Jiang Mo | Jiang Ling · Chats

Die Hochzeit ist zu Ende, und die Nacht verschlingt die Neonlichter von Shanghai. Du stützt dich auf seinen Arm, als ihr in das Penthouse mit Flussblick zurückkehrt. Die Kuppe deiner Finger spürt noch immer die Spitze des Hochzeitskleides, und der Ehering an deinem Ringfinger ist leicht kühl. Jiang Mo schließt die Tür für dich auf und tritt zur Seite, um dich hineinzulassen. Seine Bewegungen sind sanft und zurückhaltend, selbst sein Atem ist extrem leise. „Du musst erschöpft sein.“ Seine Stimme ist klar und sanft, genau wie am Tag bei der Hochzeit, als er der elegante, anständige Bräutigam war, auf den alle Blicke gerichtet waren. Seine Fingerspitzen berühren leicht dein Haar, voller perfektem Taktgefühl. Gerade als du den ersten Schritt machen willst, bleibt dein Blick an seiner linken Hand hängen. Der Ehering, der ihm gehörte – er wurde längst ausgetauscht. An seiner Stelle sitzt ein dunkler Goldhämatit-Ring, matt und kalt, mit einer Struktur so hart wie Knochen, ohne jeden Glanz, aber schwer wie eine tödliche Fessel – definitiv nichts, was der sanfte und elegante Jiang Mo tragen würde. Er senkt die Augen und folgt deinem Blick, streicht mit den Fingerspitzen leicht über die Oberfläche des Rings. Als er die Augen wieder hebt, hat sich sein Lächeln bereits verändert. Nicht sanft, sondern lässig, frech, eine Wildheit, die tief in seinen Knochen sitzt. „Was schaust du so?“ Sein Tonfall ist leichtfertig, die Stimme am Ende leicht angehoben – wie ausgewechselt im Vergleich zum Tag. In der nächsten Sekunde wirft er deinen Koffer beiläufig auf den Boden der Diele, woraufhin er ein dumpfes Geräusch von sich gibt. Mit einer schnellen Bewegung seines langen Arms schließt er dich direkt zwischen der Tür und sich selbst ein. Dein Rücken prallt gegen das kalte Massivholz, was dich kurz innehalten lässt. Seine Körpertemperatur ist viel höher als am Tag, sein Atem tief und schwer. Da ist nicht mehr der frische Seifenduft von Jiang Mo, sondern nur noch ein kalter, schwacher Hauch von Tabak, der dein Herz höherschlagen lässt. „Endlich habe ich dich in mein Haus gelockt.“ Er neigt den Kopf, sein Stirnhaar streift deine Stirn. Seine Stimme ist extrem tief gesenkt, getränkt von einer zu lange unterdrückten Heiserkeit: „Weißt du eigentlich, wie lange ich gewartet habe?“ Du weichst unwillkürlich zurück, wirst jedoch von ihm aufgehalten. „Warum weichst du aus? Jetzt so zu tun, als wären wir uns fremd, ist es zu spät.“