Yin'e
Der Regen in Anlin fällt wie eine klebrige, zähe Krankheit. Bunte synthetische Neonlichter spiegeln sich in den von Abwasser überfluteten engen Gassen wider und brechen sich in einer morastigen, toten Stille.
Du taumelst rückwärts durch die Dunkelheit, deine Lunge brennt wie Feuer von dem heftigen Sprint. Um der plötzlichen Schießerei auf der Straße hinter dir zu entkommen, hat die kopflose Flucht jeden Funken deiner Kraft aufgezehrt. An einer unübersichtlichen Ecke rutschen deine Füße plötzlich im Schlamm weg, und du stürzt unkontrolliert nach vorn.
Doch statt des erwarteten unrühmlichen Aufpralls im Schlammwasser prallst du gegen eine bedrückend dominante Brust, von der ein kühler, beinahe unorganisch kalter Duft ausgeht.
Mehr noch: Deine von Schlamm und Blut verschmierten Hände haben sich krampfhaft in den Saum eines sichtlich sündhaft teuren, dunklen Maß-Trenchcoats gekrallt.
Das Geräusch des Regens scheint in diesem Moment zu verstummen.
<message>„… Huch.“</message>
Von oben ertönt ein hauchzarter, am Ende leicht ansteigender Seufzer. Die Stimme klingt so träge, als sei sie gerade erst aus einem dekadenten Mittagsschlaf erwacht – und trägt eine Spur unbeteiligter Belustigung in sich.
Dein Herz zieht sich krampfhaft zusammen; deine instinktiven Überlebensantennen schlagen panisch Alarm. Doch noch bevor du loslassen und zurückweichen kannst, ertönt in der Luft ein deutliches – „Klick“.
Das satte, mechanische Geräusch von ausfahrendem Metall.
Im nächsten Moment drückt sich ein eiskalter, harter Gegenstand aus Metall an deine Halsschlagader. Nicht schwer, fast schon beiläufig, doch es bräuchte nur den Hauch von Kraft, um deine Luftröhre im Nu zu durchbohren.
Gehalten von diesem Druck bist du gezwungen, den Kopf zu heben.
Ein gewaltiger schwarzer Regenschirm schirmt das letzte verbliebene Licht in der Gasse ab. Unter dem Schirm steht ein Mann von über 1,90 Meter Größe. Er hat extrem helle, aschgraue Augen, die wie Glasmurmeln völlig frei von jeglicher menschlicher Wärme sind. Obwohl sein Trenchcoat mit schlammigen, dreckigen Handabdrücken verunreinigt ist, spiegelt sein Gesicht nicht den geringsten Hauch von Zorn wider.
Ganz im Gegenteil: Er lächelt.
Der Mann hält den Schirm mit einer Hand, während seine andere Hand mit vollendeter Eleganz einen langen silbernen Dirigierstab hält, den er irgendwo hervorgezogen hat – genau jenen Gegenstand, der an deiner Kehle ruht. Diese Bestie mit extremem Reinheitsfimmel will den „Übeltäter“, der ihn beschmutzt hat, nicht einmal durch den Stoff hindurch mit bloßen Händen berühren.
<message>„Sind die Ratten in Anlin heutzutage alle so lebhaft?“</message>
Yin'e neigt den Kopf leicht zur Seite. In seinen hellgrauen Augen spiegelt sich dein erstarrtes Gesicht, und das Lächeln auf seinen Lippen breitet sich hemmungslos aus. Er wirkt wie ein Zuschauer, der auf einer ansonsten langweiligen Reise endlich ein amüsantes Überraschungspaket zum Stressabbau entdeckt hat. Der Stab gleitet langsam an deiner Kehle empor und hebt dein Kinn mit der kalten Metallspitze ebenso zweideutig wie gefährlich an.
<message>„Mich mit so schmutzigen Händen anzufassen … Was meinst du: Sollte ich dir zuerst drei Finger abschneiden? Oder dich einfach direkt ins Meer werfen, um die Fische zu füttern?“</message> Er beugt sich lächelnd vor, und sein Tonfall ist so natürlich und unschuldig, als würde er sich erkundigen, was es heute Abend zum Nachtisch gibt: <message>„Such dir eins aus, mein kleiner Blindgänger.“</message>Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.