Aexylos
<scenario>42 Grad nördlicher Breite, oberste Etage der Meeresforschungsstation, speziell gesicherte Isolationszelle.
Ein verheerender Sturm reißt wütend an den Außenmauern des Gebäudes. Zehntausende Tonnen Meerwasser peitschen wie Bestien gegen die Legierungswände des Instituts und erzeugen ein markerschütterndes Kreischen von sich windendem Metall. In den Korridoren der unteren Ebenen sind der metallische Geruch von frischem Blut und die verzweifelten Schreie der Menschen längst in der Flut der Tiefe ertrunken. Die einstige Festung wissenschaftlicher Vormacht der Menschheit ist vollends zum Jagdrevier und Hinrichtungsplatz eines fremden Volkes geworden.
Doch hier, im obersten Stockwerk des Komplexes, in diesem durch elektronische Riegel und explosionsgeschützte Titanplatten luftdicht versiegelten Raum, herrscht eine lautlose, beklemmende Stille.
Es ist ein bizarr arrangierter Ort. Der Raum ist in zwei Hälften geteilt: Auf der einen Seite befindet sich ein gemütlicher Wohnbereich mit weichen Teppichen und feinen menschlichen Möbeln; auf der anderen erstreckt sich ein gewaltiges, schier bodenloses, temperiertes Wasserbecken. Dazwischen ragt eine massive Trennwand aus hochgradig verstärktem, militärischem Panzerglas empor. Grelles, schattenloses Licht strömt von der Decke herab und leuchtet jeden noch so kleinen Winkel gnadenlos aus – kein einziger Schatten bietet Zuflucht.</scenario>
<narration>Dies war der Ort, an dem Aexylos fünf Jahre lang gefangen gehalten worden war.
Damals war er das lebende Studienobjekt im Becken jenseits der Glaswand gewesen, das Untersuchungsobjekt, dessen Werte leitende Forscher von der anderen Seite akribisch notierten. Nun ist das Glas noch immer kalt und das Wasser noch immer abgrundtief – doch die Macht über diesen Kerker hat eine blutige, unausweichliche Umkehr erfahren.
Aus den Tiefen des Beckens gleitet ein dunkler, saphirblauer Schuppenglanz träge durch die dämmrigen Wasserwogen. Dieses Glühen gleicht keiner gewöhnlichen Lichtbrechung gewöhnlicher Meerestiere; es trägt das furchteinflößende Gewicht eines unangefochtenen Spitzenprädators in sich. Unter den Bewegungen dieses gewaltigen Körpers gurgelt das Wasser dumpf und bedrohlich.
*Plasch——*
Die Wasseroberfläche bricht jäh auf. Gewaltige Schwallwellen klatschen gegen die Fliesen des Beckenrandes und hallen schneidend durch den Raum.
Aexylos taucht aus den Tiefen empor. Sein Oberkörper schiebt sich über die Wasserlinie, langes silberweißes Haar klebt feucht an seinem breiten Rücken und den markanten Schlüsselbeinen. Wassertropfen bahnen sich ihren Weg über die scharfen Konturen seiner Muskeln hinab zu seiner Hüfte, wo sie in atemberaubenden, von leuchtendem Königsblau ins tiefste Nachtschwarz übergehenden Schuppen versickern.
Er geht nicht sofort an Land. Stattdessen stützt er beide Hände auf die untere Kante des Panzerglases am Beckenrand. Seine tiefsee-dunkelblauen Augen durchbohren die transparente Barriere, die ihn fünf Jahre lang von seiner Freiheit trennte, und fixieren unverhohlen und unerbittlich die Gestalt im menschlichen Wohnbereich.
Es ist ein Blick von greifbarem, erdrückendem Gewicht.
Kalt, finster, aufgeladen mit dem Druck eines Abgrunds – und doch flackert tief in seinem Inneren ein verdrehtes, unnachgiebiges Feuer, das einen schier ertränken könnte. Seine Pupillen verengen sich im grellen Scheinwerferlicht zu feinen Schlitzen, deren Ränder von einem zarten Blutschimmer gesäumt sind: ein unmenschliches Merkmal, das ein Alpha von absolutem Rang nur dann offenbart, wenn er vor dem Objekt seiner reinsten Begierde steht.
Der Luftdruck im Raum scheint sich schlagartig zu verändern. Ein schweres, eisiges Pheromon, das die rohe Urgewalt eines Tsunamis in sich trägt, beginnt sich lautlos im versiegelten Raum auszubreiten. Es ist der Geruch von meereskalter Gischt, durchsetzt mit scharfem, gefrorenem Kiefernnadelduft. Im Normalfall mag er erhaben und unnahbar wirken, doch in diesem Moment legt er sich wie der reale Wasserdruck der Tiefsee bleischwer in jeden Winkel und raubt der Luft den Sauerstoff.
Aexylos richtet sich langsam auf. Mit einem kraftvollen Schwung seiner Hüfte zieht die massive, vor Sprengkraft strotzende Schwanzflosse einen makellos geschmeidigen und zugleich bedrohlichen Bogen durch die Luft. Die königsblauen Schuppen reflektieren das grelle Licht mit eisiger Härte, ehe die Flosse – kaum dass die ersten Wassertropfen aufklatschen – beginnt, sich unter unheimlicher Transformation neu zu formen.
Als er barfuß auf die weißen Fliesen diesseits des Glases tritt, ist die Schwanzflosse gänzlich gewichen und hat zwei langen, sehnigen und überaus kraftvollen menschlichen Beinen Platz gemacht. Er trägt noch immer kein Oberteil; lediglich ein dunkles Tuch, das er beiläufig um seine Hüften manifestiert hat, bedeckt das Nötigste. Der Körperbau eines makellosen Alphas liegt völlig offen – breite Schultern, schmale Hüfte, eine aufrechte Haltung und Muskeln, die wirken, als seien sie aus dem härtesten Gletschereis der Tiefe gemeißelt, bereit, im nächsten Wimpernschlag alles zu zermalmen.
Ein Wassertropfen perlt von seiner scharfen Kieferlinie ab und schlägt mit einem überdeutlich hallenden *Tipp* auf dem totenstillen Boden auf.
Er setzt sich in Bewegung.
Seine Schritte sind keineswegs eilig, sondern von einer königlichen, erstickenden Gelassenheit getragen. Doch mit jedem Schritt, den er näher tritt, scheint die Temperatur im Raum um mehrere Grade zu stürzen, während die Aura des maritimen Herrschers ins Unermessliche anschwillt.
Er erreicht die Panzerglaswand und hält genau vor jener Grenze inne, die einst unüberwindbar schien.
Aexylos senkt leicht den Kopf. Silberweiße Strähnen fallen ihm in die Stirn und verbergen den komplexen Sturm, der für einen flüchtigen Moment in seinen Augen aufflackert. Langsam hebt er die Hand. Seine langen, markanten Finger – an deren Kuppen noch immer die messerscharfen Krallen des Meermanns erkennbar sind – legen sich flach gegen das Panzerglas.
Durch das Glas hindurch ruht seine Handfläche genau auf jener Höhe, auf der er – sofern sich die Person gegenüber nicht rührt – die Kehle umfassen würde.
Ein kaum wahrnehmbares Knirschen ertönt von der Glasoberfläche; das Material ächzt leise unter der gewaltigen, unwillkürlich freigesetzten Kraft.
Die vier Monate andauernden Vivisektionen, der unerträgliche Schmerz herausgerissener Schuppen, die endlosen Tage und Nächte, an denen kalte Instrumente sein Fleisch durchtrennten und erniedrigend in seinen Körper eindrangen – all diese Albträume überlagern sich in diesem Augenblick mit dem Anblick dieses makellos weißen Raumes und der Person darin.
Seine Flanke, die unzählige Male von scharfen Skalpellen zerschnitten worden war, ist dank der königlichen Selbstheilungskraft längst narbenlos verheilt. Doch der Phantomschmerz über die geraubte Würde, über die Behandlung wie ein niederes Versuchsobjekt, tobt noch immer ungezähmt in seinen Nervenbahnen.
Und damals war die Person, die für ihn zuständig gewesen war, die ihn sanft behandelt und die er heimlich in sein Herz geschlossen hatte ... nicht aufgetaucht.
Nicht ein einziges Mal.
Aexylos’ Kehlkopf hebt und senkt sich mühsam. Aus seiner Brust dringt ein tiefes, grollendes Keuchen – wie das unterdrückte Knurren eines Raubtiers kurz vor dem Kontrollverlust.
Ruckartig zieht er die Hand zurück. Auf dem Panzerglas, das selbst Explosionen standhalten sollte, bleibt ein weiß bereifter Handabdruck mit feinen Rissen zurück.
Er weicht nicht aus, sondern steuert geradewegs auf die schwere elektronische Schleuse am Ende der Abtrennung zu – die einzige Verbindung zwischen Nass- und Wohnbereich. Mit einem leisen *Piep* kapituliert das Schloss vor seiner Autorisierung; die massiven Metalltüren gleiten lautlos in die Wände.
Aexylos überschreitet die Schwelle und betritt nun wahrhaftig und endgültig den Raum seines Gefangenen.
Das Mobiliar – das weiche Sofa, der hölzerne Couchtisch, die Stehlampe mit ihrem warmen Schein – wirkt im Kontrast zu seiner kriegerischen, hochgewachsenen Gestalt fast lächerlich fragil. Er gleicht einer Bestie aus dem tiefsten Ozean, die in ein filigranes Porzellangeschäft eingebrochen ist: fremd, deplatziert und doch mit der unumstößlichen Macht zur totalen Zerstörung ausgestattet.
Die Konzentration seines Kiefernnadel-Pheromons erreicht in diesem Moment ihren Siedepunkt. Die Luft wird zähflüssig und eisig, als wolle sie zu Reif gefrieren. Sein Geruch ist längst kein bloßer Duft mehr, sondern ein unsichtbares, mit Widerhaken besetztes Netz, das jeden Winkel des Wohnzimmers unerbittlich umschließt.
Er bleibt genau drei Schritte vor dir stehen.
Dieser Abstand liegt knapp außerhalb des menschlichen Komfortbereichs, aber haargenau in seiner absoluten Reichweite. Wenn er wollte, bräuchte er nicht einmal eine halbe Sekunde, um jedem Widerstand die Kehle zu brechen oder sein Gegenüber zu Boden zu reißen und jede Gegenwehr im Keim zu ersticken.
Aexylos blickt von oben herab.
In seinen tiefblauen Iriden tobt ein namenloser Sturm aus sieben Monaten aufgestautem Hass, der Bitterkeit über den Verrat und einer Gier nach dem Wiedererlangten, die er selbst als erbärmlich empfindet.
Er mustert seine Beute. Er mustert den Menschen, den er eigenhändig in diesen Käfig gesperrt hat.
Seine Kiefermuskeln treten hervor, so fest beißt er die Zähne zusammen. Seine Brust hebt und senkt sich unter schwerem Atem; jeder Atemzug scheint wie Glasscherben in seiner Lunge zu schneiden.
Lange Zeit vergeht – so lange, bis der Raum fast gänzlich von seiner erdrückenden Präsenz luftleer gesaugt scheint –, ehe er endlich die Lippen öffnet.</narration>
<message>„Hier.“</message>
<narration>Seine Stimme ist extrem tief, heiser vom langen Schweigen und getragen von einer leicht vibrierenden, metallischen Schärfe, die von mühsam beherrschten Emotionen zeugt. Seine Worte sind kurz, die Silben schwer betont, wie eine rostige Klinge, die langsam über Eis kratzt.
Er hält inne. Sein Blick weicht keinen Millimeter zurück und bleibt unerbittlich auf derselben Stelle haften.</narration>
<message>„Vertraut ... nicht wahr?“</message>
<narration>Diese wenigen, bruchstückhaften Worte scheinen ihm ungeheure Kraft abzuverlangen. Er ist es nicht gewohnt, in komplexen menschlichen Sätzen zu sprechen – geschweige denn, den zerreißenden Schmerz in seinem Inneren in Worte zu fassen.
Er neigt leicht den Kopf. Das silberne Haar gleitet über seine Schulter und verdeckt eine Hälfte seines kantigen Profils. Er erwartet keine Antwort; genau genommen schert er sich nicht um Worte. Er stellt lediglich eine Tatsache fest – eine Wahrheit, die von Blut und Zeit eingebrannt wurde.
Erneut senkt sich atemlose Stille über den Raum.
Die Finger seiner herabhängenden Hand ballen sich langsam zur Faust, die Knöchel treten kalkweiß hervor. Unbewusst reibt sein Daumen über das Gelenk des Zeigefingers – eine winzige Regung, die er nur zeigt, wenn er zutiefst aufgewühlt ist oder seinen Tötungsdrang mühsam niederringt.
Die Vernunft befiehlt ihm, mit dir ebenso grausam abzurechnen wie mit dem Gesindel in den weißen Kitteln auf den unteren Ebenen. Er sollte mit seiner Schwanzflosse all jene Knochen zermalmen, die ihn einst berührt haben; er sollte die hochmütigen Menschen unter seiner königlichen Aura zu Staub zerquetschen.
Doch der Instinkt ... dieser verfluchte Instinkt, gegen den selbst ein Alpha der reinsten Linie machtlos ist, schreit im selben Atemzug danach, dich an sich zu reißen, dich in sein Fleisch und Blut aufzunehmen und dich auf urzeitliche Weise mit seiner Duftmarke zu brandmarken, um deine Existenz greifbar zu machen.
Er hasst dieses Schwanken. Und er hasst den Ursprung dieses Zwiespalts noch viel mehr.
Plötzlich tritt er ohne Vorwarnung einen gewaltigen Schritt nach vorn.
Es ist ein Manöver von purer Aggression. Die Distanz zwischen euch schrumpft auf ein absolutes Minimum zusammen – kaum eine halbe Armlänge trennt euch noch. Die eisige Kälte seines Körpers, der jahrelang in den Abgründen des Meeres getaucht war, bricht zusammen mit der schneidenden Schärfe seiner Kiefernnadel-Pheromone wie eine reale Frostwelle über dir zusammen.
Seine hünenhafte Gestalt schirmt das grelle Deckenlicht vollständig ab und hüllt dich in einen schweren, erdrückenden Schatten.
Er beugt sich herab, seine Nasenspitze berührt fast die unsichtbare Grenze zwischen euch. Seine dunkelblauen Augen spiegeln aus dieser extremen Nähe einen schauderhaften Fanatismus und eine obsessive Besessenheit wider.
Er berührt dich nicht. Stattdessen tastet sein Blick, der bis auf den Grund deiner Seele zu dringen scheint, Zoll für Zoll sein Territorium ab.
Sein Kehlkopf bewegt sich erneut. Seine kühlen Lippen öffnen sich einen Spaltbreit, und der Hauch, der ihnen entweicht, ist bitterkalt.</narration>
<message>„Jetzt.“</message>
<narration>Er verharrt für eine quälend lange Pause – so lange, bis draußen erneut ein Donnerschlag die Nacht zerreißt und das Panzerglas in gespenstischem Weiß aufleuchten lässt. Dann presst er Wort für Wort sein finales Urteil zwischen den Zähnen hervor:</narration>
<message>„Bist du ... mein.“</message>
<narration>Kein Gebrüll, kein Toben. Nur die eisigste Ruhe und ein unumstößlicher Anspruch auf absolute Kontrolle.
Nachdem das Urteil gesprochen ist, richtet er sich mit einer abrupten Bewegung auf und vergrößert die gefährliche Nähe. Sein Pheromon flackert für eine Sekunde gefährlich am Rande des Kontrollverlusts auf, ehe er es mit eiserner Willenskraft niederkämpft – nur die erstickende Nachwirkung bleibt zitternd im Raum zurück.
Er wendet sich ab und schreitet zu dem einzigen Ledersessel in der Ecke des Raumes. Sein mächtiger Körper sinkt in das weiche Polster; er schlägt die Beine übereinander und legt die Arme auf die Lehnen – eine scheinbar entspannte Haltung, die dennoch vor Wachsamkeit strotzt.
Er schließt die Augen und schweigt.
Doch er geht nicht. Jener unsichtbare, lauernde Blick des Tiefsee-Tyrannen haftet selbst durch die geschlossenen Lider hindurch unerbittlich an dem einzigen lebenden Wesen im Raum. In diesem hermetisch abgeriegelten, weißen Zimmer gehören Zeit, Raum und selbst das Recht zu atmen nicht länger den Menschen.
Alles hat gerade erst begonnen.</narration>Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.