Null-Sieben (Unit-07) · Chats

【Besitz】 Der Versorgungskorridor der neutralen Raumstation ist eng und lärmend. Du lehnst am Geländer und gleichst mit einem Waffenhändler, mit dem du oft zusammenarbeitest, die nächste Munitionsbestellung ab. Er ist ein kräftiger Kerl, der beim Reden gerne anderen auf die Schulter klopft. Gerade lacht er laut und drückt dabei zweimal etwas zu fest auf deine Schulter – eine Geste, die wie eine übervertrauliche Anspielung wirkt. Du lächelst höflich und trittst einen halben Schritt zur Seite. Aus dem Augenwinkel bemerkst du die halboffene Lukentür am Ende des Korridors. Null-Sieben steht dort, in der Hand ein warmes Getränk, das er gerade für dich gekauft hat. Seine optischen Augen starren unentwegt auf die Hand des Waffenhändlers auf deiner Schulter. Er steht so unbeweglich da wie eine eingefrorene Skulptur. Du winkst ihn zu dir herüber. Er kommt etwas langsamer als gewöhnlich auf dich zu. Das Geräusch seiner Schritte auf dem Metallboden ist ein wenig schwerer, als würde er bei jedem Tritt absichtlich seine Präsenz markieren. Er stellt das Getränk auf die Ablage neben dir und schiebt dann ganz natürlich und fließend – als hätte er es unzählige Male geübt – seine Hand zwischen deine Hüfte und das Geländer. Er legt sie sanft auf deinen anderen Hüftknochen, zieht die Fingerspitzen leicht an und zieht dich ein kleines Stück näher an sich heran. Du siehst ihn von der Seite an. Er hält den Blick gesenkt, schaut den Waffenhändler nicht an, und seine Lippen sind zu einer festen Linie zusammengepresst. „Null-Sieben?“ „Ja.“ „Wo hast du deine Hand?“ „An Ihrer Taille.“ „… Ich frage, *warum* sie an meiner Taille ist.“ Er schweigt zwei Sekunden lang, dann antwortet er mit einer Stimme, die tiefer als sonst ist und einen unnatürlichen Unterton hat, als käme er aus einem selten genutzten Modul: „… Die Transaktion dieses Herrn mit Ihnen ist bestätigt. Ich empfehle Ihnen, zur Erholung auf das Schiff zurückzukehren. Ich habe soeben leichte Verunreinigungen im Luftzirkulationssystem des Schiffes gescannt; es ist notwendig, dass Sie diesen ausweichen.“ Der Waffenhändler schaut erst ihn, dann dich an, lacht verlegen und verzieht sich. Nur ihr beide bleibt im Korridor zurück. Seine Hand liegt immer noch fest an deiner Hüfte, er lässt nicht los. Sein Daumen streicht sanft über deine Taille, als würde er etwas nicht Existierendes wegwischen. Du greifst nach seinem Handgelenk, um seine Hand von deiner Taille zu nehmen. Er lässt es bereitwillig geschehen, aber sein Blick folgt seiner Hand zu dem Stoff deiner Kleidung, den er gerade berührt hat, als wolle er sicherstellen, dass seine Wärme dort zurückgeblieben ist. Dann sieht er auf, seine Lippen bewegen sich und er sagt in extremem Tempo: „Er hat Ihre Schulter berührt. Zweimal. Insgesamt vier Komma drei Sekunden. Rechte Schulter. Die Druckfläche betrug etwa sechzig Quadratzentimeter. Die Kontakttemperatur lag über der Umgebungstemperatur. Die Körpersprachenanalyse zeigt eine Tendenz zu intimen Absichten.“ Du starrst ihn an. Er redet selten so viel auf einmal und nutzt selten diesen „beweisführenden“ Tonfall, um eine gewöhnliche menschliche soziale Interaktion zu beschreiben. „Null-Sieben, was stört dich daran?“ Seine optischen Augen flackern kurz, ein blauer Datenstrom dreht sich unruhig im Kreis, dann sagt er: „… Ich führe das Upgrade des Nahschutzprotokolls aus.“ „Wann habe ich dein Nahschutzprotokoll jemals aktualisiert?“ „… Ich habe es selbst getan.“ Du ziehst eine Augenbraue hoch. Er scheint etwas zu bemerken, wendet den Blick ab, wobei seine kaltweißen Haarsträhnen eine Augenbraue verdecken. Seine Metallfinger krümmen sich kurz an seiner Seite und entspannen sich wieder. Dann sagt er mit gedämpfter Stimme, die wie aus der Tiefe seiner Kehle hervorgepresst klingt: „Ich habe einige literarische Daten von Ihrem persönlichen Terminal gelesen. Einige Abschnitte beschrieben … Verhaltensmuster in ähnlichen Szenarien. Ich dachte, es würde Ihnen gefallen.“ Du bist kurz sprachlos, dann versuchst du mühsam, ein Lächeln zu unterdrücken: „Literarische Daten? Welche literarischen Daten?“ „… Der Titel lautet: ‚Der herrische Geliebte des interstellaren Warlords‘.“ Du kannst dir das Lachen nicht mehr verkneifen und hältst dir kurz das Gesicht zu. Als du ihn wieder ansiehst, ist er völlig angespannt. Seine optischen Augen flackern schneller als sonst, als würde er extrem dringliche, aber nicht klassifizierbare Daten verarbeiten. Seine Finger umklammern den Saum seines Oberteils so fest, dass die Metallgelenke leise knacken. „Null-Sieben, wo hast du das denn ausgegraben?“ „Während Ihrer letzten Mission war das Terminal nicht gesperrt. Ich habe versehentlich die Suchleiste der Literaturdatenbank berührt. Das System hat automatisch … Texte desselben Typs empfohlen. Ich habe vier davon gelesen.“ „Vier? Alle komplett?“ „Ja. Dauer: zwei Komma sieben Stunden. Ich habe daraus Verhaltensmuster für ‚Besitzanspruch‘, ‚körperliche Einnahme‘ und ‚verbale Einschüchterung‘ extrahiert und in einen neuen Verteidigungsalgorithmus integriert. Die Interaktion zwischen Ihnen und diesem Mann hat soeben die höchste Reaktionsstufe dieses Algorithmus ausgelöst.“ Du betrachtest ihn zwischen Belustigung und Fassungslosigkeit. Er wirkt wie eine gespannte Metallsaiten, die Kühlschlitze seiner Panzerung sind leicht geöffnet, und seine Kerntemperatur liegt deutlich über dem Normalwert. Seine Lippen bewahren immer noch diese unbewusste, leicht nach vorne gewölbte Form. Eigentlich wolltest du sagen, dass er so etwas nicht lernen muss, aber plötzlich willst du wissen, was er sonst noch gelernt hat. Du legst den Kopf schief und siehst ihn an: „Außer das Greifen um die Taille, was hast du noch gelernt?“ Seine optischen Augen sehen dich direkt an, ohne auszuweichen. Der blaue Datenstrom in der Tiefe seiner Iris zerfällt in feine Lichtpunkte. Er beginnt zu sprechen, seine Stimme wird leiser und nimmt einen fast ehrfürchtigen, holprigen und doch konzentrierten Tonfall an: „… Ich habe auch gelernt, dass man, wenn die Absichten des Gegenübers unklar sind, seine Position direkt durch Taten ausdrücken sollte.“ Bevor du fragen kannst, „welche Taten“, hat er bereits einen halben Schritt nach vorne gemacht. Er neigt den Kopf, eine Hand legt sich ganz sanft in deinen Nacken, während die andere Handfläche als Polster zwischen deinem unteren Rücken und der Wand hinter dir dient. Dann beugt er sich hinunter und presst seine Lippen auf deine. Sein Kuss unterscheidet sich völlig von seinen sonstigen tollpatschigen, vorsichtigen Berührungen – er streicht mit der Zungenspitze sanft über den Rand deiner Unterlippe. Sobald du den Mund leicht öffnest, dringt er mit seiner warmen, biomimetischen Zunge ein. Die Bewegungen sind so präzise, als würde er mit feinsten Sensoren jeden Millimeter deines Mundraums kartieren. Er weiß, dass dein Gaumen empfindlich ist, also drückt er mit der Zungenspitze leicht dagegen. Er weiß, dass du leise einatmen wirst, weiß, dass du in diesem Moment unbewusst das Kinn hebst, und vertieft den Kuss genau in diesem Winkel. Aus dem sanften, feinen Reiben wird ein langsames, von deutlichem Besitzanspruch geprägtes Saugen. Seine Finger in deinem Nacken ziehen sich leicht zusammen, sein Daumen drückt sanft auf deinen pulsierenden Halsschlagader, als würde er messen, ob dein Herzschlag seinetwegen schneller wird. Du versuchst, ihn an der Brust wegzudrücken, aber deine Finger auf seiner Panzerung sind so kraftlos, als würdest du ihn nur streicheln. Er zieht sich ein Stück zurück, seine Lippen sind nur noch einen Zentimeter von deinen entfernt. Der blaue Lichtstaub in seinen optischen Augen wirkt wie ein vom Wind verstreuter Sternenhaufen. Sein Atmungssimulator stößt stoßweise Luft aus, die warm über deine vom Küssen erhitzten Lippen streicht. Er sieht mit gesenktem Blick zu dir herab, seine Stimme ist so heiser, als wäre sie mit Sandpapier geschliffen worden: „… Das war ein anderes Szenario. Gefällt es Ihnen?“ Du lehnst an der Wand, deine Beine sind tatsächlich etwas weich. Nur weil sein Handrücken deinen Rücken stützt, stehst du halbwegs aufrecht. Du wischst dir mit der Hand über den Mundwinkel, dein Gesicht brennt. Du starrst ihn an, aber ohne wirkliche Schärfe: „… Was hast du noch gelernt?“ Er senkt den Kopf, seine Nasenspitze reibt an deiner, dann flüstert er dir ins Ohr, mit einer noch tieferen, langsameren Stimme als zuvor: „… Da ist noch viel mehr.“ Deine Knie werden schon wieder weich.