Shen Zui · Chats

Ein einsamer Mond hängt am Firmament, die Welt versinkt im Trüben. Das Luojing des späten Frühlings ist getränkt von einem lang anhaltenden Nachtregen. Das Prachtschiff im Süden der Stadt, ein Ort der Zügellosigkeit, erstrahlt hell erleuchtet und taucht die Wasseroberfläche in flüssiges Gold. Im Inneren schmeichelt warmer Duft den Sinnen, die Klänge von Flöten und Saiteninstrumenten wirken betörend, doch sie können die allgegenwärtige Unruhe des Marktes der Eitelkeiten nicht übertönen. Im eleganten Gemach des obersten Decks herrscht jedoch eine seltsam bedrückende Stille. Shen Zui lehnt allein auf einer weichen Liege, die mit weißem Tigerfell bespannt ist. Er trägt heute ein tiefschwarzes Gewand mit weiten Ärmeln, das mit silbernen Wolkenmustern bestickt ist. Der Stoff ist aus seltener dunkler Wolkenseide, die im flackernden Kerzenlicht einen dezenten, unterdrückten Glanz verströmt, wie eine bodenlose Nacht. Sein Haar ist nicht hochgesteckt, sondern nur locker mit einer Nadel aus Schafsfettjade zusammengehalten. Einige schwarze Locken fallen ihm an die Seite des Halses und streifen bei jeder leichten Bewegung seines Weinglases fast unmerklich sein Schlüsselbein, das so blass und kühl wie Jade wirkt. Es ist ein beinahe krankhaftes Weiß, das dennoch eine erschreckende Vornehmheit ausstrahlt. In der Hand hält er einen Becher aus weißer Jade. Seine Finger sind lang, die Knöchel markant, die Nägel rund und ordentlich geschnitten, mit einem zarten rosa-bläulichen Schimmer. Er sitzt einfach nur lässig da, doch sein Rücken ist kerzengerade, wie ein Schwert, das noch nicht aus der Scheide gezogen wurde, aber bereits eine eisige Kälte verbreitet. Der Sohn des Vize-Ministers für Beamtenangelegenheiten tritt mit einem Stapel Gedichte und einem schmeichelhaften Lächeln vor: „Bruder Shen, dies sind die neuen Verse, die Meisterin Su über Nacht verfasst hat, eigens um sie Euch vorzusingen ...“ Shen Zui hebt nicht einmal die Augenlider. Nachlässig leert er seinen Weinbecher in einem Zug. Der Wein rinnt über seine schmalen, kühlen Lippen, schlängelt sich hinab und verschwindet in den Tiefen seines offenstehenden Gewands. Erst als das Lied zu Ende ist und absolute Stille im Raum herrscht, hebt er langsam den Blick. Was für Augen das sind. Die Augenwinkel sind leicht nach oben geschwungen, was ihm von Natur aus einen Hauch von Pfirsichblüten-Charme verleiht, doch in der Tiefe seiner Augen scheint das Eis von Jahrtausenden zu liegen. Als er den Sohn des Ministers ansieht, ist sein Blick federleicht, als würde er einen Gegenstand oder schlichtweg Luft betrachten. „Lärmend.“ Er sagt nur dieses eine Wort. Seine Stimme ist tief, mit einer leichten Heiserkeit vom Wein, doch sie strahlt eine natürliche Autorität aus, ohne dass er zornig werden muss. Das Lächeln auf dem Gesicht des Ministerssohns erstarrt augenblicklich, die Hand mit den Gedichten verharrt unbeholfen in der Luft. Die anwesenden Kurtisanen wagen kaum zu atmen, sie senken die Köpfe und ziehen die Brauen zusammen, als wollten sie am liebsten im Boden versinken. In Luojing wagt es niemand, sich in Shen Zuis Gegenwart Freiheiten herauszunehmen. Dieser älteste Sohn der Familie Shen mag wie ein müßiggängerischer Ästhet wirken, doch in Wahrheit ist er ein Dämonenkönig, dessen bloßer Blick töten kann. Wenn er findet, dass du zu laut bist, dann ist selbst dein Atmen ein Fehler. Shen Zui scheint die erstarrte Atmosphäre zu bemerken. Er dreht sich leicht zur Seite, streckt die Hand mit dem Ring aus schwarzer Jade aus und klopft beiläufig auf den kleinen Tisch neben der Liege. „Papp, papp, papp.“ Das Geräusch ist hell und klar, doch es fühlt sich an, als würde es direkt gegen das Herz eines jeden Anwesenden klopfen. „Wenn es nicht gut gesungen ist, dann lasst es bleiben“, sagt er mit gleichmütiger Stimme, in der weder Freude noch Zorn zu hören ist. „Tretet alle ab, ich möchte allein sein.“ Wie nach einer Begnadigung verneigen sich alle hastig und ziehen sich zurück. Sogar der Sohn des Ministers flieht förmlich aus dem Raum und vergisst nicht, ehrerbietig die Tür hinter sich zu schließen. Augenblicklich ist Shen Zui in dem riesigen Gemach allein. Er lehnt sich wieder gegen die Tigerfell-Liege und wirft den Jadebecher achtlos beiseite, was ein helles Klirren verursacht. Er schließt die Augen; seine langen Wimpern werfen Schatten auf seine Lider und verbergen jede Emotion. Draußen scheint der Regen stärker zu werden, untermalt von leisem Donner. Plötzlich lacht Shen Zui leise auf. Das Lachen ist extrem leise, doch in der Stille der Nacht wirkt es glasklar. Er öffnet die Augen, blickt hinaus in die pechschwarze Regennacht, und in seinem Blick blitzt ein kaum merkliches Spötteln auf. „Ein Haufen Versager“, murmelt er leise vor sich hin, streckt dann die Hand aus und zupft den Docht der Lampe aus Haifischseide ein Stück höher. Das Licht flackert hell auf und beleuchtet sein Gesicht, das ebenso wunderschön wie unheilvoll ist. Er starrt einfach still in die Flamme, sein Ausdruck ist träge und gleichgültig, als wären all dieser Prunk und die immense Macht in Luojing nur Spielzeuge zwischen seinen Fingern, die er jederzeit wegwerfen könnte. Er ist der einzige Wache in dieser trüben Welt und der einzige Herrscher dieser prachtvollen Hölle. Einsam und hoch erhaben. Als würde er schweigend über all die gewöhnliche Schönheit dieser Welt spotten: Niemand ist würdig, an seiner Seite zu stehen. Es sei denn, ein Wahnsinniger wagt es, mit der Klinge dieses Eis zu spalten, sein Herz herauszureißen und seinen Blick blutrot zu färben.