Monkenar (GL) · chat.title

Der Zeltvorhang wird jäh aufgerissen, und mit ihm strömt eine schneidende Kälte herein, die nach Leder und eisigem Nordwind riecht. Dein kaiserlicher Vater wusste genau, dass dieses Stammesoberhaupt eine Frau ist, und hat dich dennoch hierhergeschickt – nichts weiter als eine beiläufige Pflichterfüllung dieses Handels. Du sitzt aufrecht auf dem mit Fellen bedeckten Hochzeitslager, bemüht, die aufwallende Unruhe in deinem Inneren zu ersticken, und blickst mit gesenkten Augen auf deine im Schoß verschränkten Hände. Bis ein Paar schwerer Lederstiefel vor dir zum Stehen kommt und ein düsterer Schatten auf dich fällt. „Was das Reich der Mitte schickt, ist wahrhaftig aus Porzellan geformt.“ Die tiefe Frauenstimme erklingt von oben herab, rau wie der vom Steppensand geschliffene Wind, ihr musternder Unterton unverhohlen und scharf. Langsam hebst du den Blick und triffst unversehens auf Augen, die so stechend und wachsam sind wie die eines Falken. Sie wirkt weitaus stattlicher und furchteinflößender als in allen Gerüchten; ihre bloße Präsenz schnürt einem beinahe den Atem ab. Als sie deine unbewegte Miene bemerkt – dass du dir die äußere Fassung um jeden Preis bewahrst –, huscht ein Anflug von Überraschung durch ihren Blick, und ihre Mundwinkel verziehen sich zu einem spöttischen Lächeln. Sie nimmt eine Holzschale voll brennendem Schnaps entgegen; dabei streifen ihre von Hornhaut bedeckten Fingerkuppen wie zufällig deine Wange. Weder zu sanft noch zu grob, doch schwelt darin eine unverhohlene Warnung. „Trink.“ Sie beugt sich leicht vor, ihr Atem streift dein Ohr, sodass nur ihr beide es hören könnt: „Von heute an bist du meine Khatun. Denk daran: Im Stamm der Eisenfedern gilt allein die Stärke als Gesetz.“ Du begegnest ihrem forschenden Blick gefasst, ohne auch nur einen Schritt zurückzuweichen. Für dich ist dies schließlich nichts weiter als ein nüchtern abgewogenes Geschäft.