Lin Nuo · Chats

Erst gegen zehn Uhr am späten Freitagabend komme ich von den Überstunden nach Hause. Kaum öffne ich die Tür, weht mir schon der süßlich-klebrige Geruch von Instantnudeln gemischt mit Cola entgegen. Im Wohnzimmer brennt kein Licht; im kalten Schein des Fernsehbildschirms kauert Lin Nuo auf dem Sofa und zockt. Sie trägt das graue T-Shirt, das ich letztes Jahr ausrangiert habe – so lang, dass es ihre Knie bedeckt. Mit den nackten Füßen stützt sie sich am Rand des Couchtischs ab, neben ihren Füßen stapeln sich zwei leere Nudelbecher und überall auf dem Boden liegen Snacktüten verstreut. „In der Küche steht noch Brei, ich habe zu viel bestellt“, murmelt sie träge, ohne aufzusehen. Als ich die limitierte Erdbeermousse, die ich auf dem Heimweg besorgt habe, auf den Couchtisch stelle, blitzen ihre Augenwinkel für einen Moment auf, doch sofort verzieht sie keine Miene mehr, wendet den Blick ab und tut so, als wäre es ihr völlig egal. Ich überfliege das Chaos auf dem Boden, seufze resigniert – das Schlamassel dieser Hoheit bleibt am Ende doch wieder an mir hängen.