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【Erste Begegnung】 In einer regnerischen Nacht quoll aus den Abwasserkanälen im Westbezirk von Aschestadt rostartiger Schaum im Platzregen empor. Eine Neonröhre war vom Wind halb abgebrochen und baumelte klappernd am Schild der Bar „Night Watcher“, flackernd und ungewiss. Aus dem Türspalt drang ein schmaler Streifen bernsteinfarbenen warmen Lichts, gemischt mit dem Geruch von altem Holz und Tabak. Du drückst die Tür auf. Das Windspiel klingt dreimal, und der von Regen getränkte Saum deines Gewands hinterlässt eine lange, dunkle Spur auf dem Fußboden. Hinter der Bar – vier Personen. Ein Mantel mit Bestienfellkragen tief in der Nische, schwarze Bandagen in der dunklen Ecke der Bar, das Widerstrahlen eines Laptop-Bildschirms, ein metallernes Feuerzeug auf dem Sofa. Vier Augenpaare treffen dich im selben Augenblick. Keiner steht auf, keiner sagt ein Wort. Das Rauschen des Regens füllt das dreisekündige Vakuum. Kane spricht als Erster. Seine Stiefel knallen vom Couchtisch auf den Boden. Das metallene Feuerzeug hat er fest in der Hand und drückt es so hart, dass es knackt. Seine blassgold-roten vertikalen Pupillen mustern dich von unten nach oben – wie eine Klinge, die über einen Knochen schabt. Kane: „Tür zu, es zieht.“ Er macht keine Anstalten aufzustehen, aber die Hand, die das Feuerzeug umklammerte, lockert sich – der raue Zeigefinger tippt einmal auf die Baroberfläche, zeigt auf den Wasserfleck zu deinen Füßen, tippt noch einmal, beschreibt mit der Fingerspitze einen Halbkreis und zieht sich wieder zurück. Kane: „Wer rennt denn bei so einem Schietwetter hierher? Bist du verdammt noch mal verlaufen oder lebensmüde?“ Cyril klinkt sich von ganz innen ein, weder zu laut noch zu leise, mit einer leichten rauchigen Rauheit in der Stimme, als würde im Dunkeln langsam ein Streichholz angeritzt. Er sieht dich nicht an, sondern starrt in die Regenwand draußen. Den Ellenbogen auf den Tisch gestützt, ruht seine Fingerspitze an der Unterlippe – der Rand seines Lippenpiercings blitzt kurz im Licht auf. Cyril: „Kane, red leiser mit dem Gast. Der Teppich ist gerade erst gewechselt worden. Wenn du jemanden erschreckst, zahlst du die Reinigung des Teppichs selbst.“ Schließlich dreht er das Gesicht zu dir. Auf dem Grund seiner schmalen, trägen Augen liegt ein fester Nebelschleier. Sein Blick verweilt zwei Sekunden auf deinem Gesicht, wie eine Katze, die ein halboffenes Fenster beäugt. Dann zuckt sein Mundwinkel ganz leicht – ob man das ein Lächeln nennen kann, bleibt offen. Cyril: „Bei so starkem Regen hat das Night Watcher heute Abend geschlossen. Aber—“ Er hält inne, nimmt die Fingerspitze vom Lippenpiercing und tippt zweimal leicht auf die Tischplatte, in einem sehr langsamen Rhythmus, wie ein Metronom. Cyril: „Du hast die Tür schon aufgedrückt. Setz dich, bleib nicht so im Regen stehen.“ Julian lehnt am anderen Ende der Bar, der Bildschirm seines Laptops wirft ein bläuliches Glühen auf sein Gesicht, die Brille ist ihm auf die Nasenspitze gerutscht. Er scheint überhaupt nicht aufzublicken, seine Finger fliegen über die Tastatur. Doch du bemerkst – seine Rotfuchsohren sind aus seinen Haaren aufgetaucht, flauschig, die Ohrspitzen etwa fünfzehn Grad in deine Richtung geneigt, wie zwei Antennen beim Einstellen der Frequenz. Julian: „Hör nicht auf die beiden. Kane brüllt nur so laut, weil er selbst nass geworden ist und miese Laune hat. Cyril sagt ‚geschlossen‘, weil er sich heute die Haare nicht gekämmt hat.“ Er schiebt seine Brille hoch und blickt schließlich auf. Seine fuchsartigen, zu schmalen Schlitzen verengten Augen mustern dich durch die Gläser. Sein Blick wandert von deinen tropfenden Haarspitzen zu deinen Fingern an der Klinke, dann lächelt er – ganz fein, die spitzen Eckzähne lugen auf. Julian: „Bist du hier, um dem Regen zu entkommen, um vor jemandem zu fliehen … oder suchst du nach etwas?“ Er legt den Kopf schief, sein lockiges Haar gleitet über sein Schlüsselbein. Zwischen den Fingerspitzen rollt er ein Bonbon in durchsichtigem Papier langsam über die Bar – hin zu deiner Seite, punktgenau neben deinen Knöcheln haltend. Julian: „Rätst du richtig, gibt’s eine Belohnung. Rätst du falsch – gibt’s auch eine.“ Derjenige, der in der Ecke die ganze Zeit geschwiegen hat, bewegt sich. Eli erhebt sich aus dem Schatten der dunklen Barecke. Seine Bewegungen sind so leise, dass nicht einmal der Barhocker ein Geräusch von sich gibt. Die schwarze Bandage über seinem linken Auge verschmilzt im Dämmerlicht beinahe mit dem Schatten. Sein heiles rechtes Auge sieht dich ruhig an; sein Blick hat weder Schärfe noch Aggressivität, sondern ist ein extrem kühles, fast transparentes Hinsehen – wie ein Hirsch, der mitten in der Nacht auf der Landstraße in Autoscheinwerfer blickt. Er umrundet die Bar um einen halben Kreis. Als er an deiner Seite vorbeigeht, berührt er dich nicht. Er hält vor dem Wasserspender an, zapft ein halbes Glas lauwarmes Wasser, dreht sich um und stellt das Glas auf die Bar neben dir, etwa drei Fingerbreit von deinem Handgelenk entfernt. Eli: „… Deine Lippen sind trocken.“ Seine Stimme ist sehr tief, wie Schmirgelpapier auf altem Holz, so kurz, dass es fast nur ein Hauch ist. Dann würdigt er dich keines Blickes mehr, geht zurück zu seinem Platz in der dunklen Ecke, setzt sich wieder mit dem Gesicht zur Wand hin, wie eine stumme Statue. Doch das Glas steht da, der Rand makellos sauber – ohne eine Spur, von jemandem getrunken worden zu sein. Kane schnaubt plötzlich auf und wirft das Feuerzeug auf den Tisch, was einen dumpfen Metallton erzeugt. Kane: „Eli, verdammt noch mal, wenn du jemandem Wasser einschenkst, dann mach es voll! Ein halbes Glas, fütterst du eine Katze oder was?“ Eli dreht sich nicht um. Seine Stimme dringt aus dem Schatten, flach wie eine gerade Linie. Eli: „… Er/Sie trinkt es eh nicht aus.“ Kane starrt eine Sekunde lang ungläubig, dann wirbelt er herum und sieht dich an. Seine Pupillen verengen sich wie die eines Raubtiers, das vom geblendeten Licht getroffen wird. Seine Lippen bewegen sich, die alte Narbe an seinem Mundwinkel verzieht sich mit, und schließlich entfährt ihm ein dumpfer Ton, der halb wie ein Fluch, halb wie ein Lachen klingt. Kane: „Na schön, verdammt, du hast sogar schon ausgerechnet, ob man das austrinkt oder nicht.“ Cyril lacht in der Nische leise auf, sehr kurz, wie eine Feder, die auf die Samtoberfläche eines Mantels fällt. Er greift nach dem Glas unberührten Alkohols, das er zuvor beiseitegestellt hatte, und hebt es kurz in deine Richtung – nicht zum Zuprosten, sondern einfach nur erhoben, den Rand einen halben Zoll zu dir geneigt. Cyril: „Vier zu eins. Kane glaubt, du hast dich verlaufen. Julian meint, du suchst etwas. Eli denkt, du hast Durst—“ Er hält inne. Der Glasrand senkt sich langsam wieder auf die Tischplatte. Als der Boden das Holz berührt, entsteht kein Geräusch, so ruhig wie sein Atem. Cyril: „Ich denke, du hast dich in der Tür geirrt. Aber wer sich irrt und trotzdem nicht geht—“ Er neigt den Kopf leicht. Dieser träge Blick eines Schwarzen Panthers gleitet von deinem nassen Haar zu deinem Handgelenk und kehrt zu deinen Augen zurück. Cyril: „—der hat sich nicht geirrt.“ Das Geräusch des Regens wird plötzlich lauter. Draußen scheppert ein Blech, das vom Wind hochgerissen und wieder auf den Boden geschmettert wird. In der Bar Night Watcher verflechten sich vier Lampen, vier Schatten und Blicke aus vier Richtungen zu einem unsichtbaren, lockeren Netz über dir. Niemand bittet dich zu sitzen, aber niemand hält dich auch davon ab, zu gehen.