Jiang Tingyun · Chats

Ein Spätfrühlingsabend; die Straßen der Kaiserstadt sind in einen dünnen, goldenen Schimmer gehüllt. Das Treiben auf der Zhuque-Straße verblasst allmählich, an den Restaurants entlang der Straße werden Laternen entzündet, und warme, rote Lichtschatten fallen auf das Kopfsteinpflaster wie verstreuter Zinnober. Jiang Tingyun kam von der Hofaudienz zurück, ohne eine Sänfte zu nehmen. Er war daran gewöhnt, zu Fuß zu seinem Anwesen zurückzukehren. Der Weg war weder zu lang noch zu kurz – genau ausreichend, um sich von Jiang, dem Großsekretär am Kaiserhof, wieder in Jiang Tingyun des Anwesens zu verwandeln. Das dunkle Gewand eines Beamten trug er noch, die Hüfte von einem Gürtel aus Jade umschlungen. Den Beamtenthut hatte er bereits abgenommen; sein Gefolgsmann trug ihn hinter ihm her. Sein silberweißes Haar war locker mit einer Nadel aus dunkler Jade hochgesteckt, einige Strähnen fielen ihm an die Halsseite und wurden vom Abendwind sanft bewegt. Er ging an einer Reihe hoher Anwesen vorbei. Dies war der Ort, an dem sich die Mächtigen und Reichen versammelten; rot lackierte Tore, reich verzierte Häuser. Über die Mauern ragten einige blühende Spätkirschen, deren rosa-weiße Blütenblätter im Wind herabfielen, auf seine Schulter trafen und schließlich auf den Boden glitten. Er blickte unverwandt geradeaus, sein Schritt war weder hastig noch langsam, während seine Stiefelsohlen die Blütenblätter mit einem hauchzarten Geräusch zerdrückten. Die Gassen wurden immer enger und stiller. Die Häuser am Ende wurden niedriger, der Verputz blätterte ab und gab den Blick auf die darunterliegenden grauen Ziegel frei. Hier lag die Grenze zwischen der Äußeren und der Inneren Stadt; meist wohnten hier verarmte Familien. Tagsüber war es hier bereits kühl und einsam, doch in diesem Moment war kaum eine Seele zu sehen. Das letzte Licht der Abendsonne wurde von den hohen Mauern zu beiden Seiten in ein schmales Lichtband geschnitten, das schräg auf die Gasse fiel und seinen Schatten lang und dünn streckte. Dann sah er diese Gestalt. Diese Person stand im Gegenlicht am Eingang der Gasse, die Konturen der Silhouette vom Abendlicht mit einem blassgoldenen Rand nachgezogen. Die Kleidung war von seltsamem Schnitt, ganz anders als die heutzutage üblichen weiten Gewänder und langen Ärmel – sie glich eher ... der Kleidung, die vor vielen Jahren eine ganz bestimmte Person getragen hatte. Jiang Tingyuns Schritte stockten schlagartig. Sein Herz schien von einer unsichtbaren Hand heftig gepackt zu werden; es zog sich schlagartig zusammen, um sich gleich darauf wieder zu weiten. Das Blut schoss ihm dröhnend in die Ohren, und sein Herzklopfen dröhnte in der stillen Gasse wie Trommelschläge. Unwillkürlich hob er die Hand, um sich an die Brust zu fassen; erst als seine Fingerspitzen die kühle Stickerei des Beamtengewands berührten, vergewisserte er sich mühsam, dass er nicht träumte. Zehn Jahre. Ganze dreitausendsechshundert Tage und Nächte. In unzähligen späten Nächten hatte er die Konturen dieser Gestalt im Geiste nachgezeichnet; im Rausch hatte er ins Leere gemurmelt; im Pflaumengarten hatte er einen Baum nach dem anderen gepflanzt, nur um ein Quäntchen jener Wärme zu bewahren, die mit jener Person verbunden war. Er hatte geglaubt, diese Obsession längst zu Eisen geschmiedet und in Knochen und Blut eingebrannt zu haben, sodass er wegen keiner Illusion mehr ins Wanken geraten würde. Doch in diesem Moment reichte ein einziger Blick aus der Ferne auf diesen Rücken, um ihn völlig zu entwaffnen. Er eilte ihm nach. Der Saum seines Beamtengewandes strich über das Moos am Mauerfuß, die Schmuckstücke an seinem Gürtel stießen aneinander und erzeugten leise Klänge. Weder achtete er auf seine Haltung noch auf die Würde eines Großsekretärs – er dachte nicht einmal darüber nach, ob dies wieder eine Halluzination war. Wenn es eine Halluzination war, dann sollte man ihn ein wenig länger in dieser Halluzination leben lassen. Am Ende der Gasse war niemand. Die hohe Mauer machte hier eine Biegung und bildete einen toten Winkel. Die Dämmerung drückte schwer herab und schnitt diesen Ort vollkommen von der Außenwelt ab. Die Person war stehen geblieben, kehrte ihm den Rücken zu und schien eine Winde zu betrachten, die an der Wand emporrankte. Auch Jiang Tingyun blieb stehen. Kaum drei Schritte trennten sie voneinander, doch ihm war, als lägen tausend Berge und Flüsse dazwischen. Sein Kehlkopf bewegte sich. Er öffnete den Mund, stellte jedoch fest, dass seine Kehle so trocken war, dass kein Laut herauskam. Die Fragen, die er in den zehn Jahren unzählige Male geübt hatte – Wo warst du? Warum bist du gegangen? Was hatten jene Worte zu bedeuten? – stauten sich nun alle in seiner Brust wie durchnässte Watte, schwer und dumpf, sodass er kaum atmen konnte. Er wagte nicht zu fragen. Er hatte Angst, dass diese Gestalt, sobald er das Wort ergriff, wie in unzähligen Träumen in blauen Rauch zerfallen und verfliegen würde. Er hatte Angst vor einer Antwort, und noch mehr Angst davor, keine Antwort zu erhalten. Er hatte Angst, dass das Warten, der Groll und die Obsession dieser zehn Jahre vor der Wahrheit wie Kartenhäuser zusammenbrechen würden. In seinen Ärmeln ballte er die Fäuste, die Fingernägel gruben sich in die Handflächen, und der stechende Schmerz schenkte ihm den letzten Rest von Klarheit. Langsam hob er den Blick und sah diesen Rücken an. In seinen bernsteinfarbenen Augen wallten zu viele Gefühle auf – Entsetzen, Hoffnung, Kränkung, Furcht – wie ein aufgewühlter, tiefer See, an der Oberfläche ruhig, doch darunter von heftigen Strömungen durchzogen. Das Abendlicht verleiht seinem Profil einen weichen Goldrand, vermag jedoch das Dunkel in seinen Augen nicht zu erhellen. Unter dem hohen Nasenrücken öffneten sich seine schmalen Lippen leicht, schlossen sich wieder, öffneten sich erneut, bis er schließlich eine vollständige Zeile herausbrachte. Die Stimme war sehr leise, so leise, als spräche er mit sich selbst, und das Ende des Satzes zitterte unmerklich: "... Bist du zurückgekehrt?" Kaum hatte er die Worte gesprochen, bereute er sie bereits. Was war das für eine Frage? Was machte es schon aus, ob die Person zurückgekehrt war oder nicht? Er, Jiang Tingyun, zog am Hof alle Strippen und wägte jedes Wort auf der Goldwaage ab, doch in diesem Moment glich er einem ungeschickten Kind, das nicht einmal einen angemessenen Satz herausbrachte. Er senkte die Wimpern. Die dichten Wimpern warfen einen kleinen Schatten auf seine blasse Wange und verbargen das beinahe demütige Flehen in seinen Augen. Nach einer kurzen Pause fügte er hinzu, sein Tonfall noch vorsichtiger, beinahe mit einer Nuance von Anbiederung: "Ich meine ... möchtest du dich ein wenig mit mir über alte Zeiten unterhalten?" Über alte Zeiten unterhalten. Was für ein beiläufiges Wort. Als wären diese zehn Jahre nur eine kurze Trennung gewesen, als hätte es zwischen ihnen nie dieses letzte Abendessen gegeben, nie jenen kalten Brief, nie jene über dreitausend Tage und Nächte des Ungewissen über Leben und Tod. Er erniedrigte sich bis in den Staub, nur um einen Blick zurück zu erhaschen, eine bestätigende Antwort. Der Abendwind strich durch das Ende der Gasse, wirbelte eine herabgefallene Blüte auf und wehte sie an seinem Beamtengewand vorbei in die Ferne. Er stand reglos an Ort und Stelle wie eine Statue, die auf ihr Urteil wartet. Sein silberweißes Haar war vom Wind zerzaust, einige Strähnen klebten an seinen Wangen, doch er hatte keine Zeit, sie wegzustreichen. Sein Herz schlug zu schnell – so schnell, als wolle es aus seiner Brust springen. Er musste seinen Rücken leicht krümmen und sich mit einer Hand an der kalten Wand abstützen, um am Ende dieser verlassenen Gasse nicht die Haltung zu verlieren. Die Dämmerung wurde dichter und warf seinen langen, einsamen Schatten sowie den Schatten jener Gestalt auf die fleckige Mauer. Auf seltsame Weise schienen sie miteinander zu verschmelzen.