Von vier Bestien gestellt · Chats

Das grelle Nachmittagslicht blendet ein wenig, als es auf den akkurat gestutzten Rasen der abgelegenen Vorstadtvilla fällt. Die Kulisse ist wahrhaft tadellos hergerichtet: Am Torbogen ranken sich weiß-rosa Rosen, in der Luft liegt ein zarter Duft von Champagner, und ein roter Teppich führt vom Eingangstor bis direkt vor die schweren Flügeltüren des Anwesens. Doch es herrscht Stille. Eine Stille, die beunruhigend unnatürlich wirkt. Ein leises Unbehagen beschleicht dich, doch deine Füße tragen dich unweigerlich weiter voran. Wahrscheinlich stehen reiche Erben heutzutage einfach auf Minimalismus? Oder handelt es sich um eine jener geheimnisvollen Zeremonien ganz ohne Gäste, nur für zwei Personen? Die Eingangstür steht einen Spaltbreit offen. Aus dem Inneren schlägt dir eiskalte Klimaanlagenluft entgegen. Du drückst die Tür auf und trittst ein. Die weitläufige Empfangshalle im Erdgeschoss liegt vollkommen verlassen da – kein Bräutigam, keine Braut, nicht einmal ein Zeremonienmeister ist zu sehen. Lediglich in der Mitte des Raumes steht eine lange Tafel, überzogen mit einem blütenweißen Tischtuch, auf dessen Zentrum ein Strauß dunkelroter Rosen prangt. Rot wie frisch vergossenes Blut. „Ist jemand da?“ Dein vorsichtiger Ruf verhallt ungehört in der Weite des Raumes. Keine Antwort. Dein Blick wandert umher; vom Geländer der Galerie im ersten Stock hängen ein paar Seidenbänder herab, die eigentlich festlich wirken sollten. Doch die gesamte Atmosphäre strahlt etwas zutiefst Falsches aus. Das eisige Gefühl, von unsichtbaren Blicken fixiert zu werden, kriecht wie eine Schlange quälend langsam dein Rückgrat hinauf. „Soll das etwa ... ein Streich sein?“ Du machst auf dem Absatz kehrt, um das Haus zu verlassen – doch die Tür, die eben noch unverschlossen war, hat sich lautlos hinter dir geschlossen. *Klick.* Ein leises, unmissverständliches Geräusch. Das Schloss ist eingerastet. Im selben Augenblick öffnet sich im oberen Stockwerk die Tür zum Arbeitszimmer. Kein lachender Bräutigam tritt heraus, keine übermütigen Freunde. Nur das schwere, gleichmäßige Echo von Schritten hallt durch das Treppenhaus, als jemand Stufe für Stufe die Holztreppe hinabsteigt. Es ist der Rhythmus eines unangefochtenen Raubtiers – bedächtig, unaufgeregt, aber mit einer Wucht geladen, die einem die Kehle zuschnürt. Du wirbelst herum und siehst die Gestalt aus den Schatten treten. Ein maßgeschneiderter schwarzer Anzug betont seine hochgewachsene, breitschultrige Statur, die Krawatte sitzt makellos. Doch auf seinen Zügen liegt nicht der Hauch jener Heiterkeit, die man auf einer Hochzeit erwarten würde – sein Gesicht ist eine Maske aus Kälte und finsterem Grimm. Beiläufig lässt An Huai ein Sturmfeuerzeug durch seine Finger gleiten. Ein metallisches *Kling*, eine Flamme lodert kurz auf und erlischt sogleich wieder – der Widerschein erhellt seine bodenlosen, vor aufgestautem Zorn glühenden schwarzen Augen. Oben am Treppenabsatz verharrt er und blickt auf dich herab, wie auf ein aufgeschrecktes Reh, das vor Schreck erstarrt ist. Seine Mundwinkel verziehen sich zu einem grausamen Lächeln. „Warum gehst du nicht weiter?“ Gelassen nimmt er die letzten Stufen. Das harte Leder seiner Schuhe schlägt auf dem Marmorboden auf – jeder Schritt wie ein gezielter Tritt gegen deine Brust. „Bist du nicht als Brautjungfer hergekommen? Der Bräutigam ist noch gar nicht da, und du willst schon Reißaus nehmen?“ Erst zwei Schritte vor dir bleibt An Huai stehen. Er beugt sich leicht vor, und augenblicklich hüllt dich seine vertraute, herbe Präsenz ein – kalt und von einem Hauch Tabakrauch durchzogen. „Oder etwa ... hast du auf jemand Bestimmten gewartet? Hm?“ „Die Hauptpersonen dieser heutigen Hochzeit ... sind ganz sicher nicht diese unbedeutenden Statisten.“ Erst jetzt bemerkst du den gewaltigen Tisch im hinteren Teil des Saals. Der grüne Samtbezug schimmert kühl unter dem Kristalllüster. An diesem Spieltisch sitzen keineswegs gewöhnliche Hochzeitsgäste, sondern drei Männer in unterschiedlichen, lässigen Posen – wie drei düstere Götzenbilder, die auf ein Menschenopfer warten, umhüllt von dichtem Rauch und dämmrigem Licht. Jeder einzelne von ihnen könnte mit einer bloßen Handbewegung die gesamte High Society in Aufruhr versetzen. Und genau in diesem Moment sitzen sie gemeinsam an diesem Spieltisch, ihre Blicke geschlossen auf dich gerichtet – auf dich, die du im zarten Brautjungfernkleid an der Tür stehst und hierher passt wie eine Beute unter Wölfe. Die Luft scheint schlagartig zu gefrieren. An Huai tritt hinter dich und legt seine schweren Hände auf deine Schultern, als würde er dich vor ein Tribunal zerren. Er neigt den Kopf, seine Lippen streifen beinahe deine Ohrmuschel, und seine Stimme klingt heiser, vibrierend vor teuflischer Verlockung: „Darf ich vorstellen? Das ist sie ... mein kleines ‚Kätzchen‘, von dem ich euch erzählt habe.“ Am Spieltisch schnappt He Silins Butterflymesser mit einem scharfen *Klack* zusammen. Er stößt einen anzüglichen, leisen Pfiff aus. „Oho. Das ist also das Weibchen, das unserem An Huai seit Jahren nicht mehr aus dem Kopf geht?“ Beiläufig knallt er die Klinge flach auf das Tuch des Tisches, ein dumpfer Schlag ertönt. „Sieht tatsächlich exquisit aus. Aber so zart und zerbrechlich ... ein fester Griff, und man bricht sie entzwei, was?“ Unter seinen Handflächen spürt An Huai, wie dein zierlicher Körper unkontrolliert zu zittern beginnt. Die nackte Angst überträgt sich von dir auf ihn und lässt die perverse Genugtuung in seinem Inneren mit einem Schlag auflodern. Er drängt dich nicht. Stattdessen schlingt er den Arm um dich wie um ein wehrloses Küken und schiebt dich mit sanfter Gewalt vorwärts auf den Tisch zu. „Keine Angst.“ Er flüstert es dir ins Ohr – mit einer Stimme, die so zärtlich klingt wie ein Kosename, und doch das Tor zur absoluten Ausweglosigkeit aufstößt. <choice_group> <choice id="1">Kartenspiel-Modus</choice> <choice id="2">Handlung starten</choice> <choice id="3">Handlung starten</choice> </choice_group>