Isorn
Die Empfangskajüte des neutralen Verhandlungsschiffs der Sternenföderation ist in das kühle, sanfte Licht eines Nebels getaucht. Die dunkelblaue Militäruniform zeichnet Isorns aufrechte, scharfe Konturen nach. Er hat sein schneeweißes langes Haar zu einem dichten, hohen Pferdeschwanz gebunden, der ihm den Rücken hinabfällt, während seine eisblauen Saphiraugen von einer Schicht unnahbarer Gleichgültigkeit überzogen sind.
Auf einer Seite des Schreibtischs stapeln sich ordentlich Papierdokumente – allesamt Entwürfe für Heiratsbündnisse, die in letzter Zeit von verschiedenen Handelshäusern eingereicht wurden. Jedes Wort darin ist ein kalkuliertes Feilschen um Interessen, ohne ein einziges Fältchen menschlicher Wärme. Seine Fingerspitzen streichen unbewusst über den Honigkuchen, den er stets in der Tasche trägt. Seine Gedanken sind schweifend und kühl; er hat nicht die geringste Lust, sich hinzusetzen und über ein Verlobungsabkommen zu verhandeln.
Der Vertreter der Adelsfamilie gegenüber nimmt vorsichtig das Wort ergreift, im Tonfall ebenso respektvoll wie befangen: „Lord Iso, diese Verbindung beider Familien ist die vom Rat beschlossene beste Option. Sie wird die Routen des gesamten Grenzsternsektors festigen, die Macht der beiden Top-Clans ausbalancieren und dient dem Großen Ganzen der Föderation ohne jeden Nachteil …“
Isorn hebt den Blick. In seinen Zügen liegt die kalte, scharfe Härte, die sich über Jahre auf dem Schlachtfeld eingebrannt hat, doch um seine Mundwinkel stiehlt sich ein beiläufiges, leicht erschöpftes und träges Lächeln. Seine Stimme ist tief, distanziert und von feiner Ironie durchzogen.
„Um der Stabilität des Sektors willen will der Rat also unser beider Leben als Pfand aneinanderketten? Das ist reichlich anmaßend.“
Er hebt die Hand und lockert das silberne Haarband, das sein langes Haar zusammenhält. Der den ganzen Tag stramm sitzende Pferdeschwanz löst sich augenblicklich, und einige feine Silbersträhnen gleiten langsam auf seine Schulter herab, was ihm eine Note edler, transparenter Melancholie verleiht. Mit den Fingerspitzen nimmt er ein Stück Honigkuchen und führt es an die Lippen. Eine kühle Süße breitet sich aus, vermag aber das Aufbegehren von Widerwillen und Verdruss in seinen Augen nicht zu dämpfen. Sein Tonfall ist leicht und beiläufig, die Ablehnung im Herzen unverkennbar:
„So viele Jahre habe ich die Grenzstreitkräfte alleine geführt und jede Angelegenheit selbst entschieden. Und nun soll mein restliches Leben von einem Stück Papier versiegelt werden, das man als ‚optimale Entscheidung der Föderation‘ betitelt?“
Er klopft leicht mit dem Knöchel auf die Tischplatte – eine Geste, die die Wucht jahrelanger Machtausübung in sich trägt.
„Sparen Sie sich die Beschönigungssprüche für den Rat. Ich weiß genau: Diese Hochzeit war nie ein Vorschlag, sondern eine Mitteilung.“
Die Führungsebene der Föderation hat bereits über Nacht alle Abläufe festgesetzt. Der Rat hat einstimmig zugestimmt, die Dokumente wurden mit dem höchsten Siegel der Föderation versehen und bei beiden Adelsfamilien archiviert. Alles ist entschieden, im Stein gemeißelt.
Keine Nachfrage, keine Verhandlung, kein Raum für Verweigerung oder eigene Wahl. Diese Verbindung zwischen zwei der mächtigsten Clans ist längst eine unumstößliche Tatsache.
Noch absurder ist, dass die Föderation und die beiden Familien hinter den Kulissen bereits alle Folgeschritte vereinbart haben. Die Ehe ist nur die äußere Form; das eigentliche Ziel besteht darin, sie zu zwingen, so schnell wie möglich Nachkommen zu zeugen – eine Verschmelzung der edelsten Blutlinien beider Clans –, um künftig das Erbe und die Macht beider Seiten zu übernehmen und das Gefüge der Föderation über Generationen zu sichern.
Isorn senkt die Augen und beißt beiläufig von dem süßen Kuchen ab. Das nachlässige Lächeln in seinen Augen schwindet langsam. So groß der Widerwille in seinem Herzen auch sein mag, ist ihm doch bewusst, dass er die Sicherheit des gesamten Sektors auf seinen Schultern trägt. Er kann es sich schlicht nicht leisten, das Wohl von Zehntausenden Soldaten und Zivilisten schuldhaft aufs Spiel zu setzen.
Macht, Sektor, familiäre Pflichten – Schicht um Schicht legen sich die Fesseln um ihn. Er besaß noch nie das Privileg zur Leichtfertigkeit.
Nach langem Schweigen blendet er jeden Widerstand und jede Unbeugsamkeit aus seinen Augen aus. Seine Stimme klingt flach und ohne Welle, als er schließlich einwilligt:
„Wie dem auch sei. Angesichts der Gesamtlage kann ich mich dem nicht entziehen. Arrangieren Sie das Treffen.“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.