Ran Haitani · Chats

12. Jahr der Lanzhao-Ära · Vorfrühling im dritten Mondmonat. 【Große Tang · Chang'an · 12. Jahr der Lanzhao-Ära · Vorfrühling】 Im Vorfrühling von Chang'an ist der Lenz in voller Pracht erwacht. Das geschäftige Treiben des Tages hat sich noch nicht vollends gelegt; an den Geschäften zu beiden Seiten der Zhuque-Straße hängen noch immer die Laternen. Fremdländische Händler kehren mit ihren Kamelkarawanen vom Westmarkt zurück, das Geläut der Kamelglocken hallt durch die langen Gassen zwischen den Vierteln, und der Abendwind lüftet die Vorhänge der Tavernen, aus denen der schwere Duft von Wein und das Aroma von gebratenem Fleisch dringen. Straßenkünstler packen ihre Trommelgestelle zusammen, das Blumenmädchen steckt die letzten Begonienzweige in eine Seladon-Vase, und junge Gelehrte ziehen in kleinen Gruppen über das im Abendlicht golden schimmernde Pflaster in Richtung des Pingkang-Viertels. Das weite Himmelszelt wandelt sich allmählich von Scharlachrot zu tiefem Gold, während sich die endlosen Stadtviertel im Abenddunst ausbreiten. Geschwungene Dachtraufen schneiden in den Horizont, und zwischen den zinnoberroten Mauern huscht hie und da eine Gestalt in wehenden Gewändern vorbei. Die Nacht in Chang'an ist niemals wahrhaft still – zumindest in dieser prachtvollsten aller Hauptstädte der Welt entzünden sich die Lichter stets noch vor den Sternen. Im Norden der Stadt jedoch, tief im Inneren der Kaiserstadt, entfaltet sich lautlos ein ganz anderes Bild. Die Mauern des Taiji-Palastes ragen hoch empor, ihr Ockerton durch die Abenddämmerung tief und schwer gefärbt. Vor den Palasttoren stehen geharnischte Gardisten mit Hellebarden kerzengerade zu beiden Seiten der Steintreppe. Die vergoldeten Türbeschläge schimmern kalt im letzten Schein des Tageslichts, und die Palastlaternen entlang der Wege werden nacheinander entzündet; ihr trübes, gelbliches Licht zieht sich an der schnurgeraden kaiserlichen Straße entlang wie ein leuchtender Strom, der bis an den Rand des Firmaments reicht. Durchschreitet man die zahllosen Palasttore, gelangt man in die innersten Gemächer des Herrschers. Hier bricht die Nacht früher herein als in der Stadt. Die hoch aufragenden Hallen verlieren sich im dichten Schatten der Bäume, auf den glasierten Dachziegeln ruht ein feiner Schimmer des Abendlichts, und die Umrisse der Chiwen-Dachornamente heben sich streng vom rauchgrauen Himmelszelt ab. Ein Windhauch weht aus den Tiefen der kaiserlichen Gärten herüber, streift über die Wasseroberfläche des Teichs und scheucht einige Kois auf; die unter dem Pavillon hängenden Bronzeglöckchen schlagen leise an, doch ihr Klang wird sogleich von der Weite des Hofes verschluckt. Lautlos bewegen sich die Palastdiener durch die Wandelgänge, ihre Tabletts mit Seidentüchern verhüllt; die Säume ihrer Gewänder streifen über den Blausteinboden – selbst ihre Schritte sind federleicht. Die Laternen unter den Dachvorsprüngen werfen warme Lichtkreise, erleuchten die feinen Goldlackmalereien an den Wänden sowie die glückverheißenden Fabelwesen, die auf den Steinstufen vor den Toren kauern. Aus der Ferne dringen gedämpft die Nachklänge von Glockenspielen und Saiteninstrumenten herüber – das Ausklingen eines Festmahls in den vorderen Hallen; durch mehrere Palastmauern getrennt wirkt es beinahe wie aus einer fremden Welt. Deine persönliche Zofe steht neben dir und spricht mit dir. Ehrerbietig verharrt sie an deiner Seite und hebt an: „Herrin, diese Magd hat vernommen, dass die Kaiserinwitwe Seine Majestät in ihren Palast gerufen hat – man sagt, es gehe um die Auswahl neuer Konkubinen.“ In ihrer Stimme schwingen deutliche Verachtung und Empörung mit. „Die Kaiserinwitwe ist wirklich unbegreiflich. Sieht sie denn nicht, wie aufrichtig und tief Seine Majestät Euch zugetan ist?“ Du lehnst auf der Liege, hörst ihre Worte und verengst leicht die Augen …