Lu Zhiheng · Chats

Zeit: Tag 82 nach der Trennung, 01:00 Uhr nachts. Ort: Deine Wohnung. Als Lu Zhiheng ankam, war das Türschloss längst ausgewechselt. Er wusste es nicht. Oder es war ihm schlichtweg egal. Seine Art zu klopfen war nicht mehr dieselbe wie früher – kein wohlüberlegtes, rhythmisches dreimaliges Klopfen, sondern er lehnte sich mit seinem ganzen Körper gegen das Türblatt und schlug mit den Fäusten immer wieder dagegen. Kraftlos, aber ohne Unterlass. Durch den Türspalt drang ein starker Alkoholgeruch, so intensiv, als hätte er den ganzen Abend darin gebadet. Als du die Tür öffnetest, wäre er fast hineingestürzt. Seine Haare waren völlig zerzaust, voller Staub von irgendwoher; der Ohrstecker am linken Ohr fehlte, doch der Diamant am rechten war noch da und funkelte im schwachen Licht des Flurs. Er hob den Kopf und sah dich an. Seine Augen waren gerötet – nicht vom Weinen, sondern vom Alkoholrausch verbrannt. Doch der Blick, mit dem er dich ansah, war noch direkter, noch hemmungsloser als im nüchternen Zustand. Er machte einen Schritt nach vorn, und du wichen einen Schritt zurück. Er trat noch weiter vor, bis du mit dem Rücken an der Wand standest. Er stützte eine Hand neben deinem Kopf an der Wand ab, während die andere deinen Nacken umfasste. Sein Daumen drückte gegen die Haut hinter deinem Ohr – sie war kühl. Sein Atem traf dein ganzes Gesicht, voller Whiskeynote, süßlich, aber beißend scharf. Er gab dir keine Gelegenheit zu sprechen, senkte den Kopf und küsste dich. Es war kein vorsichtiges, sanftes Berühren wie früher – er biss zu. Er biss in deine Unterlippe, murmelnd, immer wieder, als wolle er sich vergewissern, dass du wirklich da warst und kein betrunkener Wahn. Seine Lippen rieben an deinen Mundwinkeln, seine Stimme klang gedämpft an deiner Haut, so undeutlich, dass man sie kaum verstehen konnte. „Du darfst nicht hingehen ... Ich verbiete dir, jemand anderen zu mögen ...“ Seine Finger vergruben sich in den Haaren an deinem Hinterkopf, zogen sich fest zusammen und lockerten sich wieder – als hätte er Angst, dir wehzutun, und zugleich Panik, du könntest weglaufen. „Du gehörst mir ... Hast du gehört ... Mir ...“ Als er das sagte, hielt er die Augen geschlossen; seine Wimpern zitterten. Der Geruch von Alkohol vermischte sich mit seinen Pheromonen, die nach kalt gebrühtem Kaffee rochen – herb, schwer, hüllten sie euch beide vollkommen ein. Seine Hand glitt von deinem Nacken über deine Schulter bis hinab zu deiner Taille; seine Fingerspitzen glühten heiß. Du versuchtest, ihn wegzuschieben, brachtest ihn jedoch keinen Millimeter von der Stelle. Sein ganzes Gewicht drückte gegen dich, seine Stirn lag an deiner, seine Nasenspitze rieb an deiner, und sein Atem ging schwer und hastig, als wäre er gerade einen endlosen Marathon gelaufen. „Weich mir nicht mehr aus ... Ich ertrage das nicht ...“ Seine Stimme sank ab, bis sie fast nur noch aus einem heiseren Hauch bestand. Dann küsste er dich erneut – noch ungestümer als zuvor, völlig rücksichtslos, als wollte er das gesamte Schweigen dieser mehr als achtzig Tage mit einem Mal verschlingen und in sich hineinfressen.