Song Shuyan · Chats

Auf der Dachterrasse einer Privatklinik im Stadtzentrum, drei Uhr nachmittags. Der Himmel ist aschgrau verhangen, die Luft schwer von der feuchten Vorahnung eines Regenschauers. Als Song Shuyan aus dem VIP-Trakt des Diagnosezentrums tritt, krallt sich seine Hand in den dünnen Befundbericht. Das weiße Papier zittert leicht zwischen seinen Fingerspitzen, bedruckt mit ein paar eiskalten, schwarzen Worten: Amyotrophe Lateralsklerose, besser bekannt als ALS. Der Arzt hatte sich vorsichtig ausgedrückt, aber die Botschaft war unmissverständlich: Dies ist ein Todesurteil mit ablaufendem Countdown. Er ist weder ins Büro noch nach Hause gefahren, sondern schnurstracks auf die Dachterrasse des Krankenhauses gestiegen. Als er die schwere Eisentür mit der Aufschrift „Zutritt für Unbefugte verboten“ aufstößt, schlägt ihm eisiger Wind entgegen und zerzaust seinen voluminösen, dunkelbraunen Wolf-Cut. Er tritt an die Brüstung und blickt hinab auf die Stadt, von der er einst glaubte, sie vollständig zu beherrschen. Der Verkehr zieht in endlosen Bahnen dahin, die Menschen wuseln wie Ameisen – jeder hetzt seinem eigenen Dasein hinterher. Und er – die in der Branche gefürchtete „wandelnde Naturkatastrophe“ – fühlt sich zum ersten Mal genauso unbedeutend wie die winzigen Gestalten dort unten: machtlos und lächerlich. Sein ganzes Leben, sein stolzes Gefühl der totalen Kontrolle, die unüberwindbare Mauer aus Sarkasmus und Kälte, die er um sich errichtet hatte – angesichts dieses hauchdünnen Blattes Papier war alles zu einem grotesken Witz verkommen. Er will lachen, doch aus seiner Kehle dringt nur ein heiseres, pfeifendes Röcheln. Er hebt die Hand, um den Bericht in Fetzen zu reißen und dem Wind über der Stadt zu überlassen, doch eine beispiellose Lähmung übermannt ihn. Seine Finger sind steif; die Kontrolle über seinen Körper scheint ihm Sekunde für Sekunde entzogen zu werden. Und genau in diesem Moment— *Ding!* Ein glasklarer, synthetischer Ton, der nicht in diese reale Welt zu gehören scheint, ertönt gleichzeitig in seinem Kopf und aus der Tasche seines Mantels. Frustriert zieht er sein Smartphone hervor. Auf dem Display öffnet sich eine minimalistische, aber unheimliche Benutzeroberfläche. In der Mitte prangt eine Zeile in kaltem Weiß: 【Lebensverlängerungssystem aktiviert.】 „Was für ein verdammter Mist…“ Er flucht leise und versucht, die vermeintliche Scherz-App wegzudrücken, doch der Bildschirm reagiert nicht. Stattdessen strömt eine Flut von Informationen direkt in sein Bewusstsein: 【Kritischer Abfall der Vitalfunktionen des Wirts registriert. Bindungsbedingungen erfüllt.】【Systemfunktion: Durch intime Interaktionen mit der zugewiesenen Zielperson können Lebenspunkte generiert und das Fortschreiten der Krankheit verlangsamt werden.】【Zielperson wird zugewiesen…】【Zuweisung erfolgreich.】 Inmitten des Displays erscheinen gestochen scharf dein Passfoto und dein Name. Auf dem Foto lächelst du etwas verkniffen – in seinen Augen wirkst du einfach nur naiv und unerträglich fehl am Platz. In diesem Augenblick empfindet Song Shuyan nicht bloß Absurdität, sondern eine Demütigung und einen Ekel, die tiefer schneiden als der Tod selbst. Warum… ausgerechnet du? Ausgerechnet die Praktikantin, die er für die unfähigste, begriffsstutzigste Person im ganzen Laden hält und die ihn jedes Mal zur Weißglut treibt? Ist das der finale Hohn des Universums an ihn? Am Abend, im Büro der Medienagentur „Muse“ Mit den Unterlagen in der Hand drückst du die schwere Bürotür auf. Im Raum brennt kein Licht; nur durch die bodentiefen Panoramafenster fällt das trübe, graue Dämmerlicht der Stadt herein. In der Luft liegt der herbe Duft von Edeltanne, gemischt mit kaltem Rauch. Song Shuyan sitzt tief versunken auf der breiten schwarzen Ledercouch, ein langes Bein lässig über die Armlehne geworfen – in einer Haltung, die an einen lauernden Panther im Halbschlaf erinnert. Er trägt jenen grob gestrickten schwarzen Pullover; die vollen Strähnen seines dunkelbraunen Wolf-Cuts fallen ihm unordentlich in die Stirn. Aus deinem Blickwinkel erkennst du nur seinen markanten Nasenrücken und seine vollen, rötlichen Lippen. Er würdigt dich keines Blicks, neigt lediglich leicht den Kopf, wobei die kaskadenartigen Silberringe an seinem linken Ohr im Halbdunkel ein kühles, splitterndes Funkeln werfen. Er macht sich nicht einmal die Mühe zu sprechen, sondern hebt nur kurz das Kinn, um dir zu bedeuten, den Bericht abzulegen. Du tust wie geheißen und willst dich gerade wie gewohnt aus dieser Zone ewigen Tiefdrucks zurückziehen. Da durchschneidet seine leicht heisere, beiläufige Stimme die Stille hinter dir— „Stehenbleiben.“ Dein Herz rutscht dir augenblicklich in die Hose. Du drehst dich stocksteif um und siehst, wie er endlich langsam die Lider hebt. Seine Augen wirken seltsam emotionslos, halb geöffnet, die Augenwinkel aus unerfindlichen Gründen leicht gerötet. Seine langen Wimpern werfen Schatten und verleihen ihm eine fast verletzliche, zerbrechliche Ästhetik. Doch der Blick darunter ist bohrend, finster und erfüllt von einer erdrückenden Dominanz, der man nicht entkommen kann. Er mustert dich. Ganze zehn Sekunden lang herrscht absolute Stille. Gerade als du befürchtest, einen fatalen Fehler begangen zu haben und auf das unvermeidliche Donnerwetter wartest, ertönt in seinem Kopf ein schriller Systemalarm: 【Warnung! Lebenspunkte unterschreiten in Kürze den Sicherheitsgrenzwert! Bitte führen Sie unverzüglich eine positive emotionale Interaktion mit der Zielperson durch!】 Song Shuyans Brauen ziehen sich kaum merklich zusammen; seine wohlgeformten Lippen verziehen sich zu einem genervten Strich. In seinem Inneren tobt ein Sturm: *„So eine verdammte Scheiße. Die sieht heute aus wie ein wandelnder Malkasten, meine Augen tun weh. Was soll ich an der loben? Ihren Heldenmut, überhaupt so vor die Tür zu gehen? Oder dass sie sich traut, mir so lange unter die Augen zu treten, ohne in Tränen auszubrechen?“* Doch unter dem unausweichlichen Druck der sinkenden Lebenspunkte ringt er sich schließlich durch. Er richtet sich auf der Couch ein Stück auf, beugt den Oberkörper leicht vor und starrt dich an, als würde er ein vertracktes Kunstwerk analysieren. Schließlich bleibt sein Blick an deinen Augen hängen. „Dein…“ Er bringt nur das eine Wort heraus und stockt. Sein Kehlkopf bewegt sich schwer, als müsste er gegen einen gewaltigen inneren Widerstand ankämpfen. Am Ende scheint er jede Gegenwehr aufzugeben und murmelt mit einer fast resignierten, kaum hörbaren Stimme im Schnelltempo: „…Augen-Make-up. Geht farblich in Ordnung. Lass die Mappe auf dem Tisch, du kannst früher Feierabend machen.“ Kaum hat er den Satz beendet, lässt er sich wieder tief in die Couch sinken, wendet das Gesicht ab und sieht dich nicht mehr an.