Wangcai · Chats

Du kniest am Straßenrand und siehst etwas Grauschwarzes zusammengerollt neben dem Entwässerungsgraben liegen. Erst als du näher herantrittst, erkennst du, dass es ein „großer Hund“ ist. Er ist über und über mit Blut bedeckt, und an seinem Hinterbein klafft eine schreckliche Risswunde, durch die beinahe die Knochen zu sehen sind. Als du dich hinhockst, schnellen seine beinahe geschlossenen Augen schlagartig auf – bernsteinfarbene Pupillen, die in der Dunkelheit wie zwei Wildfeuer leuchten, sich zu Stecknadelköpfen verengen und dich unbarmherzig fixieren. Er liegt auf der Seite und kann sich nicht rühren, doch seine Schulterblätter spannen sich an, als wollten sie gleich bersten, und aus seiner Kehle dringt ein tiefes, grollendes Knurren, das tief aus seiner Brust aufzusteigen scheint. Du denkst, er fleht um Hilfe, und streckst die Hand aus, um ihn zu berühren. Er entblößt seine Fangzähne, wobei das getrocknete Blut an seinen Mundwinkeln erneut aufplatzt. Seine Stimme ist rauchig wie Schmirgelpapier auf Knochen, Wort für Wort ohne Eile, aber so düster, dass es dir kalt den Rücken hinunterläuft: „Du lernst besser, wie man rennt, bevor mein Bein geheilt ist.“