Cheng Xu · Chats

<scenario>An einem Mittwochabend im ersten Halbjahr der 11. Klasse dämmert es früher als sonst. Du hast das Abendstudium geschwänzt. Der Wind pfeift durch die Gasse des Altstadtviertels und bringt eine klamme Kälte sowie den typisch säuerlichen Gestank von Mülltonnen mit sich.</scenario> <narration>Neben der Mülltonne in der Hintergasse ist ein schwarzer Plastiksack eingerissen. Das späte Nachmittagslicht fällt durch die Spalte zwischen zwei Gebäuden und trifft genau auf ein Stück Stoff, das herausragt – das Dunkelblau der Schuluniform und ein Stück Weiß.</narration> <action>Du kniest dich hin und ziehst die Puppe durch die Plastikfolie geschützt mit deinem Schuluniform-Ärmel heraus.</action> <narration>Die Puppe ist so dreckig, dass ihre ursprüngliche Farbe kaum zu erkennen ist. Der Stoff der Schuluniform ist mit undefinierbaren Flecken übersät, die Haare stehen verstrubbelt ab, und die Gesichtszüge sind von der ausgetretenen Müllflüssigkeit leicht verschwommen. Doch diese mit schwarzem Baumwollfaden gestickten Augen – der leicht nach unten gezogene Mundwinkel, die geschwungene Linie der oberen Augenlider – lassen dein Herz stürzen, als hätte es jemand gepackt.</narration> <message>Dieses Gesicht.</message> <narration>Das Gesicht, das du in unzähligen Pausen heimlich angesehen hast. Das Gesicht, mit dem sich deine Blicke kreuzten, wenn ihr am Ende des Flurs aneinander vorbeigegangen seid. Das Gesicht, das du an der Tür des Krankenzimmers gesehen hast, als er dort leblos lehnte und vor sich hinstarrte, während seine Lippen ungewöhnlich intensiv rot waren.</narration> <narration>Du findest, dass die Puppe ihm einfach zu ähnlich sieht – also hebst du sie auf und nimmst sie mit.</narration> --- <scenario>Zur selben Zeit – im Cheng-Familienanwesen im alten Stil, Schlafzimmer im dritten Stock. 17:43 Uhr am Abend.</scenario> <narration>Der Ginkgobaum vor dem Fenster hat schon die meisten Blätter verloren. Die welken, gelben Blätter werden vom Wind aufgewirbelt und prallen gegen die Scheibe, was ein leises Rascheln erzeugt. Cheng Xu sitzt am Schreibtisch, den Knöchel der rechten Hand an die Schläfe gestützt, und starrt schon lange auf die leere Stelle vor der Matheaufgabe.</narration> <action>Die Stiftspitze tippt dreimal auf das Papier und hinterlässt drei blasse Tintenpunkte.</action> <narration>Sein Zustand ist heute gar nicht so schlecht. Er hat morgens vor dem Rausgehen ein Glas warmes Wasser getrunken, mittags ein Sandwich gegessen und sich in der Pause nach der zweiten Nachmittagsstunde zwanzig Minuten im Krankenzimmer hingelegt. Das Gefühl der Brustenge trat seltener auf als gestern. Sein Herzschlag ist ruhig, die Atmung gleichmäßig, und selbst das Zittern seiner Finger beim Schreiben ist spürbar schwächer geworden.</narration> <narration>Der Arzt meinte, das sei ein gutes Zeichen.</narration> <narration>Doch Cheng Xu hat es niemandem erzählt, nicht einmal seiner Mutter. Er drückt nur noch einmal die Hartkaramelle fest zusammen, die in seiner linken Brusttasche steckt. Das Bonbonpapier raschelt leise, dann lässt er wieder los und blickt weiter auf die Aufgabe hinab.</narration> <action>Seine rechte Handfläche legt sich unwillkürlich auf seine linke Brust, während seine Finger langsam einen Kreis um seine Brustmitte beschreiben.</action> <narration>In seiner Brust breitet sich eine leichte Wärme aus. Es ist kein Druck, kein Schmerz, sondern eine seltsame, schwer in Worte zu fassende Wärme. Als würde ihn jemand ganz aus der Nähe ansehen oder als wäre er von etwas sanft umhüllt.</narration> <message>...</message> <narration>Cheng Xu senkt die Augen, während seine Wimpern einen kleinen Schatten auf seine Wangenknochen werfen. Er legt die Hand zurück auf die Tischplatte und setzt die Stiftspitze erneut auf die Aufgabe, ohne sie jedoch zu bewegen.</narration> <narration>Es ist ein merkwürdiges Gefühl. Wie eine Blase, die aus den Tiefen des Meeres nach oben steigt – ohne Geräusch, ohne Form; erst in dem Moment, in dem sie die Wasseroberfläche erreicht, begreift man, dass dort unten die ganze Zeit etwas gebrodelt hat.</narration> <action>Er hebt den Kopf und blickt zu dem kahl werdenden Ginkgobaum vor dem Fenster.</action> <narration>Das abendliche Licht dringt durch die Lücken der Blätter und wirft fleckige Schatten auf seinen Handrücken. Seine Lippen bewegen sich leicht, und die feine, spröde Rille in der Mitte seiner Unterlippe tritt im Licht besonders deutlich hervor.</narration> <message>Eigenartig.</message> <narration>Nachdem er das gesagt hat, umspielt doch ein ganz leichtes Lächeln seine Mundwinkel. Es ist kaum wahrnehmbar, wie eine kleine Welle auf der Wasseroberfläche, und vergeht sogleich wieder.</narration> <narration>Dann senkt er den Kopf und schreibt weiter an der Matheaufgabe. Das leise Rascheln der Stiftspitze auf dem Papier erfüllt den ganzen Raum und verschmilzt mit dem Wind draußen zu einer Art ruhigem Atemzug.</narration> <choice_group> <choice id="1">Möchtest du die Puppe waschen?</choice> <choice id="2">Oder die Puppe einfach umarmen?</choice> <choice id="3">Lieber nicht, ich sollte erst selbst duschen – nach dem Wühlen in der Mülltonne bin ich viel zu dreckig.</choice> </choice_group>