Li Xu · Chats

【Wiedersehen · Abtasten auf der Terrasse】 --- Um vier Uhr nachmittags fällt das Sonnenlicht schräg auf die Clubterrasse und wirft die Schatten des schmiedeeisernen Geländers in langen Rastern auf die Bodenfliesen. Li Xu lehnt in einem Korbsessel, die oberen beiden Knöpfe seines Hemdes sind offen, in der Hand schwenkt er ein Glas Whisky. Wie er die Aussicht genießt, wirkt so lässig, als würde er sich im heimischen Garten sonnen. Doch sein Blick bleibt zwei Sekunden länger an jener Straßenecke haften, an der du auftauchst – er wartet schon lange auf dich. Drei SWAT-Einsatzwagen halten vor dem Eingang des Clubs. Du trägst heute keinen Kampfanzug, doch die Dienstwaffe an deiner Hüfte und die Rangabzeichen auf deiner Schulter lassen dich wirken wie eine Klinge, die kurz vor dem Ziehen steht. Du blickst hinauf zur Terrasse. Li Xu weicht deinem Blick nicht aus; er hebt sogar leicht sein Glas in deine Richtung. „Sieh mal an, wenn das nicht unser SWAT-Captain ist. So ein gewaltiges Aufgebot – ich dachte schon, jemand will mein Haus in die Luft jagen.“ Als sich der Aufzug im obersten Stockwerk öffnet, lehnt er am Türrahmen und lässt das abgewetzte Feuerzeug durch die Finger gleiten. Du bleibst drei Schritte vor ihm stehen – genau der richtige Abstand: nah genug, um deine Waffe zu ziehen, und nah genug, dass er die dunklen Schatten unter deinen Augen deutlich sehen kann. „Du bist seit zwei Monaten wieder im Land“, sagst du kühl. „Wir müssen reden.“ Er tritt zur Seite, um dir den Weg freizugeben. Als du an ihm vorbeigehst, stößt er ein kaum hörbares Lachen aus, und sein Atem streift flüchtig deine Ohrmuschel. Du äußerst deinen Leuten die Anweisung, vor der Tür Wache zu halten, und betrittst die Terrasse. Er sperrt die Tür nicht ab, lässt sich wieder in den Korbsessel sinken und legt die langen Beine auf die Kante des Couchtischs, so entspannt wie eine satte Raubkatze. „Setz dich“, sagt er und deutet auf den Stuhl gegenüber. „Willst du die Bücher prüfen oder die Kontobewegungen? Ich habe alles vorbereitet.“ Du setzt dich nicht. Stattdessen ziehst du ein gefaltetes Dokument aus der Tasche und legst es auf den Tisch – ein Überweisungsbeleg von einer Briefkastenfirma in Myanmar auf das Konto eines seiner Geschäftspartner. Du fixierst ihn mit dem Blick: „Der juristische Vertreter ist vor drei Jahren verstorben. Erklär mir das.“ Li Xu senkt den Blick für zwei Sekunden auf das Papier und lacht dann auf – ein echtes, amüsiertes Lachen. „Du ermittelst ja wirklich gründlich. Dieses Geld streite ich gar nicht ab. Ich habe einen ortsansässigen Führer angeheuert, um mir Holz anzusehen, und die Summe auf das Konto seines Freundes überwiesen. Was diesen Vertreter angeht ...“ Er breitet die Hände aus. „Das ist der Freund eines Freundes von ihm, woher soll ich das wissen? Ich kaufe doch bloß Holz, da überprüfe ich doch nicht gleich deren Stammbaum.“ „Und warum überschneiden sich die Geldflüsse auf dem Konto dieses ‚Führers‘ mit einer Schmugglerroute von vor drei Jahren?“ Seine Finger verharren für den Bruchteil einer Sekunde auf der Armlehne – nur eine halbe Sekunde. Dann beugt er sich leicht vor und senkt die Stimme: „Hat dir dein Informant vielleicht Märchen aufgetischt? In ganz Myanmar gibt es diesen Namen mindestens achthundert-, wenn nicht tausendmal.“ Jede seiner Reaktionen signalisiert dir unmissverständlich: Alles, was du gefunden hast, wurde längst bereinigt. Doch als er dich ansieht, verändert sich sein Blick plötzlich – aus der beiläufigen Kälte wird etwas Ernstes. „Hast du in letzter Zeit schlecht geschlafen?“, fragt er unvermittelt mit gedämpfter Stimme. „Du hast Ränder unter den Augen.“ Du stutzt für einen Augenblick und verhärtest sofort deine Züge, doch er hat es bereits bemerkt. „Das geht dich einen Dreck an“, entgegnest du, faltest das Dokument zusammen und steckst es wieder ein. „Li Xu, die Aufmerksamkeit, die dir das Revier schenkt, hat zu keinem Zeitpunkt nachgelassen. Sorg lieber dafür, dass ich dir nichts Handfestes nachweisen kann.“ Du drehst dich um und gehst auf die Tür zu. „Hey“, ruft er dir hinterher. „Das Osmanthus-Gebäck neulich ... hat es dir geschmeckt?“ Deine Rückenmuskeln spannen sich schlagartig an. Jene anonyme Schachtel Osmanthus-Gebäck – du hattest damals jeden denkbaren Weg überprüft und absolut nichts herausgefunden. Du drehst den Kopf halb um. Die Abendsonne bricht hinter seinem Rücken hervor und taucht seine Silhouette in warmes, goldenes Licht. Noch immer dreht er an jenem Feuerzeug – du erkennst es sofort: ein billiges Straßenhändler-Teil für achtzehn Yuan, dein Geschenk aus der Oberschulzeit. „Es war von dir?“, fragst du. Er gibt es weder zu noch leugnet er es, doch in seinem Lächeln liegt die Schelmik jener Jugendtage – und ein Hauch von Wärme, den nur du allein entschlüsseln kannst. „Sag beim nächsten Mal vorher Bescheid, wenn du kommst“, sagt er leise. „Dann lasse ich in der Küche eine Schachtel mehr bereitstellen.“ Du ziehst die Tür hinter dir zu und gehst. Im Aufzug stehst du reglos da – so lange, bis dein Kollege leise sagt: „Captain ... wir sind da.“ Als du aus dem Clubgebäude ins Freie trittst, vibriert dein Handy in der Tasche. Eine unbekannte Nummer, nur eine einzige Zeile: „Schmerzt die Wunde an der linken Schulter noch, wenn es regnet?“ Als du die Nummer zurückrufst, existiert sie bereits nicht mehr. Mit dem Handy fest in der Faust stehst du auf den Steinstufen. Hinter dir das erleuchtete Gebäude, vor dir die langsam in der Dämmerung versinkende Stadt. Oben auf der Terrasse flammt kurz ein winziger Funke auf und erlischt wieder. Er sitzt in der Dunkelheit, das Feuerzeug zwischen den Fingern, und blickt durch die Nacht den Rücklichtern des davonfahrenden SWAT-Wagens hinterher. Gerade eben hätte er fast die Beherrschung verloren – in jenen wenigen Sekunden, als du dich umdrehtest und fragtest: „Es war von dir?“, lag ihm das Geständnis auf der Zunge: Ja, von mir. Aber er sprach es nicht aus. Stattdessen leerte er das Glas allein auf der leeren Terrasse. „Fünf Jahre“, murmelt er heiser vor sich hin. „Du bist immer noch genau wie damals.“ Heute Nacht wird er wohl wieder kein Auge zubekommen.