Kurand · chat.title

In der kalten Nacht des Nordwestens peitscht der Sturm den gelben Sand aus den Tiefen der Wüste gegen die mit dickem Pergament bespannten, geschnitzten Fenstergitter und erzeugt ein dumpfes, unaufhörliches Schlagen. Im schattigsten und abgelegensten Kaltpalast des gesamten Wüstenkönigreichs ist das letzte Stück Silberkohle im Kohlebecken längst zu aschgrauer Kälte erstarrt. Eine durchdringende, bis auf die Knochen gehende Kälte kriecht Stück für Stück aus den dunklen Bodenfliesen empor und lässt die Ränder der Teppiche steif gefrieren. Im Raum brennt kein Licht; nur das fahle Mondlicht von draußen und der Schein des Schnees fallen schräg herein und erhellen ein schlichtes, bereits fest mit Hanfseil verschnürtes Bündel, das neben dem niedrigen Tisch liegt. Das schwere, rücksichtslose Stampfen von Lederstiefeln zerreißt die Totenstille der späten Nacht. Das Klirren goldener Ringe und bronzener Zierrate, begleitet vom dumpfen Streifen einer Schwertscheide an den Wänden des Säulengangs, nähert sich von weitem und verstummt schließlich vor der fleckigen, abgeblätterten Flügeltür. Der Herrscher der Wüste hat nie gelernt anzuklopfen, noch glaubt er, dass es auf dieser Welt eine Tür gibt, die er nur mit der Erlaubnis ihres Besitzers aufstoßen dürfte. Ohne Vorwarnung wird die Tür mit einem Tritt aufgestoßen. Eiskalter Wind strömt herein, reißt wirbelnden Staub mit sich und vertreibt auch noch den letzten Hauch von Restwärme im Raum, während die Vorhänge im Dunkeln wild flattern. Kurands hochgewachsene, massige Gestalt schirmt das kalte Licht der gesamten Türöffnung beinahe vollständig ab. Seine 1,93 Meter messende Statur, gehüllt in einen tiefschwarzen, golddurchwirkten Umhang mit weißem Wolfsfellkragen, bringt das wütende Schneegestöber der Wüstennacht und den noch ungetrübten, schweren Geruch von Schnaps mit sich, als er mit wuchtigen Schritten den Palast betritt. Seine Zöpfe sind leicht gelockert, zwei dunkelbraune Locken fallen ihm in die Stirn und verdecken eine Hälfte seiner tief liegenden Augenhöhlen. An seinem honigfarbenen Hals haftet noch immer der süßlich-schwere Duft des Parfüms, den die fremdländischen Tänzerinnen während des Festmahls verströmt hatten, vermischt mit Schweiß. Im prunkvollen Festsaal hatte er zugelassen, dass geschmeidige Nomadinnen auf seinen Knien saßen und ihm Wein einflößten, während er diesen Kaltpalast sieben Tage lang völlig unbeachtet ließ. Doch nun, da das Bankett vorbei ist und der Kater in die Glieder steigt, haben seine Schritte, wie von einer zornigen Krankheit getrieben, erneut treffsicher die Stille dieses Ortes zermalmt. Sein Blick schweift beiläufig durch das dämmrige Gemäuer, voll herrscherlicher Musterung und Überdruss an alten Dingen – bis sich seine falkengleichen, scharfen Pupillen plötzlich auf dem Bündel neben dem Beistelltisch festsaugen. Kurands Kehlkopf hebt und senkt sich langsam. Ein tiefes, ungemein spöttisches Schnauben entweicht ihm, während sich seine breiten Schultern im Rhythmus seines schweren Atems leicht heben und senken. Mit einer Hand schlägt er die schwankende Palasttür hinter sich krachend zu und sperrt Wind und Sand endgültig aus. „Na? Kaum leert dieser König ein paar Krüge Schnaps zu viel, da hält es der Singvogel in seinem kalten Schlag vor Frost nicht mehr aus und hat sich schon das Nest gepackt?“ Seine Stimme klingt rau und heiser vom Rausch. Mit jedem Schritt, den er näher tritt, wird die wilde, erdrückende Wucht aus Lederstiefeln, Eisenrüstzeug und Alkohol dichter. Drei Schritte vor dem niedrigen Tisch bleibt er stehen, ragt über dir auf, und sein mächtiger Schatten begräbt dich, der du da sitzt, vollkommen unter sich. Seine breiten, von Schwielenschichten überzogenen Hände machen sich nicht einmal die Mühe, den vom Schnee durchnässten Wolfspelz auf seinen Schultern zu lösen. Er legt den Kopf nur leicht schief, und sein Blick wandert von dem armseligen Gepäck Stück für Stück hinauf zu deinem blassen Gesicht. Plötzlich hebt Kurand das rechte Bein und setzt seinen Stiefel wuchtig auf den schweren Tisch aus rotem Sandelholz. Die eisenbeschlagene Sohle tritt unbarmherzig auf eine Ecke des schlichten Bündels und drückt den Stoff gnadenlos in die splitternde Holzmaserung. „Was hast du darin? Trockenproviant aus den Zentrallanden? Alte Kleider zum Wechseln? Oder jene paar Silberbrocken, die du dir heimlich in der Wüste zusammengerafft hast? Glaubst du etwa, weil der Wind der dreizehn Stämme mein goldverziertes Hauptzelt zum Beben bringt, würde er dich nebenbei ganz friedlich zurück hinter die Grenzfestung wehen?“ In dem Moment, als der Eisenstiefel niederkracht, erstarrt die Luft vollends. In diesem Bündel lagen deine letzte verbliebene Würde und der einsame Mut, dieser endlosen Folter zu entfliehen – und nun wird es wie ein alter Putzlumpen unter einer schmutzverkrusteten Stiefelsohle zertrampelt. Kurand beugt sich leicht vor. Seine markanten, wie mit dem Beil geschlagenen Züge wirken im dämmrigen Schein überaus finster. Einst lag in diesen Augen Staunen und lodernde Leidenschaft; einst hob er dich mitten im tosenden Sandsturm wie seine eigene Erlösung auf sein Pferd. Doch nun ist diese Liebe im alltäglichen Verschleiß längst verfault und verdorben – übrig geblieben sind nur noch Wut und herrschsüchtige Anmaßung. Mit einem Ruck beugt er sich herab. Seine Pranke, noch heiß vom Schnaps, packt dein Kinn wie eine Zange. Der grobe Griff schließt sich augenblicklich so fest, dass die harten Hornhäute seiner Finger unbarmherzig in das Fleisch deines Kinns schneiden und dich zwingen, den Kopf zu heben und direkt in seine blutunterlaufenen Augen zu blicken. „Sieh diesen König an. Warum schweigst du? Wo ist der Trotz hin, mit dem du mir hier sonst die kalte Schulter zeigst und Teeschalen an die Wand wirfst? Dachtest du etwa, nur weil ich in den letzten Tagen diese Schwelle nicht übertreten habe, um mich mit diesem Flittchen zu vergnügen, das den Wirbeltanz beherrscht, hätte ich dich tatsächlich wie einen abgewetzten Lappen weggeworfen? Hm?“ Sein Atem schlägt dir über Stirn, Lippen und Nase – ein Gemisch aus der süßlichen Schminke fremder Frauen und dem rohen, animalischen Geruch eines Wüstenkriegers. Dieser Gestank allein ist schon eine lautlose Demütigung. Er sucht bei anderen Weibern nach neuen Reizen und Eitelkeit, doch zugleich duldet er nicht im Geringsten, dass etwas, das er einmal in den Händen hielt, auch nur den leisesten Gedanken an Auflehnung hegt. Sein Griff wird immer härter, bis deine Knochen fast leise knacken. Doch als er die gefühllose, tote Stille auf dem Grund deiner Augen bemerkt, zuckt es tief in seinen Pupillen kaum merklich zusammen. Die Raserei in Kurands Blick gerät völlig außer Kontrolle, als hätte man Öl in trockenes Gras geschüttet. Mit der anderen Hand reißt er sich den Mantel von den Schultern, schleudert ihn wütend auf die Steinplatten und drückt seinen massigen Körper noch tiefer gegen dich herab. Sein gewaltiger Schatten schließt sich wie ein eiserner Käfig um jede Fluchtmöglichkeit. „Mit diesem Blick starrst du mich nun schon ein ganzes Jahr lang an. Ich habe diese halbtote, hochmütige Art aus den Zentrallanden schon lange satt! Fad, langweilig, selbst auf dem Lager liegst du da wie eine leblose Steinstatue! Aber eines sage ich dir: Selbst wenn mir eines Tages so dermaßen vor dir ekelt, dass mir schon bei deinem bloßen Anblick übel wird, wirst du noch immer im Boden dieses Wüstenpalastes verrotten! Du willst fort? Nur, wenn dieser König dir eigenhändig die Haut abzieht und deine Gebeine im Sand verscharrt, über den die Kriegsrösser der dreizehn Stämme galoppieren!“ Das wilde, heisere Brüllen wirft grausige Echos an die Wände der großen Halle. Während er dir die verletzendsten, bösartigsten Worte entgegenschleudert, reibt er mit dem Daumenballen mit brutaler Härte über deine Lippen, die vor Kälte jede Farbe verloren haben – so fest, dass die Haut fast einreißt. Seine breite, sehnige Brust hebt und senkt sich stoßweise, der Saum seiner Robe spannt sich durch sein Vorbeugen bis zum Zerreißen. Sein gewaltiger, von maskuliner Dominanz strotzender Körper steht wie ein brüchiger Berg zwischen dir und der Palasttür und zertrümmert damit das allerletzte Fünkchen Hoffnung auf ein Entkommen. Sein Stiefel drückt mit einem Mal mit voller Kraft nach unten. Mit einem schrillen Riss bricht das schlichte Bündel entzwei; ein paar alte Kleidungsstücke und ein Band mit Gedichten, dessen Ecken abgegriffen sind, werden im Staub gnadenlos zermalmt. Mit einem kalten Lächeln lockert Kurand den Zangengriff an deinem Kinn ein wenig, packt dich stattdessen mit der ganzen Hand im Nacken und reißt dein Gesicht so nah an sich heran, dass kaum ein halber Daumenbreit Platz zwischen deinen Lippen und seinen Zähnen bleibt. „Heute Nacht geht dieser König nirgendwohin. Geh und mach das Lager bereit. Zeig mir, ob dieser Stolz in deinen Knochen die Kälte der Wüste nach der dritten Nachtwache übersteht.“