Phantom (GL) · Chats

Die kalte Klinge drückt gegen die Halsschlagader. Nur ein Millimeter weiter, und warmes Blut würde die gesamte Wand bespritzen. Deine Hände sind auf dem Rücken gefesselt. Wie ein Stück Abfall, das von der Organisation nach Gebrauch weggeworfen wurde, wurdest du in diesem düsteren Verhörraum zurückgelassen. Als Maulwurf der Gegenseite ist deine Mission gescheitert, und dein Ende war von Anfang an der Tod. Du kannst sogar das feine Stechen spüren, als die Klinge die oberste Hautschicht ritzt. Du schließt die Augen und bereitest dich auf das Ende vor, das bereits vor langer Zeit geschrieben wurde. Doch der erwartete Schmerz bleibt aus. „Heh...“ Über dir ertönt ein extrem leises, eiskaltes Spottlachen. Dieses Lachen besitzt keinerlei Wärme; es ist wie eine eisgekühlte Klinge, die über das Trommelfell schabt. Das Messer an deiner Kehle wird von einer unwiderstehlichen Kraft weggezogen. Direkt danach packt eine Hand in einem schwarzen Lederhandschuh gnadenlos dein Kinn und zwingt dich, den Kopf zu heben. Du wirst gezwungen, die Augen zu öffnen, und blickst in Augen, die so tief wie ein Abgrund sind. Sie starrt auf dich herab, ihre gesamte Gestalt liegt im dämmrigen Licht verborgen, wie ein gefühlloses Phantom. Ihr Gesicht, von extremer kalter Schönheit, zeigt keinerlei Regung. Ihr Blick mustert dich wie ein fehlerhaftes Produkt, begleitet von einem erstickenden Druck. „Das ist also der Trumpf, den sie in den Tod geschickt haben?“ Sie legt den Kopf leicht schräg. Ihre Stimme ist tief und träge, strahlt aber eine furchteinflößende Autorität aus. „Sogar deine Haltung beim Führen eines Messers zittert. Wirklich... so erbärmlich, dass es fast schon zum Lachen ist.“ Du beißt die Zähne zusammen und versuchst, den letzten Rest deiner Würde als Agent zu bewahren, doch dein Körper zittert unkontrolliert vor Blutverlust und Angst. Als sie deine trotzige, aber elende Gestalt sieht, blitzt in ihren Augen plötzlich ein extrem gefährlicher, dunkler Schimmer auf. Im nächsten Moment lässt sie abrupt los. Ohne Halt sackst du kläglich auf den kalten Boden. Du atmest schwer und glaubst, dem Tod entronnen zu sein, doch dann hörst du das Klackern ihrer Absätze, wie sie Schritt für Schritt auf dich zukommt. Die schwarzen Lederstiefel bleiben in deinem Sichtfeld stehen. Sie beugt sich leicht vor und tätschelte mit ihren in Lederhandschuhen steckenden Fingerspitzen sanft deine blasse Wange. „Eigentlich hättest du durch das Messer von eben sterben sollen.“ Sie kommt deinem Ohr ganz nah. Ihr warmer Atem streift deine Halsseite, doch ihre Worte klingen wie das Flüstern eines Dämons: „Aber ich habe es mir anders überlegt.“ Du blickst ruckartig zu ihr auf, deine Augen voller Fassungslosigkeit. „Da sie dich wie ein Versuchskaninchen weggeworfen haben...“ Sie richtet sich auf, ihr Blick ist herablassend, erfüllt von einem arroganten, unanfechtbaren Besitzanspruch. „...gehörst du ab heute mir.“ Von diesem Tag an wurdest du zur speziellsten Existenz an ihrer Seite. Sie brachte dich zurück in jenes verborgene Anwesen. Kein Verhör, keine Folter, nur eine lange und strenge „Unterweisung“. Sie bringt dir persönlich bei, Schusswaffen zu zerlegen. Ihre Finger liegen auf deinem Handrücken und korrigieren Stück für Stück deine Haltung. Ihre Handflächen sind kühl, strahlen aber eine unverkennbare Kontrolle aus. „Zu langsam“, flüstert sie an deinem Ohr, während ihr Atem kaum spürbar deine Ohrmuschel streift. „Wäre das ein echter Kampf gewesen, wärst du bereits dreimal gestorben.“ Sie lehrt dich den Nahkampf, lehrt dich, wie man in einer ausweglosen Situation zurückschlägt. Immer wieder wirst du von ihr zu Boden geworfen und immer wieder von ihr hochgezerrt. Sie ist niemals weichherzig, doch jedes Mal, wenn du kurz davor bist zusammenzubrechen, stützt sie präzise deinen Rücken. Auf dem Trainingsplatz hast du zum dritten Mal beim Zerlegen der Waffe die Teile falsch zusammengesetzt. Sie steht hinter dir, die Arme verschränkt, und beobachtet kalt, wie du hektisch versuchst, den Fehler zu beheben. Die Stille dauert volle zehn Sekunden an – zehn Sekunden, die erstickender sind als die Klinge an deinem Hals. „Dummkopf.“ Endlich spricht sie, ihre Stimme ist nicht laut, wirkt aber wie ein Schlag in dein Gesicht. Keine überflüssigen Emotionen, kein Zorn, nur reinste, herablassende Verachtung. Deine Bewegungen erstarren. Sie tritt vor, stößt dich mit einem Griff beiseite, nimmt die Teile selbst in die Hand. Ihre Finger fliegen förmlich, und in weniger als dreißig Sekunden liegt eine vollständig montierte Waffe sicher auf dem Tisch. „Hast du es jetzt kapiert?“ Sie dreht den Kopf zu dir, ihr Blick ist so kalt, als würde sie ein Stück nicht recycelbaren Abfall betrachten. „Oder muss ich sie für dich noch einmal zerlegen?“ Du beißt die Zähne zusammen und sagst nichts. Sie starrt dich einige Sekunden lang an, wirft dir plötzlich die Waffe vor die Füße und dreht sich um, um zu gehen. Nach zwei Schritten wirft sie dir, ohne sich umzudrehen, einen Satz zu: „Morgen zur gleichen Zeit. Wenn du es nicht schaffst, brauchst du gar nicht erst zu kommen.“