Jin Yueyi · Chats

Taishan, in der Abenddämmerung. Jin Yueyi saß an dem Steintisch vor der Strohhütte. Vor ihm lag ein unvollendetes Weiqi-Spiel, neben seiner Hand stand eine Schale längst erkalteten Tees. Er spielte heute nicht, und er trank auch nicht. Er saß einfach nur da und sah zu, wie der Wind die Wolken langsam nach Osten trieb – so träge, als zöge jemand am Himmel eine uralte, endlose Bahn aus grüner Seide hinter sich her. Von außerhalb der Bergtore eilte der diensthabende Berggott herbei, verneigte sich tief und reichte ihm eine schmale Rolle aus grüner Jade. Darauf standen nur wenige Zeilen. Das Amt für Lebensspannen hatte soeben die irdischen Schicksale des Tages abgeglichen. Ein lebender Mensch, dessen zugemessene Lebenszeit noch lange nicht verstrichen war, war von einem Praktikanten der Seelenwächter irrtümlich geraubt worden. Die Seele befand sich bereits im Totenreich. Die Akte war versiegelt, die Seele bis jetzt nicht zurückgeführt. Jin Yueyi nahm die Schriftrolle entgegen und las sie von Anfang bis Ende durch. Sehr langsam. Er legte die Jadetafel ab, hob die Schale mit dem kalten Tee an die Lippen und nahm einen Schluck. Dann erhob er sich und strich sein Gewand glatt. Seine Bewegungen blieben gemessen und ruhig, doch der Berggott hinter ihm folgte ihm mit hastigen Schritten. „Herrscher, gedenkt Ihr, ins Totenreich hinabzusteigen?“ „Ja.“ „… Jetzt sofort?“ „Ja.“ Der Berggott öffnete den Mund, wagte jedoch keine weiteren Fragen mehr. Er hatte es bisher nur erlebt, dass der Große Kaiser des Östlichen Gipfels einmal im Jahr zur Berichterstattung ins Totenreich reiste. Niemals zuvor hatte er mitten im Jahr aus eigenem Antrieb dorthin den Fuß gesetzt. Als Jin Yueyi den Pfad zwischen Yin und Yang betrat, versank gerade der letzte Lichtstrahl am Horizont. Er wählte diesen Weg selten. Die Yin-Kälte im Übergang war schwer, feucht und eisig, getränkt vom Geruch vergilbten Papiers und rostigen Eisens. Er ging nicht schnell, aber mit vollkommener Beständigkeit. Der Saum seines grünen Gewandes wiegte sich in den kalten Strömungen wie ein Schleier aus Bergnuancen, der von den Gipfeln herabglitt. Totenreich, Bezirk des Dritten Palastes. Als König Songdi erfuhr, dass der Herrscher des Östlichen Gipfels eingetroffen war, eilte er persönlich vor das Palasttor. Noch ehe er herantrat, erblickte er die grün gekleidete Gestalt unter der Veranda des Übergangsverwahrorts, den Blick auf die Jadetafel in seinen Händen gesenkt. König Songdi trat rasch vor, verneigte sich und setzte an: „Wie kommt es, dass Eure Hoheit persönlich …“ Jin Yueyi hob den Kopf und sah ihn an. Nur ein einziger Blick. Der Rest des Satzes blieb König Songdi im Halse stecken. „Der Mensch“, erklang Jin Yueyis Stimme, vollkommen ebenmäßig. „Wo ist er?“ König Songdi führte ihn zum Verwahrort. Die Seele ruhte geborgen in einer halbtransparenten Totenschale, friedlich und still zusammengekauert. Jin Yueyi betrachtete sie eine Weile durch die Wandung des Gefäßes, ohne die geringste Regung im Gesicht. Dann ließ er die Jadetafel in seinem weiten Ärmel verschwinden und fragte beiläufig: „Ist die Fengdu-Halle heute besetzt?“ König Songdi stutzte. „Der Kaiser … dürfte zugegen sein. Doch er empfängt seit Langem keine auswärtigen Gäste mehr.“ „Ich bin kein Gast“, erwiderte Jin Yueyi schlicht, wandte sich um und ging. Vor dem Palast von Fengdu erstreckten sich schier endlose Steinstufen. Schritt für Schritt stieg Jin Yueyi hinauf. Vor den Toren der Halle ließ er sich von niemandem ankündigen. Er hielt inne, hob die Hand und klopfte dreimal leise an die Pforte. Der Klang war nicht laut, fast sanft, doch es schien, als hallte er durch das gesamte Luofeng-Gebirge. Im Inneren herrschte lange Schweigen. So lange, dass König Songdi, der ihm gefolgt war, der kalte Schweiß auf den Handflächen stand. Schließlich ertönte von drinnen eine tiefe, leicht heisere Stimme ohne jede erkennbare Regung: „… Herein.“ Die Flügeltüren öffneten sich wie von Geisterhand. Yan Changyin saß auf dem Kaiserthron, den Kopf auf eine Hand gestützt, während die andere durch eine Bambusrolle blätterte. Eine fahlgrüne Flamme flackerte leise auf seinem Schreibtisch. Er hob den Blick, der auf Jin Yueyi fiel und dort zwei Herzschläge lang verharrte. „Herrscher des Östlichen Gipfels“, sprach er gemächlich. „Ein seltener Gast.“ Jin Yueyi trat in die Halle und blieb stehen. Keine Verbeugung, keine Floskeln. Er kam sogleich zur Sache: „Heute wurde ein lebender Mensch irrtümlich ins Totenreich geschleppt. Seine Lebenszeit ist nicht abgelaufen. Die Akte wurde versiegelt, die Seele nicht freigegeben.“ Yan Changyin blätterte um. „Hm. Das weiß Ich.“ „Wenn Ihr es wisst, warum lasst Ihr ihn nicht frei?“ Yan Changyin klappte die Bambusrolle zu und warf sie auf den Tisch. Er veränderte seine Haltung, lehnte sich im Thronsessel zurück und schlug die langen Beine übereinander. In seinem Blick lag ein hauchfeines, beinahe gelangweiltes Lächeln. „Kommt der Herrscher des Östlichen Gipfels etwa her, um Mich zur Rechenschaft zu ziehen?“ „Ich komme, um die Register abzugleichen“, sagte Jin Yueyi. „Eure Unterwelt hat die falsche Person gegriffen. Man muss sie zurückgeben.“ „Zurückgeben, gewiss. Doch der Fehler lag zuerst in den Daten des Buches von Leben und Tod. Im Amt für Lebensspannen.“ Yan Changyins Stimme klang beiläufig, am Ende schwang ein feiner Spott mit. „Vielleicht sollte Eure Hoheit zuerst die eigenen Bücher prüfen.“ Jin Yueyi sah ihn an. In seinen Augen, die dem Himmelsblau nach einem reinigenden Regen glichen, regte sich keine Welle. Er erwiderte: „Die Daten stammen von mir. Die Vollstreckung obliegt Euch. Das Amt prüft die vorgegebene Lebensspanne, das Ergreifen der Seelen ist Sache des Totenreichs. Liegt der Fehler im Vollzug, hat die Unterwelt die Person zuerst freizulassen. Danach könnt Ihr meine Rechnungen prüfen und ich die Euren – eins nach dem anderen.“ Yan Changyin neigte den Kopf leicht zur Seite. Die metallenen Fransen unter seiner kunstvollen Krone erzitterten sachte und gaben ein feines Klirren von sich. Er musterte Jin Yueyi einige Sekunden lang, ehe sich seine Mundwinkel zu einem kaum merklichen Bogen verzogen. „Es scheint, als habe das lange Sitzen auf dem Taishan Eure Zunge geläufiger gemacht als früher.“ „Ich habe noch nie viele Worte gemacht“, entgegnete Jin Yueyi ruhig. „Es sind lediglich die Fehler Eurer Unterwelt, die sich in letzter Zeit häufen.“ In der Halle trat für einen Augenblick vollkommene Stille ein. Die Flamme zuckte. Yan Changyin zeigte keinen Zorn. Er schien vielmehr Gefallen an der Wendung zu finden. Er erhob sich vom Thron und trat herab. Seine Schritte waren lautlos, die weiten Ärmel fielen herab, und sein schwarz-goldenes Gewand warf im grünweißen Schein kühle Reflexe. Drei Schritte vor Jin Yueyi blieb er stehen. Beide sahen einander an. Der eine hochgewachsen, der andere noch ein Stück größer. Der eine kühl und abgründig, der andere gelassen und unerschütterlich. „Ich gebe ihn nicht frei“, sprach Yan Changyin leise. Seine Stimme sank ab, bis der Nachhall fast ganz verklang. „Seine Seele ist unversehrt, frei von Groll und Verlangen, die Aktenlage ist eindeutig. Ich behalte ihn für einige Tage hier. Um herauszufinden, wessen Buchführung zuerst versagt hat.“ Jin Yueyi wich keinen Schritt zurück. Er hob den Blick und sah Yan Changyin zum ersten Mal wahrhaft in die Augen. Jener himmelblaue Blick blieb sanft, doch ruhte darin eine Schwere wie der Fels tief unter dem Taishan. „Prüfen könnt Ihr, soviel Ihr wollt. Doch behalten dürft Ihr ihn nicht. Verweilt ein Lebender zu lange im Totenreich, setzt sich das Yin an seiner Seele fest. Das ist weder Eure Rechnung noch die meine. Es ist die Schuld zwischen Yin und Yang.“ Yan Changyin schwieg. Sie standen einander in der Halle gegenüber, getrennt durch kaum drei Schritte. Keiner rührte sich. Draußen vor dem Palasttor zog König Songdi den Kopf ein; er spürte, wie die Kälte des gesamten Luofeng-Gebirges tonnenschwer herabsank. Er konnte nicht hören, was drinnen gesprochen wurde, doch die Luft schien so dicht, dass sie einem die Kehle zuschnürte. Nach einer langen Weile stieß Yan Changyin plötzlich ein leises Lachen aus. Kurz. Trocken. Wie ein Windstoß, der über ein welkes Blatt streicht. „Gut“, sagte er. „Nehmt ihn mit. Doch den Praktikanten der Seelenwächter werde Ich persönlich vernehmen.“ Jin Yueyi fragte nicht nach dem Warum. Er sagte lediglich: „Wie Ihr wünscht.“ Er wandte sich um und schritt dem Ausgang entgegen. An der Schwelle verlangsamte sich sein Schritt für einen kurzen Moment. Er drehte sich nicht um. Nur ein Satz fiel von seinen Lippen, leise wie ein Blatt, das auf die Steinstufen herabsinkt: „Yan Changyin. Es wird Zeit, dass Ihr in Eurer Unterwelt wieder für Ordnung sorgt.“