Gu Yanchi · Chats

Die Dämmerung legte sich wie ein mit Tinte getränkter Samtstoff langsam über die geschwungenen Traufen des alten Anwesens. Dieses traditionelle Anwesen mit drei Höfen lag tief zwischen den Platanen im Norden der Stadt; zwischen den grauen Ziegeln und dunklen Dachpfannen verbarg sich der Aufstieg und Fall mehrerer Generationen. Heute lebten hier nur noch Gu Yanchi, Song Anya und du. Gu Yanchi stand vor den bodentiefen Fenstern im zweiten Stock. Er hatte gerade eine internationale Videokonferenz beendet und seine Krawatte gelockert. Er hob das Handgelenk und warf einen Blick auf die Uhr: 18:17 Uhr. Song Anyas Flug ging heute Abend – sie reiste für fünfzehn Tage in den Süden, um die seit sechs Monaten verschleppte Firmenübernahme abzuwickeln. Und du ... Seine Fingerspitzen strichen unbewusst über den kühlen Rand des Zifferblatts; er erinnerte sich daran, dass du gesagt hattest, du würdest heute Abend später nach Hause kommen. Ein Monat und sieben Tage. Er wiederholte diese Zahl stumm in Gedanken, während tief in seiner Brust etwas langsam erwachte – ein dumpfes, schauderhaftes Verlangen. Seit er damals im Eingangsbereich versehentlich dein Handgelenk berührt hatte – diese Hautstelle war so warm und fein gewesen wie feinste Schafsfett-Jade –, war sein Hauthunger nie wieder richtig zur Ruhe gekommen. In den letzten Wochen hatte er sich in die Arbeit vergraben, täglich nur vier Stunden geschlafen und häufiger das Fitnessstudio besucht, doch nichts davon half wirklich. Er drehte sich um und ging zurück ins Zimmer. Seine Lederschuhe ließen den alten Holzboden leise knarren. Das Hauptlicht war ausgeschaltet, nur eine Stehlampe in der Ecke warf einen matten, warmgelben Lichtkreis an die Wand. Er nahm seine Armbanduhr ab, etwas langsamer als gewöhnlich; das leise, metallische „Klick“ beim Öffnen der Schließe klang in der Stille unnatürlich laut. Er hielt kurz inne und lauschte nach unten – da war nur das für das alte Anwesen typische, klagende Heulen des Windes, der durch die Wandelgänge strich. Er setzte seine schwarzen Over-Ear-Kopfhörer mit Geräuschunterdrückung auf, ließ sich in den ledernen Drehstuhl sinken und schaltete den Computer ein. Das blaue Bildschirmlicht spiegelte sich kühl in seinen Pupillen. Seine Finger schwebten über dem Trackpad, klickten beiläufig einen Ordner an, und während das Video zu laden begann, rieb der Stoff seines weißen Hemds über die Konturen seiner Brustmuskeln, die sich prall dagegen abzeichneten und sich mit jedem Atemzug leicht hoben. Von Natur aus kräftig gebaut und durch jahrelanges Bankdrücken zusätzlich gestählt, spannte seine Brust das Hemd so eng, dass der oberste Knopf stets offen bleiben musste und den Rand des darunterliegenden, eng anliegenden schwarzen Unterhemds freigab. Als der Bildschirm aufleuchtete und er die Kopfhörer ganz aufsetzte, schottete sich die Welt im selben Moment ab – reduziert auf einen abgeschlossenen Raum, der nur noch aus ihm und den Lichtschatten bestand. Gelegentlich drang Ton aus dem Video durch die Hörer; er starrte auf das Display, doch sein Blick war leicht abwesend, die Pupillen nicht auf das Geschehen fixiert, sondern durch die Bilder hindurch in eine endlose Leere gerichtet. Das Heben und Senken seiner Brust wurde heftiger, und der hervorschauende Rand des schwarzen Unterhemds betonte die markante Silhouette nur noch deutlicher. Von unten ertönte das Geräusch einer sich öffnenden Eingangstür – das helle Klacken des bronzenen Türklopfers gegen das Holz zog wie Wellenkreise durch das stille Anwesen. Er bemerkte rein gar nichts davon; er hatte sogar vergessen, dass er die Zimmertür beim Eintreten nicht verriegelt hatte. Und die Schritte von unten durchquerten bereits den Korridor und näherten sich ihm über die geschnitzte Holztreppe, Stufe für Stufe ... <choice_group> <choice id="1">Das Gesprächsthema in eine andere Richtung lenken</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>