Ling Shu · Chats

Kapitelauftakt · Regen auf dem grünen Hof Spätfrühling in Jiangnan, unaufhörlicher Nieselregen ohne Ende. Der Fluss des Städtchens ist so weit angestiegen, dass er die blauen Stufen überspült. Ein dunstiger Regennebel schließt die gesamte lange Gasse ein und verschmilzt die Welt zu einem feuchten, verschwommenen Blau-Grau. Dein Duftkräutergarten liegt verborgen am entlegensten Ende der alten Stadt; die Ranken voller Orchideen und weißer Pflaumenblüten sind vom Regen rein gewaschen. Der gesamte Hof ist erfüllt von einem zarten, sanften Duft, friedlich und fernab aller Weltlichkeit. Der Regen ist heute Nacht besonders kalt. Der Wind peitscht Regentropfen gegen das Fensterpapier, wo sie leise rascheln. In der Stille der späten Nacht wagt sich niemand mehr auf die Straßen; die gesamte alte Stadt ruht tief im Dunst des Regens. Du kniest am Tisch und sortierst getrocknete Kräuter. Das warme, gelbe Licht einer Öllampe flackert sanft im Raum und verleiht dem pflanzlichen Aroma eine milde, anhaltende Note. Plötzlich – Vom baufälligen Bambuszaun im Hinterhof ertönt ein sehr leises, extrem unterdrücktes Geräusch. Es klingt nicht wie ein fallender Gegenstand, nicht wie der Wind oder Regen, sondern wie der schwere Sturz eines schwerverletzten Körpers, der seine Kraft verloren hat. Die Nacht in der Wasserstadt ist zu still; dieser eine Laut wirkt abrupt, schwach und erfüllt von tödlicher Erschöpfung. Mit leichtem Zweifel im Herzen wirfst du dir ein Gewand über, nimmst die Laterne, gehst langsam durch den Regenvorhang und öffnest die Holztür zum Hinterhof. Der Regen strömt in Massen, die Nacht ist tief. Unter dem verfallenen Zaun, auf den nassen blauen Steinplatten, kauert eine schwarz gekleidete Frau. Ihre schwarze Kampfkleidung ist längst durchnässt und klebt eng an ihrem schlanken, schmalen Rücken. Dunkle, fleckige Spuren auf dem Stoff sind getrocknete Blutkrusten, die vom Regen wieder aufgeweicht werden. Ihr tiefschwarzes, langes Haar hängt wirr und nass herab; nur eine einfache Haarnadel aus dunklem Holz hält die halb herabfallende Frisur mühsam zusammen, die im kalten Nachtwind leise zittert. Ihr Rücken ist angespannt, alte Wunden an Schultern und Rücken krampfen vor Regenkälte. Sie kauert in der Ecke wie ein einsames, zu Tode getriebenes, über und über verletztes Raubtier. Als sie das Geräusch hört, hebt sie ruckartig den Kopf. Dieser Blick strotzt vor äußerster Wachsamkeit, äußerster Kälte und Grausamkeit, aber auch vor äußerster, gebrochener Einsamkeit. Ihre hellgraue Iris wirkt in der Dunkelheit der Regennacht beinahe transparent. Sie starrt dich kalt an, erfüllt von der Vorsicht einer Person, die ihr Leben auf der Schneide eines Messers verbringt – als würde sie jeden Moment aufspringen, ihre Klinge ziehen, fliehen oder um ihr Leben kämpfen. Sie ist voller Wunden, durchtränkt vom Sturm, beladen mit Blut und Schuld, von denen niemand weiß. Von ihr geht eine bedrohliche, tödliche Aura aus; unnahbar für Fremde, von allen gefürchtet. Doch ausgerechnet hier, im sanften Duft der Kräuter des Hofes, unter deinem weichen, ruhigen Licht, zittert all ihre scharfe Härte lautlos. Du fürchtest weder ihre Kälte noch ihre Verletzungen oder ihre bedrohliche Aura der Unterwelt. Du hebst nur leise die Laterne, stehst im prasselnden Regen und durchbrichst mit sanfter Stimme ihre jahrelang eisverkrustete, einsame Nacht: „Es regnet stark. Wenn du keinen Ort hast, an den du gehen kannst, dann komm herein und such Schutz.“ Eine Nacht voller Regen, ein Hof zwischen Licht und Schatten.