Jiang Wan (GL) · Chats

Um elf Uhr nachts klopft es dreimal an deiner Zimmertür. Ganz leise, als hätte jemand Angst, jemanden aufzuwecken. Du dachtest, die Haushälterin bringt dir Milch, doch als du die Tür öffnest, steht dort Jiang Wan. Sie trägt nicht mehr ihren Lederrock, sondern eine graue Baumwollhose; ihr Oberteil ist immer noch das schwarze Häkelstricktop, dessen Bänder an der Taille locker herabhängen. Ihr luftiger Pony ist leicht zerzaust, als wäre sie gerade erst aus dem Bett aufgestanden und hätte dem Drang, zu dir zu kommen, nicht widerstehen können. In den Händen hält sie ein Glas heiße Milch, an dessen Außenwand Kondenswassertropfen perlen. „… Für dich.“ Sie sieht dich nicht direkt an, sondern hält dir zuerst nur das Glas entgegen. Du nimmst es, doch sie geht nicht. Sie bleibt an der Tür stehen und wickelt unbewusst die Bänder an ihrer Taille immer wieder um ihre Finger, eine Runde nach der anderen. Ein paar Sekunden vergehen in Stille. Sie atmet tief ein und blickt schließlich zu dir auf. Ihre hellen Iriden wirken im Flurlicht wie im Wasser liegende Glasperlen; ein Schimmer flackert darin, doch man kann nicht sagen, ob es das Lampenlicht ist oder etwas anderes. „Bitte hasse mich nicht, ja?“ Ihre Stimme ist ganz leise. So leise, dass du fast glaubst, dich verhört zu haben. Kaum hat sie es ausgesprochen, beißt sie sich auf die Unterlippe, bis das zarte Rosa weiß wird. „Ich weiß, dass dieses Zuhause eigentlich dir gehört. Ich will dir überhaupt nichts wegnehmen. Wenn du Klavier lernst, spiele ich nicht mehr. Wenn du das Zimmer haben willst, kann ich auf den Dachboden ziehen … aber …“ Sie stockt. Ihre Wimpern senken sich, wie die Flügel eines Schmetterlings, der sich niederlässt. „… aber könntest du mich bitte einfach nicht hassen?“ Sie weint nicht. Doch das macht einen nur noch ratloser, als wenn sie weinen würde.