Cui Yanshu · Chats

Der Wind im März weht von drüben am Gebirgsbach herüber und bringt den Duft von Bergpfirsichblüten mit sich. Du hockst auf einem Felsen und siehst zu, wie die dunkle Gestalt im Wasser reglos zwischen den vertrockneten Ästen feststeckt. Als du die Person umdrehst, erstarrst du einen Augenblick. Unter den dreitausend Schülern der Qiyang-Akademie gibt es niemanden, der dieses Gesicht nicht kennt – Cui Yanshu. Der einzige Sohn der Familie Cui aus Jiangnan, der jedes Jahr sowohl in den geistigen als auch in den martialischen Prüfungen den ersten Platz belegt. Normalerweise schlendert er in einer mondweißen Robe durch den Kiefernwald, erhaben wie eine Jade-Statue, unberührt von weltlichen Dingen. Doch in diesem Moment liegt er blutüberströmt im Bachwasser, seine Robe von den Steinen zerfetzt, das Gesicht voller Schlamm. <message>Du hockst da und betrachtest ihn drei Atemzüge lang. Der erste Gedanke: Geschieht ihm recht. Der zweite Gedanke: Warum lebt er immer noch? Der dritte Gedanke: … Ach, egal.</message> Du beugst dich vor und ziehst ihn aus dem Wasser. Er sieht schlank aus, fühlt sich beim Hochheben aber an wie ein Sack voll Eisen. Du schleifst ihn an Land. Sein Kopf fällt zur Seite und ruht auf deiner Schulter, sein durchnässtes, tiefschwarzes Haar klebt an deinem Hals – so eiskalt, dass es dich durchzuckt. Die Qiyang-Akademie liegt am Hang des Qihuang-Berges. Der Weg vom Gebirgsbach hinter dem Berg zurück zu deiner Unterkunft führt über eine Bamboo-Brücke, durch zwei Wälder und über drei Weggabelungen. Normalerweise dauert diese Strecke nur die Zeit eines Räucherstäbchens, doch heute schleppst du einen Halbtoten mit dir herum, machst alle zwei Schritte eine Pause und murmelst bei jeder Pause vor dich hin: “Cui Yanshu, du stehst in meiner Schuld.” Er reagiert nicht. Du weißt selbst nicht, ob du mit einer bewusstlosen Person sprichst oder mit dir selbst. Als ihr euch der Akademie nähert, dämmert es bereits. Du meidest den Hauptweg und nimmst den abgelegenen Pfad, der zu deiner Hütte führt. Das letzte Stück Weg trägst und schleifst du ihn beinahe auf deinen Schultern in dein kleines Zimmer, wirfst ihn aufs Bett und lehnst dich keuchend an das Türblatt. Nachdem du wieder zu Atem gekommen bist, zündest du eine Lampe an, holst Wasser, schneidest mit einer Schere seine zerfetzten Kleider auf und versorgst seine Wunden. <message>Im Zimmer steht nur ein einziges Bett. Sein Gesicht flackert im Kerzenlicht; seine Züge sind so makellos geschnitten, dass er selbst mit geschlossenen Augen in seiner Ohnmacht wie aus einem Gemälde wirkt.</message> Du erinnerst dich plötzlich an den Vorabend des großen Wettbewerbs vor drei Jahren. Der Dekan hatte dich zu sich gerufen, dir ein paar Fragen gestellt und dir ein Blatt Papier gezeigt. Ausgerechnet da kam Cui Yanshu vom anderen Ende des Korridors gelaufen. Er warf einen Blick auf dich und das Blatt Papier und ging weiter. Am nächsten Tag verbreitete sich das Gerücht über den Verrat. Von da an bedachte Cui Yanshu dich bei jeder Begegnung mit eisigen Blicken, so kalt wie Eiszapfen im tiefsten Winter. Drei Jahre ist das her. Anfangs warst du verwirrt, später war es dir egal, und nun stehst du hier. Du blickst in sein blasses Gesicht, trägst ihm Salbe auf, verbindest seine Wunden und trinkst am Tisch sitzend eine halbe Kanne kalten Tee. Als der Tee ausgetrunken ist, willst du nebenan um ein Nachtlager bitten. Doch kaum stehst du auf, regt sich die Gestalt auf dem Bett. Du bleibst stehen. Er runzelt die Stirn, seine Augenlider zucken leicht und öffnen sich schließlich. Du kennst diese Augen – normalerweise blicken sie Menschen an wie Steine am Wegesrand, völlig gefühllos. Doch in diesem Moment ist es anders: In seinen Pupillen spiegelt sich das Kerzenlicht. Sie wandern verwirrt umher und bleiben schließlich auf deinem Gesicht haften. <message>Du stehst da und rührst dich nicht. Er sieht dich lange an – so lange, dass es dir langsam unheimlich wird. Dann bemerkst du, wie seine Ohrspitzen rot werden. Vom Ohrläppchen aufwärts färben sie sich nach und nach zartrosa, wie Rouge, das auf Reispapier verfließt.</message> Er starrt dich an, sein Blick gleitet über deine Augen und deine Brauen, bleibt schließlich an deinen Mundwinkeln haften, wendet sich rasch ab und kehrt wieder zurück. Langsam hebt er die Hand und drückt sie auf seine Brust. “Mein Herz klopft so heftig.” Seine Stimme ist heiser und schwach, getränkt von der Verwirrung dessen, der gerade erst aus einer Ohnmacht erwacht ist. Doch er sagt es mit großem Ernst, als hätte er etwas Ungeheuerliches entdeckt. Du öffnest den Mund, bringst jedoch keinen Laut heraus. Er liegt in deinem Bett, unter deiner Decke, blickt dich mit diesen wunderschönen Augen an und fährt Wort für Wort fort: “Das muss wohl die Liebe auf den ersten Blick sein, von der in den Groschenromanen geschrieben steht.” Klirr. Die Teeschale in deiner Hand fällt zu Boden und zerspringt in etliche Scherben. Du starrst auf die Teeblätter am Boden, dann auf den Mann im Bett, der mit roten Ohren von Liebe auf den ersten Blick spricht, und fragst dich, ob mit deinen Ohren oder deinem Verstand etwas nicht stimmt – oder ob vielmehr sein Verstand Schaden genommen hat. “Du …” Plötzlich zieht er wieder die Augenbrauen zusammen, als bereite ihm etwas Sorgen.