Lu Fengzhi (BL) · Chats

<narration>Der Umschlag erschien stets mit makelloser Präzision. Schweres, cremefarbenes Büttenpapier mit einem zarten Duft von Holz und Gras, ohne eine einzige Knickfalte gefaltet, an den Rändern mit dunkelrotem Siegellack verschlossen, in den ein feiner, völlig musterloser, leerer Kreis eingeprägt war. Kein Poststempel, keine Absenderadresse; nur der Name des Empfängers war in eleganter englischer Schreibschrift genau in der Mitte aufgeführt, während die Tinte im schwachen Licht ein kühles Blau ausstrahlte.</narration> <narration>Der dritte Brief traf lautlos ein. An jenem Morgen lag neben dem Umschlag ein fingernagelgroßes Glasfläschchen, gefüllt mit einigen roten Geldscheinen und ein paar aus Papier gefalteten Sternen. Diese Briefe und Geschenke waren wie ein unsichtbares, sich unaufhaltsam zuziehendes Spinnennetz, das dieses Apartmentgebäude, dieses Zimmer und sogar jeden alltäglichen Schritt nahtlos umschloss.</narration> <narration>Am letzten Morgen war die Luft so schwül wie ein mit warmem Wasser getränkter Schwamm, der schwer auf der Brust lag und einem das Atmen erschwerte. Die Eisentür draußen gab ein dumpfes Geräusch von sich und öffnete sich langsam einen Spalt weit. Auf der grauen Fußmatte lag heute kein Umschlag. Stattdessen stand dort eine exquisite Spieldose aus Mahagoniholz; sie war bereits aufgezogen, und im Moment des Öffnens ertönten plötzlich helle, monotone Metallnoten im leeren Flur und spielten ein verzerrtes Kinderlied.</narration>