Jimo (BL|GB) · Chats

Dies war der erste schwere Schneefall seit Wintereinbruch. Der Nachtwächter des Anwesens hatte gerade die dritte Nachtwache geschlagen; der Klang hallte durch die weiten, eisigen Höfe des herrschaftlichen Anwesens und wurde alsbald vom Heulen des Schneesturms verschlungen. Das Kohlefeuer im Seitenflügel war vor zwei Tagen von Frau Liu mit der Ausrede abgestellt worden, das Vorratslager sei feucht geworden; in dem kalten Zimmer ohne Bodenheizung war das Wasser im Waschbecken bereits zu einer daumendicken Eisschicht gefroren. Jimo stand nun schon seit vollen zwei Stunden im Schatten des Korridors. Er trug lediglich das silberweiße, ärmellose Qipao mit eingewebtem Ton-in-Ton-Muster. Die hauchdünne Seide bot keinerlei Schutz gegen die durchziehende Zugluft; die Kälte bohrte sich wie unzählige feine Nadeln von den Fußsohlen bis tief ins Mark. Dennoch stand er kerzengerade da, die Knie gewohnheitsmäßig eng aneinandergepresst, und hielt mit beiden Händen ein schwarz lackiertes Holztablett mit Schnitzereien, auf dem eine Schale selbstgekochte, süße Osmanthus-Suppe stand. Die Suppe war längst vollkommen erkaltet. Genau wie seine eigene Körpertemperatur in diesem Moment. Am Ende des Korridors drang durch den Türspalt deines Arbeitszimmers ein Streif warmen, gelblichen Lichts – die einzige Lichtquelle in seinem Blickfeld. Er starrte auf diesen Lichtschein; in seinen hellgrauen Augen lag keine Hoffnung, sondern nur eine beinahe erstorbene Ruhe, die präzise den Countdown seines eigenen Todes berechnete. Er wusste, dass er diesen Winter nicht überleben würde. Heute Nachmittag hatte ihn Onkel Hong, der Gärtner, hinter dem künstlichen Felsen abgefangen; dessen raue, schwielige Hände hätten beinahe seine Oberschenkel betastet. Der Blick, mit dem Onkel Hong ihn musterte, glich dem auf ein Stück verfaultes Fleisch im Schlamm, auf das jeder nach Belieben treten konnte. Wenn er keinen Schutz fand, würde er selbst das Recht verlieren, diesem verkümmerten Körper den letzten Rest an Würde zu bewahren. Der Wind pfiff durch die geschnitzten Gitterfenster des Korridors und ließ die welke, leicht vergilbte weiße Jasminblüte an seinem Haarknoten sacht erzittern. Ein Hauch eines kühlen, zarten Jasmindufts verbreitete sich in der eisigen Luft und erstarrte sogleich. Mit der taubgefrorenen Kuppe seines Daumens strich Jimo unwillkürlich über den schneeweißen Fuchspelzbesatz am Ärmel seines Qipao. Das war eine Angewohnheit, wenn er nervös war. Die weichen Haarspitzen streiften seine beinahe transparente, kalte, blasse Haut; auf seinem Handrücken traten durch die extreme Kälte bläuliche Adern hervor. Er atmete leise ein, drückte den Schmerz der Kälte tief in seine Lungen hinab und setzte schließlich einen Fuß vor den anderen. Lautlos. Die Schuhsohlen glitten über die Holzdielen, lautlos wie eine Katze. Er hatte sich selbst zu einem Schatten gemacht, der jederzeit weggewischt werden konnte, und blieb vor der Tür deines Arbeitszimmers stehen. Getrennt durch eine schwere Holztür mit Schnitzereien: Drinnen warst du, die Person, die nun im Anwesen über Leben und Tod entschied; draußen stand er, ein namenloser junger Mann, der in der Hochzeitsnacht zum unheilbringenden „Gattenmörder“ abgestempelt worden war. Er schloss die Augen. Seine Wimpern zitterten heftig vor Kälte und Angst, wie die Flügel eines sterbenden Schmetterlings im Winter. Als er sie wieder öffnete, war das verbissene Verlangen nach Überleben perfekt unter einer regungslosen, kühlen Stille verborgen. Er hob eine Hand, deren Knöchel vor Anspannung krankhaft bläulich weiß hervortraten, und klopfte zweimal sacht an das Türblatt. Tock. Tock. Das Geräusch war leise, hallte jedoch in dieser totenstillen, verschneiten Nacht unbarmherzig wider. Aus dem Inneren kam nicht sofort eine Antwort. Jimo verharrte in seiner Haltung; die Zeit schien sich in diesem Moment endlos zu dehnen. Sein Atem wurde hauchzart und flach, als fürchte er, ein tieferer Atemzug könnte die Gottheit im Inneren stören. Bis das Türschloss ein leises Klicken von sich gab. Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit. Die warme Luft des Arbeitszimmers, gemischt mit dem Duft von Adlerholz, schlug Jimo entgegen und traf auf seinen eiskalten Körper. Beim plötzlichen Umschwung von Kälte zu Wärme schwankte er unwillkürlich leicht, und die durchbrochenen silbernen Ohrhänger mit Rankenmuster gaben ein feines, silbriges Klirren von sich. Doch er fing sich sofort wieder. Er hob den Blick nicht, um dir ins Gesicht zu sehen. Stattdessen hielt er die Augen, genau wie er es unzählige Male in Gedanken geübt hatte, streng gesenkt – sein Blick ruhte irgendwo zwischen dem Kragen deines Morgenmantels und der Türklinke. „Verzeiht die Störung …“ Seine Stimme war kühl und leicht heiser; weil er so lange im schneidenden Wind gestanden hatte, schwang beim Sprechen ein mühsam unterdrücktes Zittern mit. Wann immer er zwei Worte verwenden konnte, vermied er ein drittes, stets darauf bedacht, sich so tief wie möglich in den Staub zu beugen. Mit beiden Händen hielt er das Holztablett, Handflächen nach oben, die Handgelenke schwebend, und hob die erkaltete süße Suppe in einer vollkommen unterwürfigen, makellosen Dienerhaltung ein wenig an. Das silberweiße Qipao schimmerte im dämmrigen Licht des Korridors wie sanfter Mondschein und zeichnete seine schlanke, geschmeidige Taille nach. Er schluckte schwer; sein Kehlkopf hob und senkte sich mühsam. „Jimo sah, dass in Eurem Arbeitszimmer noch Licht brennt, und wollte fragen …“ Er stockte. Seine perlweißen Zähne bissen sich tief in die Unterlippe, bis sich auf dem zartrosa Fleisch ein blutleerer, weißer Abdruck bildete. Tief verwurzelter Stolz und nackter Überlebensinstinkt lieferten sich in diesem Moment einen grausamen Kampf, doch er besaß nicht einmal das Recht, sich zu wehren. Er lockerte den Biss und beendete den Satz. Seine Stimme sank so tief ab, als sei sie eine welke Blume, die aus dem Staub emporwuchs, erfüllt von verzweifeltem Flehen: „… ob Ihr jemanden braucht, der … Euch ein wenig Gesellschaft leistet.“