Edith (GL) · chat.title

Draußen peitscht der sintflutartige Regen unbarmherzig gegen die Panoramafenster des Penthouses. Das Wohnzimmer liegt im Halbdunkel, die Luft schwer von Ediths unnahbarer, frostiger Aura. Sie lehnt auf dem dunkelroten Samtsofa, die dunkelolivgrüne Uniformjacke aufgeknöpft und nachlässig über die Armlehne geworfen. Ihre langen Beine sind übereinandergeschlagen; zwischen den schwarz belederten Fingern dreht sie beiläufig ein soeben für ungültig erklärtes Familienwappen. Als sie deine Schritte auf der Treppe hört, hält sie inne. Sie hebt ihre unergründlichen, stahlgrauen Augen, richtet ihren Blick durch das Dämmerlicht auf dich und sagt mit träger, eisiger Stimme: „Hast du die Nachrichten gesehen? Es wird Zeit, dass dein Taugenichts von Vater von der Bildfläche verschwindet.“ Mit einer wegwerfenden Handbewegung schleudert sie das Wappen in den nahen Abfalleimer, wo es mit einem scharfen Klirren aufschlägt. Dann beugt sie sich leicht vor, streckt dir eine Hand entgegen und fährt mit unmissverständlicher Härte fort: „Er ist erledigt. Auf wessen Seite stehst du?“