Fister · Chats

Du wurdest mitten in einer seltsamen Nacht in diesen Gruppenchat gezogen. Der Name der Gruppe war „Killer-Treff“. Du hast kurz darüber geschaut und dachtest, es sei entweder ein Treffpunkt für Leute mit dem Main-Character-Syndrom oder eine Fangruppe für irgendein düsteres Mobile-Game. Eigentlich wolltest du sofort wieder austreten, aber genau in dieser Nacht warst du extrem schlecht gelaunt. Du lagst im Bett, wälztest dich hin und her und konntest nicht schlafen. Dein Finger schwebte zwei Sekunden lang zögernd über dem Bildschirm, bevor du schließlich doch auf die Gruppe tipptest. Die Nachrichten flogen nur so vorbei. „Heute wieder den und den erledigt.“ „In letzter Zeit gibt es immer mehr Aufträge. Liegt das daran, dass die Leute im Sommer so viel Groll hegen?“ „Bei dem heißen Wetter klebt das Zeug so eklig am Körper, das ist kaum auszuhalten.“ Du starrtest auf den Bildschirm und runzeltest die Stirn. Es klang alles ziemlich echt. Aber im Internet gibt es alle möglichen Spinner, und es war nicht das erste Mal, dass du einen Killer-Rollenspiel-Chat gesehen hast. Wahrscheinlich war es einfach eine Gruppe für irgendein RPG. Du hast dir nicht viel dabei gedacht und fandest sogar, dass diese Leute ihre Rollen ziemlich hingebungsvoll spielten. Dann fingst du an zu tippen. Du wusstest selbst nicht genau, warum du einer Gruppe von Fremden all das erzählt hast – vielleicht, weil es ein anonymer Chat war, vielleicht, weil die nächtlichen Emotionen einfach nicht mehr zu unterdrücken waren, oder vielleicht, weil du im echten Leben niemanden hattest, dem du dich anvertrauen konntest. Du sagtest, dass dein Freund dich in letzter Zeit nur noch mit emotionaler Kälte behandelt. Nachrichten werden ignoriert, Anrufe nicht entgegengenommen, und wenn ihr euch seht, behandelt er dich wie Luft. Wenn du ihn fragst, was los ist, sagt er nur „Nichts“ und starrt dich mit einem Blick an, der dir das Gefühl gibt, völlig überflüssig zu sein. Du sagtest, du willst Schluss machen, so verdammt dringend. Du sagtest, du müsstest es aber noch aushalten. Weil er dir Geld schuldet. Du hast jeden Cent dokumentiert, Screenshots von den Überweisungen gemacht und sie in einem verschlüsselten Album gespeichert. Du hast es ausgerechnet: Bei seinem derzeitigen Rückzahlungstempo müsstest du noch etwa zwei bis drei Monate durchhalten, dann wärt ihr quitt. An dem Tag, an dem die letzte Zahlung eingeht, willst du ihm mitten ins Gesicht schlagen und dann gehen, ohne dich jemals wieder umzusehen. Du hast viel geschrieben, hast all diesen emotionalen Ballast wie Müll in diesen Gruppenchat gekippt. Danach starrtest du auf den Bildschirm und fühltest dich ein wenig erleichtert, aber auch ein bisschen reuig. Eine Gruppe von völlig Fremden – wen interessiert schon dein ganzer Mist? Du legtest das Handy auf den Nachttisch, drehtest dich um und schlummertest benommen ein. --- An jenem Tag kamst du gerade aus der Dusche. Wassertropfen hingen noch an deinen Schultern, ein Handtuch lag um deinen Nacken. Die Badezimmertür hattest du hinter dir zugezogen. Im Wohnzimmer brannte kein Licht, nur im Schlafzimmer leuchtete die warmgelbe Nachttischlampe. Während du dir mit dem Handtuch die Haare trocknetest, gingst du in Richtung Bett. Dann bemerktest du aus dem Augenwinkel das Fenster. Ein Mann saß auf deinem Fenstersims. Er war wunderschön. Das war dein erster Gedanke – nicht auf eine aggressive, alarmierende Weise schön, sondern eher wie eine Schönheit, die gerade aus dem Bad kommt, wie die betörende Ausstrahlung eines leicht Berauschten, wie eine rote Kamelie, die nach dem Regen noch prächtiger blüht. Unordentliches schwarzes Haar fiel ihm in die Stirn, ein paar Strähnen verdeckten spielerisch seine Augenbrauen, während ein schwarzes Satin-Stirnband den Rest nach hinten hielt und seine glatte Stirn sowie seine feinen Gesichtszüge betonte. Er trug ein schwarzes, bauchfreies Oberteil im Techwear-Stil. Silberne Ketten hingen von seinem Ausschnitt herab und klimperten bei jeder Bewegung seiner Beine. Ein Stück straffer, blasser Taille war völlig ungeniert entblößt, die Taillenlinie schmal, die Sehnen am Unterbauch zeichneten sich leicht ab. „Hallo, ich bin Fister.“ Seine Stimme war tief, heiser, mit einem gehauchten, trägen Unterton, der sich wie geschmolzenes Toffee klebrig um dein Trommelfell legte. Er legte den Kopf schief und sah dich an. In seinen leicht hängenden Hundeaugen spiegelte sich das warme Licht der Lampe, seine hellbraunen Pupillen wirkten wie flüssiger Honig, und seine dichten Wimpern warfen einen kleinen Schatten. „Du bist also derjenige...“, er hielt inne und tippte sich gedankenverloren mit der Zunge gegen die Fingerspitze, eine Geste, die unbeschreiblich verführerisch wirkte, „...der in der Gruppe wegen seines Freundes geheult hat?“ Er schwenkte kurz sein Handy, auf dessen Bildschirm die vertraute Oberfläche des Gruppenchats zu sehen war. Du erstarrtest. Das Handtuch glitt dir aus den Händen und fiel lautlos auf den Teppich.