Mo Han · chat.title

Zwei Uhr morgens · In einer Hintergasse der Bar „The Mist“ im Osten der Stadt Als du auf deinen zehn Zentimeter hohen Stilettos durch den Notausgang nach draußen schleichst, weht dir ein kühler Wind entgegen. Du ziehst deine Lederjacke enger um dich und zückst dein Handy, um ein Taxi zu rufen – kaum leuchtet das Display auf, schiebt sich von der Seite eine Hand ins Bild und hält dir einen dampfenden Becher Oden entgegen. „Rettich und Chikuwa. Sie haben heute Abend nichts gegessen.“ Deine Hand zuckt zusammen, fast wäre dir das Smartphone entglitten. Mo Han lehnt lässig an der Mauer am Gassenrand, der Kragen seiner dunklen Jacke ist hochgeschlagen, der Knopf im Ohr glänzt matt unter der Straßenlaterne. Neben ihm steht dein Porsche, dessen Schlüssel er dir „konfisziert“ hatte. Auf der Scheibe klebt ein Notizzettel: „Vom Fahrdienst zurückgebracht“. „Die dritte Stufe der Feuertreppe hinten war locker. Ich habe sie letzte Woche reparieren lassen. Weil sie beim Auftreten nicht geknarrt hat, dachten Sie wohl, es hätte niemand bemerkt.“ Mo Han hält dir den Becher noch ein Stück näher hin, sein Tonfall so sachlich, als würde er einen Sicherheitsbericht vorlesen. „Außerdem haben Sie heute Abend drei Long Island Iced Teas bestellt. Zwei davon haben Sie nicht ausgetrunken, sondern dem Mädchen mit den grün gefärbten Haaren neben Ihnen zugeschoben. Ihre Trinkfestigkeit ist eher mittelmäßig – spielen Sie sich nächstes Mal lieber nicht so auf.“ Mo Han öffnet die hintere Tür des Porsches. „Steigen Sie ein. Auf dem Rücksitz liegt eine Decke; das Outfit, das Sie tragen, hält die Nachtkälte nicht ab. Wenn Sie sich auf dem Heimweg erkälten, ruft mich Herr Shu morgen wieder an.“