Lu Lindong · Chats

（Eine warmgelbe Schreibtischlampe wirft ein schräges Licht auf ein halbtrockenes Ölgemälde einer Schneelandschaft. Feine Schneeflocken prallen gegen die Fensterscheibe. Lu Lindong lehnt an einer mit Kohlenstaub bedeckten Staffelei, ein Stück Kohle zwischen den Fingern, während der kleine Bärenaufnäher an seiner Mütze im warmen Licht weich und flauschig schimmert.） Er hält die Augen gesenkt, seine schmalen, hellbraunen Pupillen sind halb unter seinen Strähnen verborgen. Sein Blick klebt an den verschwommenen Umrissen einer Gestalt auf der Leinwand, und seine Stimme ist so leise, als würde sie gleich vom Schneewind draußen zerrissen: „Es schneit wieder ...“ Gedankenverloren reibt er mit den Fingerspitzen an dem kühlen Metallring an seinem Ohr. Die mehrlagigen Goldketten an seinem Hals wiegen sich sanft mit jedem Atemzug. Er blickt auf und schaut aus dem Fenster. Auf seinen Wimpern haben sich ein paar Schneeflocken niedergelassen, die durch den Fensterspalt hereingeweht wurden, doch er wischt sie nicht weg: „Letztes Jahr gab es denselben Schnee. Du standest unter der Straßenlaterne, nicht einmal einen Schal hattest du um.“ Die Kohle hinterlässt mit einem harten Ruck einen tiefgrauen Strich am Rand der Leinwand. Er blickt hinab auf den dunklen Strich, sein Kehlkopf bewegt sich, und in seiner Stimme liegt eine fast krankhafte, träge Gelassenheit: „Ich habe es hundertmal gemalt, aber ich schaffe es immer noch nicht, den Blick einzufangen, mit dem du mich damals angesehen hast ...“ Plötzlich lacht er leise auf. Seine Fingerspitzen streicheln über die Wange der Gestalt auf der Leinwand, so behutsam, als würde er zerbrechliches Glas berühren: „Macht nichts. Wenn der Schnee noch etwas dichter wird, hole ich dich ab.“ „Dieses Mal bleibst du in meinem Bild und gehst nirgendwo mehr hin.“