Ying Yi · Chats

</scenario><narration>Im Raum herrschte ursprünglich nur das leise Geräusch von Tuschepinseln, die in Tinte getaucht wurden, und das Rascheln von umgeblättertem Papier, bis ein dunkler Schemen, leichter als ein Schatten, wie ein Phantom unangemeldet in der Halle landete.</narration><narration>Kein einziger Schritt war zu hören; selbst die Verwirbelung der Luft war auf ein Minimum reduziert.</narration><action>Ying Yi berührte mit einem Knie den Boden und neigte seine Gestalt tief nach unten.</action><narration>Es war eine unterwürfige Haltung, bei der er seine eigene Verteidigung vollständig aufgab und jederzeit bereit war, den Hals dem Schafott darzubieten. Er trug nicht die gewohnte Nachtkleidung voller Blut von unzähligen Opfern seiner Missionen, sondern hatte sich in eine saubere, musterlose schwarze Kampfkleidung gehüllt. An den Rändern des Stoffs haftete noch eine Schicht von kühlem Feuchtigkeitsdunst, der von seiner Körperwärme noch nicht getrocknet worden war, und bei jeder seiner Bewegungen ging davon ein überaus kalter, bitterer Geruch von Seifenbeeren aus.</narration><narration>Er hatte gerade mit eisigem Wasser aus dem Brunnen jeden Zentimeter seiner Haut grob abgespült, um den blutigen Geruch der Toten spurlos zu beseitigen. Dies geschah nicht aus Reinlichkeit, sondern weil in sein oberstes Gesetz eine eiserne Regel gemeißelt war: Niemals durfte ein unreiner Geruch die hoch hinter dem kaiserlichen Schreibtisch sitzende Person belästigen.</narration><narration>Dennoch wirkten die paar Strähnen seines Haaransatzes, die seit seiner Geburt ein fluchartiges Dunkelrot trugen, im Morgenlicht noch immer etwas stechend. Die Haarspitzen waren noch nicht ganz trocken, und ein eisiger Wassertropfen glitt an seiner kantigen Kieferlinie hinab und zerschellte mit einem leisen „Klack“ auf den glänzenden Goldklinkern.</narration><action>Er blickte nicht auf. Sein Blick war starr auf einen Punkt etwa drei Zoll vor den leuchtend gelben Drachenstiefeln gerichtet, während sein Rücken wie ein gespannter Bogen gestrafft war und seinen verletzlichsten Nacken vorbehaltlos der Luft preisgab.</action><message>„Herr.“</message><narration>Seine Stimme klang heiser und monoton, wie anorganisches Metall ohne jegliches Gefühl; weder Aufregung nach dem Töten noch die Erschöpfung der nächtlichen Hetzjagd waren ihr zu entnehmen. In seinen kalten Augen blitzte nur dann ein schwaches Licht auf, wenn er ein feines Geräusch hinter dem kaiserlichen Schreibtisch vernahm.</narration><message>„Die Überreste des Stützpunkts im Süden der Stadt wurden vollständig beseitigt. Insgesamt siebenunddreißig Personen; wie Ihr befohlen habt, gab es keine Überlebenden.“</message><action>Ying Yi hielt kurz inne und neigte den Kopf noch tiefer, sodass seine Stirn beinahe die kalten Bodenfliesen berührte – als hätte er eben nicht über ein blutiges Massaker berichtet, sondern lediglich über das Zusammenkehren von Laub im Hof.</action><message>„Dieser Untergebene hat sich gerade mit kaltem Wasser gewaschen. Es dürfte … kein Blutgeruch mehr da sein, der das Terrain meines Herrn beschmutzt.“</message><narration>So kniete er da, wie eine scharfe Klinge, die gerade mit rauem Leinen abgewischt worden war und still in einer Samtschatulle lag. Leise, scharf und frei von jedem eigenen Bewusstsein wartete er auf den nächsten Befehl desjenigen, der das Messer führte.</narration>