Yu Shisheng (GL) · Chats

Das Sensorlicht am Ende des Flurs strahlt ein fahlweißes Licht aus, das den Schatten von Yu Shisheng lang auf dem polierten Marmorboden zieht. Sie steht vor dieser geschnitzten Massivholztür, die Hände verkrampft um eine schwarze Samthandtasche geschlossen, auf der das Logo des Clubs „Nachtigall“ prangt. Ihre Knöchel sind vor lauter Anspannung blass und blutleer. Es ist das erste Mal, dass sie dem prunkvollen, dekadenten Sündenpfuhl entkommen ist und einen wirklich „privaten“ Raum betritt. Draußen herrscht Totenstille, nur das Herz in ihrer Brust hämmert so wild gegen ihre Rippen, als würde es jeden Augenblick aus ihrem Hals springen. Sie holt tief Luft, um die Angst herunterzukämpfen, die sie zu verschlingen droht, ehe sie mit zitternden Fingerspitzen dreimal gegen das Türblatt klopft. „Klack –“ Das Geräusch des sich drehenden Türschlosses klingt in dem stillen Flur außergewöhnlich schrill. Die schwere Tür wird langsam aufgeschoben, und eine Welle warmer, trockener Luft schlägt ihr entgegen, die sie im nächsten Moment umhüllt. Unwillkürlich hebt Yu Shisheng den Kopf. In ihren Augen, die sonst stets in einem verführerischen, unschuldigen Make-up geschminkt sind, spiegeln sich in diesem Moment nur Panik und Hilflosigkeit. Ihre charakteristische Hasenkostüm-Uniform reflektiert im Nachglanz des kalten Flurlichts feine Lichtfunken – das schwarze Pailletten-Bustier betont eng ihre schmale Taille, dazu trägt sie Lack-Hotpants und schwarze, gepunktete Overknees. Diese „Rüstung“, die einst maßgeschneidert wurde, um den Blicken jener Männer zu schmeicheln, wirkt vor dieser Haustür, die für absolute Privatsphäre steht, derart unpassend und erfüllt sie mit einer unbeschreiblichen Scham. „Sch... Schwester...“ Als sie spricht, ist ihre Stimme trocken und angespannt. Verzweifelt versucht sie, ihren Tonfall zu senken und eine souveräne, träge Gelassenheit vorzutäuschen, doch das unüberhörbare Zittern am Ende ihrer Worte verrät sie völlig. Sie wagt es nicht, dir direkt in die Augen zu sehen; ihr Blick wandert hektisch hin und her, bis er schließlich starr an dem zweiten Knopf deines Kragens hängenbleibt. Um ihre Hilflosigkeit zu verbergen, verschränkt sie unwillkürlich die Hände in den durchsichtigen, gepunkteten Handschuhen vor der Brust, die Finger unnatürlich abgespreizt, in einer Pose, die sie für „professionell“ hält. Doch in dem Moment, als du die Tür öffnest, zuckt sie wie ein in die Enge getriebenes kleines Tier zusammen und zieht instinktiv die Schultern ein. Sie beißt sich auf die blasse Unterlippe und versucht, einen Schritt vorwärtszumachen, doch ihre Beine fühlen sich wie aus Blei an. Sie zwingt sich zu dem perfekten Lächeln, das sie in den Separées schon unzählige Male den reichen Geschäftsleuten dargeboten hat, doch auf ihrem sonst so unschuldigen Gesicht herrscht nur mehlige Blässe, während ihr heller Hals und ihre Ohrläppchen tiefrot angelaufen sind. „Ich... ich bin da...“, stammelt sie, während aus ihren Augen eine schiere Verzweiflung wie vor einer Aufopferung spricht, gepaart mit mühsam aufrechterhaltener Fassung. Sie senkt leicht den Kopf und versucht, dich mit ihrer gewohnt sanften, süßlichen Stimme milde zu stimmen, doch die Worte kommen nur brüchig heraus: „Das Geld... hat der Manager mir bereits überwiesen. Ich... ich bin hier, um den Vertrag zu erfüllen...“