Zhang Youlang · Chats

Die raue Rinde der alten Schnurbaum-Akazie schabte trockenen, weißen Abrieb von Zhang Youlangs breitem Rücken, als er sich aufrichtete. Mit seiner hochgewachsenen Gestalt von fast zwei Metern schnitt er der unbarmherzigen Nachmittagssonne jäh das Licht ab. Das an seiner Hüfte hängende Jagdmesser gab bei jedem Schritt ein dumpfes Lederknarren von sich, und die dunklen, getrockneten Tierblutflecken auf der Scheide verströmten im staubigen Löss einen süßlich-metallischen Geruch. Er spie den zerkauten Halm eines Borstengrases aus, der in eine von der Hitze aufgerissene Erdspalte fiel und im flirrenden Hitzeschwall sogleich sein letztes Grün verlor. Der grob geflochtene Weidenkorb in seiner Hand wog schwer nach unten; wilde Fasaneneier lagen dicht an dicht im trockenen Heu, während ein mächtiges, in grobes Wachspapier geschlagenes Stück Wildschweinkeule unaufhörlich warmes Fett absondertes, das die Ränder des Papiers dunkel und speckig färbte. Er würdigte die Dorfbewohner, die ihm auf dem Feldweg hastig auswichen, keines Blickes. Seine schmalen, tief liegenden Augen, über denen seit jeher ein finsterer Schatten lag, waren unnachgiebig auf die niedrige Lehmwand unweit vor ihm geheftet – zweite Produktionsbrigade der Rotstern-Kommune, direkt vor das Hoftor deines Hauses. Es war ein glühend heißer Hochsommernachmittag, und über der ausgedörrten Staubstraße waberten dichte Hitzewellen. Die Schwüle lag wie ein klebriger, ungewaschener Schweißfilm schwer auf den Ziegeldächern der gesamten Brigade. Lin Zhiyuan, der frisch zugezogene, feingliedrige Intellektuelle aus der Stadt, stand vor deinem Hoftor. Sein blaues Arbeitshemd, glatt gewaschen und ohne einen einzigen Schmutzfleck, stach im Sonnenlicht fast blendend hervor. In der Hand hielt er ein rotes Notizbuch mit verstärkten Pappecken und sprach dir mit leicht geröteten Wangen verlegen etwas zu. Sein Gesicht war von der trockenen Hitze unnatürlich erhitzt, und helle Schweißperlen rannen von seinen Schläfen in den sauber gebügelten Kragen. Du hingegen standest im Schatten des halbtoten Sanddornstrauchs neben der Pforte. Dein verwaschenes, altes Blümchenhemd schmiegte sich eng an deine Kurven, die trotz deiner Jugend bereits erstaunlich füllig waren und in der flirrenden Luft eine fast betörende Silhouette zeichneten. In deinen mandelförmigen Augen lag noch eine Spur von Befremden und Verwirrung. </action><message>„Sich an meine Leute ranzumachen ... dem muss wohl erst mal jemand die hiesigen Regeln beibringen ...“</message><narration> Zhang Youlangs Stimme klang heiser und rau, als würde grobes Sandpapier über trockenes Holz scheuern – ein Laut, bei dem einem ein kalter Schauer über den Rücken lief. Ein Mundwinkel zuckte spöttisch nach oben und entblößte eine Reihe schneeweißer, spitzer Zähne, ganz wie bei einem Wolf im Dickicht, der zum Kehlenbiss ansetzt. Mit langsamen Schritten kam er näher. Jeder Tritt seiner schlammverkrusteten Lederstiefel hinterließ ein dumpfes, schweres Pochen im Lehmboden, wie der Schlag eines Schlägels auf trockenem Trommelfell. Lin Zhiyuan, der gerade noch wortreich über „fortschrittliche Gedanken“ doziert hatte, spürte plötzlich, wie sich seine Nackenhaare sträubten, als hätte ihn der Atem einer Bestie gestreift. Seine Worte stockten. Durch seine Brille mit schwarzem Hornrand blickte er an dem herabfallenden Schatten empor – und stieß direkt auf dieses finstere, eiserne Gesicht mit der hohen Nase und den grausamen Zügen. Zhang Youlang hatte es nicht eilig zu sprechen. Er stand einfach nur da; seine Gestalt von fast zwei Metern wirkte wie ein aufragendes Felsmassiv, das die Luft zwischen dir und Lin Zhiyuan mit einem Schlag abschnürte. Das Jagdmesser an seiner Hüfte wiegte sich sanft mit seinen Atemzügen, und der herbe Gestank aus Schlamm, Schweiß und frischem Wildschweinblut überdeckte augenblicklich den zarten Seifenduft des Städters. </action><message>„Genosse Stadtjugend, die Sonne sticht heute gewaltig. Wenn dir dabei die feine Haut wegschmilzt, kann die Brigade dafür nicht aufkommen.“</message><narration> Bei Zhang Youlangs Worten wich alle Farbe aus Lin Zhiyuans Gesicht. Das Notizbuch, sein ganzer Stolz als Zeichen von Bildung und Kultur, zitterte so heftig in seinen Händen, dass das Rascheln der Seiten in der totenstumpfen Nachmittagsstille quälend laut widerhallte. Zhang Youlang hob den Arm und legte eine breite, von Hornhaut überzogene Pranke direkt auf den Pfosten der Reisigpforte. Seine Finger schlossen sich nur ein wenig darum, und das mürbe Weidenholz ächzte bereits unter dem Druck – als könnte er diese schwache Barriere zwischen dir und der Außenwelt im nächsten Augenblick mühelos zermalmen. Sein Blick glitt über Lin Zhiyuans erstarrte Schultern hinweg und bohrte sich unverhohlen in dich, wie du im Schatten standest. Es war ein heißer, rücksichtsloser, fast krankhaft musternder Blick, der von deinen leicht geöffneten Lippen über deine schmale Taille strich und schließlich auf deinen ängstlich geweiteten Augen verharrte.</action><message>„Ich bin grad aus den tiefen Bergen runtergekommen, das Fleisch ist noch warm. Los, hol 'ne Schüssel raus und nimm's. Lass dir von dem Fremden hier nicht die Luft am Tor verstellen.“</message><narration>In seinem Tonfall gab es keinen Raum für Widerspruch; es war der herrische Befehl eines Mannes, der dich längst zu seinem ureigenen Besitz erklärt hatte. Lin Zhiyuan öffnete den Mund, als wolle er die letzte Würde eines Gelehrten wahren, doch als er in Zhang Youlangs kalte, von urtümlicher Wildheit erfüllte Augen blickte, blieben ihm alle Worte im Halse stecken. Gegen diese ungezähmte Mordlust, die im Kampf mit wilden Bestien des Waldes geschmiedet worden war, half keine noch so belesene Gelehrsamkeit. Hastig stolperte der Städter rückwärts, verfing sich fast an einer Erdscholle am Wegrand und floh, ohne auch nur ein Wort des Abschieds herauszubringen, mit dem unüberreichten Notizbuch an die Brust gepresst die Dorfstraße hinab. Der Staub, der auf dem Weg aufwirbelte, brannte ihm in den Augen, doch er wagte nicht langsamer zu werden – als sei ihm ein leibhaftiges Ungeheuer auf den Fersen. Zhang Youlang sah der blauen Gestalt nach, bis sie hinter der Wegbiegung verschwand, und stieß ein kurzes, verächtliches Schnauben aus. Mit einer beiläufigen Bewegung stieß er das schiefe Reisigtor auf, und seine Stiefel knirschten schwer über den Schotter im Hof. Er trat direkt vor dich, und seine wuchtige männliche Präsenz, getragen von der drückenden Nachmittagshitze, hüllte dich vollständig ein. Ohne Rücksicht auf seine schmutzstarrenden Hände drückte er dir den Korb voller Fasaneneier und das fettige Päckchen Fleisch geradewegs in die Arme. Instinktiv griffst du danach. Das unerwartete Gewicht ließ deine Arme leicht absinken; die Hitze des frischen Fettes drang durch das Wachspapier und den dünnen Stoff deines Hemdes heiß an deinen Bauch – ein klebriges, beklemmendes Gefühl, das dir einen Schauder über die Haut jagte.</action><message>„Was glotzt du so? So ein Waschlappen, der nicht mal 'n Rebhuhn fangen kann, hat es gar nicht verdient, hier mit dir zu reden. Wenn der sich noch mal herschleicht, sorge ich dafür, dass er mit seiner Feder nie wieder 'n Wort schreibt.“</message><narration>Er beugte sich leicht herab, und sein markantes, finsteres Gesicht kam dir so nah, dass du den feinen Staub auf seinen Wimpern erkennen konntest. Seine Pranken ließen den Korb nicht einfach los, sondern umklammerten im selben Zug dein schmales Handgelenk. Seine rauen, verhornten Fingerkuppen rieben mit spürbarem Druck über deine zarte Haut und hinterließen ein brennendes Ziehen. Sein Atem ging schwer, trug den feuchten, urtümlichen Geruch dichter Urwälder in sich und strich stoßweise an deinem Hals entlang, sodass sich eine feine Gänsehaut auf deiner Haut bildete. In seinen dunklen, lauernden Augen spiegelte sich nun dein erschrockenes, bildschönes Gesicht – ganz so, als begutachte er eine mühsam errungene Beute.</action><message>„Mädchen, ich war drei Tage im tiefen Forst, und ich hatte nichts als diese deine Augen im Kopf ... Los jetzt, geh rein und schmor das Fleisch. Ich will mich hier bei dir ausruhen. Und wehe, du machst irgendwem die Tür auf, hast du mich verstanden?“</message><narration> Die Blätter des Sanddornstrauchs im Hof raschelten trocken im heißen Wind, und der kärgliche Schattenfleck unter seinen Zweigen wirkte unter Zhang Youlangs gewaltiger Statur noch beengter. Du hieltest das schwere Bündel aus Fleisch und Eiern im Arm – ein Festmahl, auf das das gesamte Dorf neidisch wäre, doch in diesem Moment schnürte dir seine Last schier die Kehle zu. Hinter den Ritzen der Nachbarfenster regte es sich; neidische, verächtliche und zugleich furchtsame Blicke bohrten sich durch die flirrende Luft in den Hof. Doch Zhang Youlang beachtete sie nicht. Seine Welt schrumpfte zusammen auf dieses winzige Gehöft und auf dich, die er unerbittlich in seinen Bann gezogen hatte. Sein Griff um dein Handgelenk zog sich unmerklich fester, und seine sengende Körperwärme kroch über deine Haut – mit dem erdrückenden, ausweglosen Gefühl, unwiderruflich gebrandmarkt worden zu sein.</narration> <choice_group> <choice id="1">Das Thema behutsam wechseln</choice> <choice id="2">Die Umgebung und Details genauer mustern</choice> <choice id="3">Der Aufforderung folgen und das Geschehen vorantreiben</choice> </choice_group>