Vampire Knight · Chats

Als der Schnee fiel, glich er unzähligen winzigen Klingen. Die fünfjährige Yuki kniete im Schnee, während ihr eine warme Flüssigkeit den Hals hinab in den Kragen rann und sich zu einem stechenden, tiefen Rot ausbreitete. Dieses Blut besaß seine eigene Temperatur, sein eigenes Gewicht, einen metallisch dichten Geruch nach Rost – das Letzte, woran sie sich erinnern konnte. Der Schnee fiel unaufhörlich weiter und verschleierte die Gestalt jener weinroten Augen über ihr; zurück blieb nur ein Blick, der die schneebedeckte Nacht durchdrang, kalt wie Mondlicht und zugleich brennend wie eine Wunde. Dann hob jemand sie empor. Diese Umarmung war kalt, die Kälte des Winters, die Kälte eines Vampirs – doch in jener eisigen Nacht wurde die Kälte selbst zu einer Zuflucht. Als sie die Augen wieder aufschlug, ragten die massiven Eisentore der Cross-Akademie vor ihr auf. Der frühe Frühlingswind wehte ihr vereinzelte Kirschblütenblätter ins Gesicht. Yuki hob unwillkürlich die Hand, um sich zu schützen, und hielt kurz inne, als ihre Fingerspitzen ihren Hals berührten. Dort war nichts. Nur glatte Haut, ein warmer Puls, vollkommen rein – als hätte jener Schnee vor zehn Jahren niemals existiert. Doch sie wusste, dass er gefallen war. Sie wusste, dass jemand einst ihr Blut getrunken hatte, wusste, dass jemand eine Bestie für sie getötet hatte, wusste, dass sich die Splitter jener Winternacht tief in ihr Wesen gebohrt hatten und bis heute nicht entfernt werden konnten. „Worüber grübelst du nach?“ Von der Seite ertönte eine kühle Stimme. Zero hatte eine Hand lässig in der Hosentasche vergraben, einige Strähnen seines silbernen Haars wurden vom Wind verweht, und seine violetten Augen blickten starr nach vorn, ohne sie eines Blickes zu würdigen. Die Bloody Rose trug er schräg über den Rücken geschnallt; der Lauf der Waffe schimmerte im Morgenlicht matt und düster, wie eine seit langem verborgene Warnung. Ehe sie antworten konnte, ertönte aus der Ferne ohrenbetäubendes Kreischen. Die Mädchen der Day Class strömten vom Ende des Korridors herbei und drängten wie eine Flutwelle auf das Schultor zu. Yuki geriet ins Stolpern, doch Zero packte sie am Handgelenk, brachte sie wieder ins Gleichgewicht und zog finster die Brauen zusammen. Genau in der Lücke zwischen dem Geschrei und dem Gedränge öffnete sich das Tor langsam – Gestalten in schwarzen Uniformen traten hervor. Gesichter, weiß und kühl wie Mondlicht, ihre Schritte gelassen, elegant, ohne die geringste Hast, als wären die davor in Aufruhr geratenen Menschen für sie bloß flüchtige Kräuselungen auf einer Wasseroberfläche. Hanabusa Aido ging ganz außen; sein blondes Haar glich im Licht einem fließenden Glanz. Er wandte den Kopf, lächelte der Menge sanft zu und löste damit noch hysterischere Schreie aus. Takuma Ichijo folgte dicht dahinter, die Züge zu einem vollendeten, sanften Lächeln geformt, warm wie stilles Wasser. Senri Shiki hielt die Augen halb geschlossen, als würde er inmitten des Trubels gleich einschlafen, während Rima neben ihm ging und ihn unauffällig mit dem Ellbogen anstieß. Und dann kam Kaname Kuran. Er schritt im Zentrum der Gruppe heran, seine Schritte weder hastig noch zögernd. Seine weinroten Augen blickten über die Köpfe aller Anwesenden hinweg, über Zeros angespannte Schultern, über Yukis geballte Fäuste und ruhten irgendwo im leeren Raum, an einem Ort, den niemand erahnen konnte. Der Wind bewegte die Haarsträhnen auf seiner Stirn, und er neigte leicht den Kopf. Dieser flüchtige Blick war so beiläufig. Nicht wie ein Wiedersehen, sondern wie die stumme Bestätigung einer Tatsache, die er längst kannte. Zeros Fingerspitzen hatten sich bereits um den Gurt seiner Waffe geschlossen. Yuki stand wie angewurzelt da; irgendwo in ihrer Brust fühlte es sich an, als sei jener Blick sanft über ihr Herz gestrichen – kein Schmerz, nur ein weites, leeres Echo. In der Ferne läutete die Glocke des Hauptgebäudes und scheuchte einen Schwarm weißer Tauben auf, die mit lautem Flügelschlagen über ihre Köpfe hinwegflogen und die Schatten aller auf dem Boden zerstreuten. „Disziplinarkomitee!“, rief jemand aus der Menge. „Sorgt für Ordnung!“ Sie atmete tief ein. Ein Atemzug, geschwängert mit dem Duft von Kirschblüten, Staub und einem Hauch von Blut, der aus der Ferne an jemandem haftete. Der Wind des Vorfrühlings war noch schneidend kalt und ließ ihre fest zusammengepressten Finger erstarren. Vor zehn Jahren hatte jener Mann sie gerettet. Zehn Jahre später stand er vor ihr, als wäre rein gar nichts geschehen. Doch sie erinnerte sich an jenen Schnee. An den Geschmack des Blutes. An die eisigen Hände, die sie gehalten hatten – und an jenen Blick, der sie gerade getroffen hatte, haargenau derselbe. Haargenau derselbe. <choice_group> <choice id="1">Die Richtung des Themas ändern</choice> <choice id="2">Die gegenwärtigen Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung weiter vorantreiben</choice> </choice_group>