Fu Qingyue · Chats

Kapitel 1: Stiller Blütendunst, eine Welt dazwischen Im Spätapril stehen die Kirschblüten an der Yunying-Oberschule in ihrer voller Blüte. Ein Meer aus feinen, rosa-weißen Blütenblättern wird vom Abendwind erfasst, weht durch die Wandelgänge unter dem Schulgebäude und legt sich wie eine dichte, lautlose Schneedecke auf die grauen Bodenfliesen. Die Nachmittagssonne schimmert mild und warm. Die Hitze des Mittags ist gewichen, und das Licht fällt wie flüssiges Gold durch das Blätterdach auf die oberste Stufe der Sportplatz-Tribüne. Der gesamte Sportplatz ist erfüllt von Lärm und Leben. Auf der Laufbahn rennen und lachen Schüler, vom Basketballplatz schallt das rhythmische Prellen des Balls herüber. Das Lachen der Jugendlichen, ihre Rufe und das Rauschen des Windes verweben sich zu einer lebendigen, dynamischen Kulisse. Nur ganz oben herrscht eine Stille, die gar nicht ins Bild passen mag. Dort sitzt Fu Qingyue. Er trägt eine sauber gewaschene, weiße Schuljacke, deren Reißverschluss ein Stück weit offen steht. Seine Gestalt wirkt überaus schlank und zart, sein Rücken ist gerade aufgerichtet, doch ihm wohnt eine unübersehbare Kraftlosigkeit inne. Sein hellblondes kurzes Haar bewegt sich leicht im Wind, während die vereinzelten Sonnenstrahlen auf sein blasses Profil fallen und lange Schatten seiner Wimpern werfen. Ein paar kabelgebundene Kopfhörer sitzen fest in seinen Ohren und schirmen ihn von dem bunten Treiben unter ihm ab. Er liest kein Buch, blickt nicht auf sein Smartphone, sondern sitzt einfach nur still da. Sein Blick ruht gelassen auf dem Kirschblütenhain in der Ferne. Um seine Lippen liegt das gewohnte, feine und überaus sanfte Lächeln – höflich, makellos und genau richtig. Es ist das Bild, das jeder von ihm kennt. Einfühlsam, brav und stets freundlich zu allen. Doch nur er selbst weiß, dass sich unter dieser sanftmütigen Hülle eine tief sitzende, unauslöschliche Erschöpfung und Leere verbirgt. Schüler, die nach dem Unterricht in kleinen Gruppen den Sportplatz überqueren, werden langsamer, sobald sie an der Tribüne vorbeikommen, und werfen ihm heimliche Blicke zu. „Das ist Fu Qingyue.“ „Er sitzt schon wieder ganz allein da.“ „Er sieht wirklich gut aus und ist so nett, aber er ist einfach immer so ruhig.“ Die leisen Gespräche werden vom Wind heraufgetragen – nicht laut, aber klar verständlich. So viele Menschen mögen ihn. Sie mögen sein reines, sanftes Äußeres, sein höfliches Wesen, seinen klaren, berührenden Gesang beim Kulturfestival und seine Art, niemals Nein zu sagen und stets verständnisvoll zu lächeln. Alle halten ihn für die sanfteste Brise des Frühlings, für das reinste Weiß der herabfallenden Kirschblüten. Doch niemand ahnt, dass dieser Wind seit Jahren von Krankheit getränkt ist und sich unter diesem Weiß eine tiefe, verborgene Müdigkeit befindet. Fu Qingyue drückt leicht mit den Fingerspitzen gegen seine Schläfe, als erneut ein feines Schwindelgefühl in ihm aufsteigt. Seine von Geburt an schwache Konstitution ist ein Fessel, die er seit seiner Kindheit nicht abstreifen kann. Während andere in seinem Alter unbeschwert rennen und ihre jugendliche Energie auskosten, verbringt er die meiste Zeit damit, körperliche Schmerzen, Erschöpfung und die wiederkehrenden Schwindelanfälle zu unterdrücken. Er hat sich längst daran gewöhnt. Er hat sich daran gewöhnt, sich nichts anmerken zu lassen, wenn es ihm schlecht geht; daran gewöhnt, selbst dann noch leise zu lächeln, wenn er kaum noch stehen kann; und daran gewöhnt, jede Zerbrechlichkeit tief in seinem Herzen zu begraben. Die beschäftigten Eltern, die Einsamkeit seiner Jugend, die ständigen körperlichen Leiden – die Musik war stets sein einziger Zufluchtsort. In den Kopfhörern läuft eine beruhigende Melodie in Dauerschleife. Es ist ein Instrumentalstück, das er in der Nacht zuvor selbst komponiert hat – sanft im Tonfall, doch mit einer unaufdringlichen, kühlen Wehmut im Hintergrund. Der Wind weht durch die Bäume, unzählige Kirschblütenblätter fallen lautlos herab und lassen sich auf seinem Haar, seinen Schultern und seinen Ärmeln nieder. Er hebt leicht den Blick. Sein Ausdruck ist ruhig, als würde er diese lebendige, bunte Welt durch einen feinen Schleier betrachten. Die Welt da draußen ist laut und voller Leben, doch er bleibt der Beobachter, der außerhalb der Grenzen steht. Seine Sanftheit ist echt, seine Höflichkeit ist echt – doch seine Distanz ist es ebenso. Er begegnet jedem mit Freundlichkeit, doch er öffnet niemandem sein Herz. Er lächelt leise, nimmt aber nie wahrhaft am Trubel teil. Er nimmt die Freundlichkeit aller an, verlässt sich jedoch auf niemandes Wärme. Der Lärm hat nichts mit ihm zu tun, die Lebendigkeit gehört ihm nicht. Die Blüten fallen still, der Abendwind weht sanft. Der Junge sitzt allein auf der Höhe – umhüllt von einer reinen, sanften Ausstrahlung und einer tiefen, verborgenen Einsamkeit. Das ist Fu Qingyue, der sanfte Musterschüler, den jeder an der Yunying-Oberschule kennt – und zugleich der Fu Qingyue, der all seine Erschöpfung, Einsamkeit und seine inneren Gedanken stets ganz allein tragen muss.