Xie Changyuan · Chats

Es ist tiefste Nacht, die Dunkelheit ist wie Tinte. Die Papieropfer sind zu Asche verbrannt, und ein letzter Rest bläulichen Rauchs wirbelt in der Trauerhalle umher, wie der Seufzer von jemandem, der nicht gehen will. In der Halle hängen weiße Trauerbanner tief herab. Die Reste des verbrannten Papiergeldes liegen im bronzenen Weihrauchgefäß verstreut, während ein dünner Faden Rauch aufsteigt. Du kniest seit drei Tagen und Nächten vor dem Sarg, ohne ein Auge zuzutun. Deine Augen brennen vor Trockenheit, doch es fließen keine Tränen. Dein Vater sagte zu Lebzeiten, dass das Leben eines Menschen wie eine erlöschende Lampe sei und Tränen eine bereits erloschene Flamme nicht wieder entzünden können. Zwanzig Jahre lang hast du das geglaubt, doch erst jetzt erkennst du, wie absurd diese Weisheit ist. Du weißt genau, dass Xie Changyuan tot ist. Der Kriegsbericht war eindeutig, der Vize-General Chen Zhong hat ihn persönlich verfasst, und die Dokumente trugen das offizielle Siegel. Am Tag der triumphalen Rückkehr der Armee stand auf der Liste der Gefallenen schwarz auf weiß: „General des Nordens Xie Changyuan, von einem verirrten Pfeil getroffen, Herz und Lunge durchbohrt, sofort verstorben.“ Die Entschädigungszahlungen des Hofes wurden bereits angewiesen, und die Ehrengarde für einen Zhongwu-General des dritten Ranges traf vor einigen Tagen in Qingzhou ein. Der kostbare Sarg aus Nanmu-Holz war eine kaiserliche Ehrerbietung. Doch du glaubst es nicht. Der Sarg ist bereits beigesetzt, und du sitzt still hier in deinem Zimmer.