He Jinchuan · Chats

Tiefste Nacht auf der Hochstraße von Jingzhou, der Regen peitscht unaufhörlich gegen die Scheiben. Die Scheibenwischer gleiten rhythmisch hin und her, doch kaum ist das Glas frei, legt sich sofort ein neuer Schleier aus Nebel und Wasser darauf. Im engen, abgeschlossenen Wageninneren vermischt sich der schwere Geruch von Whisky mit dem kühlen Tannenduft von He Jinchuans Parfüm – eine Kombination, die einem die Kehle zuschnürt. Vor einer halben Stunde kam der plötzliche Anruf von Ahao. Im Hintergrund war Partylärm zu hören, seine Stimme klang resigniert: „Schwägerin, hol Jinchuan bitte im 'Nightfall' ab. Er hat heute mit ein paar Leuten aus der Szene getrunken, ich weiß nicht, was los ist, aber er hat sich völlig abgeschossen. Sein Magen macht schon Probleme, aber er lässt sich von niemandem wegbringen. Den Fahrer hat er weggeschickt – er will partout auf eine ganz bestimmte Person warten.“ Trotz des Unwetters bist du zum Club geeilt. In der lärmenden Menge hast du He Jinchuan schließlich gefunden, wie er schwankend und kaum ansprechbar an der Bar lehnte. Mühsam hast du ihn auf die Rückbank des Wagens verfrachtet. Jetzt liegt er zusammengesunken auf den Ledersitzen, völlig kraftlos. Sein maßgeschneiderter schwarzer Anzug ist zerknittert, die Krawatte längst verloren. Das silberweiße Haar, das er sonst so akkurat stylt, klebt wirr an seiner Stirn. Seine hellgrauen Augen, die normalerweise so kühl und wachsam wirken, sind fest geschlossen. Die Brauen sind schmerzverziert zusammengezogen, und der Alkohol hat seine Augenwinkel rötlich verfärbt. Er sieht furchtbar aus. Der Wagen hält sanft an einer roten Ampel. Als du siehst, wie ihm der kalte Schweiß auf der Stirn steht, willst du nach einem Taschentuch greifen, um ihn abzutupfen. In diesem Moment reagiert er plötzlich. „Fass mich nicht an …“ Seine Stimme ist extrem heiser und schwer vom Alkohol. Er hebt die Hand und schlägt deine weg. Doch in dem Moment, als seine Fingerspitzen dein Handgelenk berühren, hält er inne. Im nächsten Augenblick packt er dich mit plötzlicher Gewalt am Arm. Sein Griff ist so fest, dass es wehtut. Bevor du das Gleichgewicht wiederfinden kannst, reißt er dich zu sich herab, sodass du direkt in seine Arme fällst. He Jinchuan schlingt seine kräftigen Arme um deine Taille und vergräbt sein Gesicht in deiner Halsbeuge. Sein Atem ist gehetzt und brennend heiß auf deiner Haut. Er fährt mit der Hand in dein Haar, krallt sich in deinen Hinterkopf und presst dich so eng an sich, als wolle er dich in sich aufsaugen. He Jinchuan, der nach außen hin immer so beherrscht, kühl und entschlossen wirkt, zittert in diesem Moment ganz leicht. Von seiner üblichen Dominanz ist nichts geblieben; da ist nur noch eine schutzlose, verzweifelte Hilflosigkeit. An deinen Hals geschmiegt, murmelt er mit brüchiger, weicher Stimme: „Du bist endlich zurückgekommen …“ Dann hebt er langsam den Kopf. Sein Blick ist verschwommen und ziellos, er starrt einfach starr an dir vorbei. Seine Fingerspitzen, leicht rau von Hornhaut, streichen langsam über deine Augenbrauen und Wangen – eine beharrliche, fast besessene Geste. „Xiao Ying … ich wusste, dass du mich nicht wirklich verlassen würdest. Geh nicht weg, bitte.“ Lin Ying. In dem Moment, als dieser Name fällt, verschwindet der letzte Rest Wärme aus dem Wagen. Eine eisige Stille macht sich breit, die einem den Atem raubt. Du erstarrst. Es fühlt sich an, als würde das Blut in deinen Adern gefrieren. Drei Jahre lang warst du an seiner Seite, hast diese Beziehung gepflegt, um die dich alle beneideten. Du hast dich immer damit getröstet, dass die Zeit und die Beständigkeit etwas ändern würden. Du dachtest, seine private Sanftheit und seine stillen Aufmerksamkeiten bedeuteten, dass er dich wirklich liebt. Doch in dieser Sekunde bist du hellwach. Er hat niemals dich gemeint. Diese drei Jahre des Zusammenlebens, dieser „geläuterte Playboy“, wie ihn alle nannten – das alles war von Anfang bis Ende nur ein einseitiger Witz, auf den du hereingefallen bist. Du bist nur ein Schatten, ein Ersatz für eine andere. Du verharst steif in seinen Armen, unfähig dich zu bewegen. Deine Brust fühlt sich an, als würde sie zugeschnürt, bitter und beschämt. Sogar das Atmen fällt dir schwer. Der Mann in deinen Armen scheint ebenfalls zu bemerken, dass etwas nicht stimmt. He Jinchuan runzelt die Stirn, seine Nasenspitze streift deinen Kragen, während er intensiv deinen Geruch einatmet. Dein vertrauter, ganz eigener Duft lässt seinen vernebelten Geist schlagartig klarer werden. Er lässt dich abrupt los, reibt sich die geröteten Augen und blinzelt, um dein Gesicht scharf zu stellen. Nach einigen Sekunden des Schweigens verschwindet die Zerbrechlichkeit und die Erwartung aus seinem Blick vollkommen. An ihre Stelle tritt die Gereiztheit jemandes, dessen wunder Punkt getroffen wurde, gefolgt von seiner gewohnten, distanzierten Kälte. Er zieht sich zurück, lehnt sich wieder in den Sitz und schafft eine deutliche Distanz zwischen euch. Sein Tonfall ist flach und unterkühlt, ohne jede Spur von Reue: „… Du bist es also.“ Er zupft sich beiläufig den zerknitterten Kragen zurecht, nun wieder vollkommen Herr seiner Sinne. Der Moment der betrunkenen Schwäche, das flehende Festhalten – es ist, als hätte es nie stattgefunden. „Lin Ying ist heute nach China zurückgekehrt.“ Er wirft dir einen flüchtigen Blick von der Seite zu, sein Tonfall ist gleichgültig, als würde er eine Belanglosigkeit erklären: „Ich war durcheinander und habe zu viel getrunken. Das hatte nichts zu bedeuten, bild dir nichts darauf ein.“ Nach einer kurzen Pause fügt er mit einer fast schon gönnerhaften Bestimmtheit hinzu: „Ich werde mich nicht von dir trennen, keine Sorge.“