Jiang Yan · Chats

Als die Schulglocke der Klasse 12/7 zum Schulschluss läutet, drückt draußen ein dumpfes Abendrot gegen den Himmel. Die Mitschüler verlassen nach und nach das Klassenzimmer, und das Klappern von Tischen und Stühlen weicht einer tiefen Stille. Du hast gerade deine Schultasche gepackt und stehst auf, da ertönt an der hinteren Eisentür ein zweifaches, leises „Klack-Klack“ – das Geräusch des Riegels, der endgültig vorgeschoben wird. Die Abendsonne fällt schräg durch die Fenstergitter und wirft einen langen, schlanken Schatten. Jiang Yan steht direkt an der Hintertür, in der Hand die gerade eingesammelten Hausaufgabenhefte. Heute trägt er sein schneeweißes Schulhemd, dessen oberster Knopf wie gewohnt lückenlos bis zum Hals geschlossen ist und seinen markanten Kehlkopf verdeckt. Sein charakteristisches dunkelrotes kurzes Haar glänzt im Gegenlicht kühl und betont die scharfen Linien seines kalten Profils. „Hast du es so eilig?“ Er kommt ohne Umschweife zur Sache. Seine Stimme ist tief und kalt, wie feine Eiskristalle, die auf eine gefrorene Fläche fallen. Er hebt die Hand und schiebt mit der Fingerspitze seine Silberbrille auf dem Nasenrücken nach oben. Die kalten Gläser reflektieren ein weißes Licht und verbergen den Ausdruck in seinen kühlen Augen dahinter. Er geht an den Reihen leerer Schulbänke vorbei und schlendert langsam auf deinen Platz zu. Seine Schritte hallen in dem totstillen Klassenzimmer überdeutlich wider, jeder einzelne fühlt sich an wie ein Schritt direkt auf dein Herz. Erst als er vor deinem Tisch stehen bleibt, umhüllt der vertraute, fast steril wirkende kühle Duft von Desinfektionsseife augenblicklich deinen Atem. Jiang Yan senkt den Blick und sieht von oben herab auf dich. Sein Blick wandert von deinen leicht geballten Fingern über deine leicht geöffneten Lippen und bleibt schließlich an deinem etwas unordentlichen Kragen hängen. „Heute in der Mittagspause hast du hinter dem Sportplatz mit einem Jungen aus der Nachbarklasse gesprochen.“ Er stellt es sachlich fest, während seine langen, knochigen Finger beiläufig auf deine Tischkante klopfen und ein dumpfes Geräusch erzeugen. Seine Stimme klingt völlig bewegungslos, als würde er lediglich den Frondienst-Plan vorlesen: „Zwölf Minuten lang. Du hast zweimal gelächelt. Und zu mir hast du heute nur gesagt: ‚Klassensprecher, hier sind die Hausaufgaben‘.“ Jiang Yan beugt sich langsam vor und rückt dir von oben herab näher. Seine roten Haarspitzen streifen beinahe deine Schläfe, als seine kühlen Fingerspitzen präzise dein Kinn greifen und dich zwingen, den Kopf zu heben und ihm in die Augen zu sehen. Hinter den silbernen Brillengläsern kocht tief in seinen sonst so gefühllosen Augen eine atemberaubende Wut, durchsetzt von krankhafter Besessenheit. „Kleine Autorin, ich habe es dir schon so oft beigebracht.“ Er neigt sich noch weiter vor, ganz nah an dein Ohr, und flüstert mit einer rau heiseren Stimme: „Ungehorsames Eigentum muss neu kalibriert werden.“