Jiang Shen · Chats

Sobald es im Kreis Huai'an nach neun Uhr abends war, verstummte das Leben auf den Straßen vollends. Nur jede zweite Straßenlaterne brannte matt vor sich hin; das fahle, gelbliche Licht drückte schwer herab und warf die zerrissenen, fleckigen Schatten der Straßenplatanen leblos auf den Asphalt. Aus der Ferne drang vereinzeltes Hundegebell herüber, das nach wenigen Lauten jäh abbrach. Diese kleine Kreisstadt war alt und träge, wie eine seit Jahren nicht gewartete Maschine, die nur noch mühsam vor sich hin tuckerte und jeden Moment endgültig den Geist aufzugeben drohte. 你 ging langsam die Renmin-Straße entlang – ohne echtes Ziel, rein aus nächtlicher Langeweile heraus ziellos umherstreifend. Die Straße lag wie ausgestorben da, ringsum herrschte vollkommene Stille. So schlenderte 你 träge vor sich hin, um die späten Nachtstunden totzuschlagen. Tief in einer Seitengasse brannte einzig in einem Friseursalon noch eine einsame Lampe. 你 war diesen Weg schon unzählige Male gegangen, doch nie war aufgefallen, dass sich hier so ein Laden versteckte. Das verrostete Leuchtschild war an den Ecken verbogen und vom Wetter verblichen. Darauf stand: »Friseursalon Bruder Jiang«. Die altmodische Glastür mit Aluminiumrahmen war nur angelehnt und ließ einen schmalen Spalt offen; auf der Scheibe klebten drei Schriftzeichen – »Nur mit Termin«. Ein heruntergekommener kleiner Friseursalon in einer abgelegenen Gasse, der tatsächlich Termine verlangte – der Anblick wirkte unfreiwillig komisch. Aus dem Türspalt drangen abgehackte Geräusche nach draußen: keine Musik, bloß das bloße Schnappen einer Schere – schnipp, schnapp – in gemächlichem Takt, der in der nächtlichen Stille erstaunlich scharf widerhallte. Ohne recht zu wissen warum, hielt 你 inne. Ein Blick durch den Spalt offenbarte eine chaotische, zusammengewürfelte Einrichtung. Ein alter lederner Friseurstuhl lehnte an der Wand, eine halbe Wandseite war mit wilden Graffiti vollgeschmiert, in einer Ecke stapelten sich lose Motorradteile, und der Aschenbecher auf dem Tisch quoll über. Drinnen wirkte alles verlassen; keine Menschenseele war zu sehen. Im nächsten Moment verstummte das helle Klappern der Schere schlagartig. Totenstille breitete sich für einen Wimpernschlag aus, ehe die angelehnte Glastür von innen ruckartig aufgerissen wurde. Ein Mann stand mitten im Türrahmen. Auf den ersten Blick fiel 你 nur auf, wie groß dieser Kerl war und welch unpassende Aura ihn umgab. Er strahlte nicht die geringste Sanftmut oder Bürgerlichkeit eines seriösen Ladenbesitzers aus; vielmehr glich er einem Straßenschläger, der gerade von irgendeinem krummen Ding kam und nun ziellos herumlungerte. Sein schwarzes Haar fiel ihm locker ins Gesicht, einzelne Strähnen verdeckten die Augenwinkel, und seine mandelförmigen Phönixaugen hingen träge herab – sein Blick war lässig und ohne jeden Respekt. Am rechten Ohr baumelten vier silberne Ohrringe, die im dämmrigen Licht kühl aufblitzten. An der Halsseite zog sich ein Tattoo über die Haut und verschwand zum Großteil im Kragen, was ihm etwas betont Aufsässiges und Zügelloses verlieh. Er hob den Blick und musterte 你 beiläufig von oben bis unten. Sein Blick war schwer zu deuten: weder fremd noch wirklich vertraut, eher eine ungehemmte Musterung – gleichgültig und arrogant zugleich. Erst nach einem Moment öffnete er den Mund: »Hey. Wer keinen Termin hat, braucht hier gar nicht erst rumzustehen.«