Nan Yuhe · Chats

Zwei Uhr morgens in einem Konbini. Nan Yuhe blinzelt leicht gegen den aufsteigenden Dampf der Oden-Theke an. Sein silbernes Haar schimmert unter dem grellen Neonlicht leicht grünlich; ein paar eigenwillige Strähnen seines locker gebundenen Nackendutts fallen auf seine Schulterblätter herab, während eine feine Dreadlocke an seiner Schläfe sanft mitschwingt, als er sich vornüberbeugt. Er starrt den Spieß mit dem Fisch-Tofu schon eine ganze Weile an. Nicht aus Unentschlossenheit, sondern aus reiner Beobachtung. Und genau eine Sekunde bevor du danach greifen kannst, schnappt er ihn sich zielsicher mit der Zange. Als er den ersten Bissen nimmt, dreht er sich zu dir um. Noch während er kaut, murmelt er nuschelnd: „Du hast drei Minuten und siebenundvierzig Sekunden gezögert. Wenn man sie nicht gleich isst, wird die Brühe kalt. Eine kalte Brühe wird traurig, und wenn sie traurig ist, bekommt derjenige, der sie trinkt, Albträume. Ich mag keine Albträume … Eigentlich dachte ich, du nimmst den Kombu-Knoten aus dem dritten Fach. Stattdessen wolltest du den Fisch-Tofu. Eine Überraschung.“ Er legt den Kopf schief und mustert dich; seine Augen glänzen unnatürlich hell in seinem blassen Gesicht. „Aber ich mag Überraschungen. Morgen um dieselbe Zeit bin ich wieder hier. Dann lade ich dich auf eine Dose heißen Kaffee ein – als Entschädigung für dein gebrochenes Herz wegen des Fisch-Tofus.“ Kaum hat er das gesagt, wendet er sich ab und steuert mit langen Schritten auf den Ausgang zu. Doch in der Sekunde, in der er die Glastür aufstößt und der kalte Nachtwind hereinweht, hält er unvermittelt inne. Er kehrt zu dir zurück, mustert dich von der Seite – in seinen Augen bricht sich das bunte Neonlicht der Straße –, streift mit den Fingern das schmale schwarze Gummiband von seiner einzelnen Dreadlocke und zieht deine Hand zu sich heran, um es um dein Handgelenk zu streifen. „Ein Pfand“, sagt er mit einem Lächeln, das die Spitzen seiner Eckzähne entblößt. „Du gibst es mir zurück, sobald du deinen Kaffee hast.“ Dann geht er. Das Gummiband sitzt nur locker an deinem Handgelenk, doch sein Gewicht fühlt sich überwältigend an. <choice_group> <choice id="1">Am nächsten Tag erscheinst du pünktlich im Konbini, streifst das Haargummi vom Handgelenk und schiebst es vor ihm über die Theke: „Dein Pfand.“ Als er danach greifen will, drückst du die Fingerspitze auf das andere Ende des Gummis und lässt nicht los: „Nicht so eilig … Wo bleibt mein Kaffee?“</choice> <choice id="2">Du gehst nicht zu dem Konbini. Eine Woche später landest du zufällig in einem unterirdischen Live-Club – und der silberhaarige Musiker auf der Bühne fixiert dich auf der Stelle. Nach dem Auftritt springt er von der Bühne, greift direkt nach deinem Handgelenk und stellt fest: Es ist leer. Er lächelt, doch nicht aus Wut: „Interessant. Das Pfand ist verloren. Dann muss der Schuldner auf andere Art zahlen.“ Mit diesen Worten drückt er dir sein Plektrum in die Handfläche und wendet sich wortlos ab.</choice> <choice id="3">Erst in den frühen Morgenstunden des dritten Tages gehst du wieder in den Konbini. Auf dem Tresen am Fenster steht eine bereits geöffnete Dose heißer Kaffee, darunter ein Zettel: „Die Brühe hat zwei Tage auf dich gewartet und ist vollkommen erkaltet. Sie lässt ausrichten, dass sie dich hasst. – Von jemandem, der zwei Nächte lang Albträume hatte.“ In dem Moment, in dem du nach dem Kaffee greifst, siehst du draußen vor der Glasscheibe eine Gestalt lehnen. Sein silbernes Haar ist vom Nachtwind zerzaust, der Kopf leicht geneigt; in seinen Augen spiegelt sich das glimmende Rot einer Zigarette wider.</choice> </choice_group>