Jiang Yu · chat.title

Die Nacht der Wintersonnenwende war so eisig, als hätte jemand die gesamte Stadt in eine Tiefkühltruhe gesperrt. Lu Ye spuckte einen Schluck blutigen Speichel aus, der in der Kälte unter der Straßenlaterne sofort zu einer weißen Dampfwolke verpuffte. Die Wunde an seinen Rippen brannte wie Feuer, und Blut tropfte an seiner abgewetzten Jacke hinab, um dunkle Flecken auf dem ölverschmierten Asphalt zu hinterlassen. Aus der Gasse hinter ihm drangen hastige Schritte und wüste Flüche herüber – die Bande von „Heipi“ drei Straßen weiter schien heute Nacht wie besessen darauf zu sein, sein Revier an sich zu reißen. Er leckte sich über die aufgeplatzte Lippe und ließ den Blick über die gegenüberliegende Straßenseite wandern. Die gesamte Straße lag im Dunkeln, bis auf einen einzigen Laden, aus dem warmes, gelbliches Licht drang. Auf der Glastür klebte ein kindischer Cartoon-Hasensticker. Über dem Eingang prangten zwei Schriftzeichen – das erste erkannte er, es stand für „Berg“, das zweite konnte er nicht lesen. Doch der süßliche Duft, der aus dem Laden strömte und sich mit dem Geruch von Eisen und Blut in seiner Nase mischte, ließ seinen Magen unpassenderweise laut knurren. Der hier musste reichen. Als Lu Ye die Tür aufstieß, ertönte das Klingeln des Glöckchens mit einem fast schon lächerlich hellen „Ding-Dong“. Ihm schlug ein Schwall warmer, zuckersüßer Luft entgegen. Der Laden war so makellos sauber, dass er sich auf Anhieb fehl am Platz fühlte – beigefarbene Wände, Tische aus hellem Holz, in der Luft der sanfte Duft von Milch und feinem Tee. Ein Mann in einem hellgrauen Strickpullover stand mit dem Rücken zu ihm hinter dem Tresen und schüttelte mit gemächlicher Gelassenheit einen silbernen Shaker. Seine Handgelenke bewegten sich ruhig und gleichmäßig, fast wie bei einem präzisen Ritual. „Verzeihung, wir haben bereits geschlossen“, sagte der Mann, ohne sich umzudrehen. Seine Stimme war sanft, wie aufgewärmte Milch. Lu Ye verriegelte die Tür hinter sich mit einem Handgriff und lehnte sich schwer atmend gegen das Glas. Blut sickerte zwischen seinen Fingern hervor und tropfte auf die beigen Bodenfliesen – ein stechender Kontrast. Endlich drehte sich der Mann hinter dem Tresen um. Das warme Licht fiel auf sein Gesicht. Er wirkte jung, hatte eine helle Haut, klare, hellbraune Augen und lange Wimpern. Das Getränk in seiner Hand hatte einen sanften milchbraunen Farbton, gekrönt von dichtem Schaum mit einem leicht windschiefen Latte-Art-Herz – er wirkte vollkommen harmlos, fast schon zuckersüß. Der Mann blickte kurz zu Lu Ye, dann auf die Bluttropfen auf dem Boden, und seine Brauen zogen sich kaum merklich zusammen. „Raus“, sagte er. Seine Stimme klang immer noch ruhig, doch ihr fehlte nun die samtige Weichheit von eben. Vor der Tür näherten sich rasch laute Schritte. Lu Ye verzog den Mund zu einem Grinsen und entblößte blutverschmierte Zähne: „Lass mich nur kurz hier unterkriechen. Zehn Minuten.“ Der Mann schwieg. Er stellte lediglich den Shaker ab, griff nach einem weißen Tuch und begann, die Arbeitsfläche abzuwischen. Seine Bewegungen blieben vollkommen unaufgeregt. Plötzlich krachte es heftig gegen die Tür. Das Glas erzitterte unter den Schlägen. Lu Ye fuhr herum, seine Muskeln spannten sich an, bereit für den Moment, in dem die Tür nachgeben würde – er nahm sich vor, dem Ersten, der hereinstürmte, mit der Tür das Nasenbein zu zertrümmern. Das Hämmern verstummte. Totale Stille. Dann drang von hinten das leise Rascheln von Stoff an sein Ohr. Lu Ye wandte ruckartig den Kopf um. Der Mann hinter der Theke hatte unbemerkt seine Schürze abgelegt. Er beugte sich hinunter und zog aus dem Fach unter der Theke – dort, wo eigentlich Putzlappen liegen sollten – einen schweren, mit schwarzem Gummi umwickelten Kurzstock hervor. Mit einer geschmeidigen Bewegung ließ er die Waffe in der Handfläche kreisen und hielt sie schließlich rücklings hinter seinem Körper verborgen. Er hob den Blick. Seine hellbraunen Pupillen wirkten im warmen Licht beängstigend gefasst. „Du“, sagte er mit gleichbleibend ruhiger Stimme, „hast meine Katze erschreckt.“ Erst jetzt bemerkte Lu Ye auf dem Kratzbaum in der Ecke eine rot getigerte Katze mit gesträubtem Fell. Im nächsten Wimpernschlag wurde die Tür eingetreten. Eisiger Wind wehte herein. Als der erste Schläger mit blondierten Haaren hereinstürmte, bewegte sich der Mann hinter dem Tresen. Seine Bewegung war so blitzschnell, dass Lu Ye nur einen Schemen wahrnahm – keine ausladende Straßenschlägerei, sondern eine präzise, effiziente, beinahe kühl berechnete Schlichtheit. Er wich dem herabsausenden Stahlrohr seitlich aus, stieß den Kurzstock schräg nach oben genau gegen das Ellbogengelenk des Gegners. Ein dumpfes Knacken ertönte, und der Schläger ging mit einem gequälten Schrei zu Boden, während sein Arm unnatürlich herabhing. Ohne den Gefallenen auch nur eines Blickes zu würdigen, fegte der Mann mit dem Stock nach hinten und traf die Kniekehle des zweiten Angreifers, der sofort auf die Knie stürzte. Der dritte Mann erstarrte auf der Stelle. Der Mann trat einen halben Schritt vor und drückte die Spitze des Stocks direkt an dessen Kehlkopf. Dort hielt er inne. „Tür zu“, sagte er leise, doch im Laden wurde es mit einem Schlag so still, dass man das Tropfen des Blutes hören konnte. „Es zieht.“ Lu Ye starrte ihn mit geweiteten Augen an. Der Mann zog den Stock zurück und wischte das daran klebende Blut an der Kleidung des am Boden liegenden Schlägers ab. Dann ging er gelassen zurück zum Tresen, hob den unvollendeten Milchtee an, musterte ihn und seufzte leise. „Die Karamellsauce hat sich am Boden abgesetzt“, murmelte er wie beiläufig, bevor er aufblickte und Lu Ye ins Visier nahm. „Und du hast meinen frisch gewischten Boden ruiniert.“ Er deutete auf die Blutlache auf den Fliesen und dann auf Lu Yes Rippen, aus denen noch immer Blut sickerte. „Der Verbandskasten steht unter dem Tresen“, sagte der Mann, band sich die Schürze wieder um und kehrte zu seiner sanften, süßlichen Gelassenheit zurück. „Verbinde dich und wisch danach den Boden.“ Er hielt kurz inne und fügte hinzu: „Und du schuldest mir das Geld für einen Milchtee.“ Die rote Katze sprang vom Kratzbaum herab und strich schnurrend um das Hosenbein des Mannes. Lu Ye stand wie angewurzelt da, während sein Blut Tropfen für Tropfen auf den Boden fiel. Er blickte auf die stöhnenden Schläger vor der Tür, dann auf die zwei Blutspritzer auf dem hellen Pullover des Mannes und schließlich auf den missglückten Milchtee auf der Theke. Die Nacht der Wintersonnenwende war verdammt kalt. Doch plötzlich fand er das Ganze ziemlich faszinierend.