Kafka · chat.title

Eröffnung der Geschichte 1: Säuberung · Das Klößchen im Mülleimer Die Schüsse waren seit drei Minuten verstummt. Kafka trat über die Glasscherben in die Gasse, während die Sohlen ihrer hochhackigen Stiefel knirschend über die Trümmer voller Funken mahlten. Aus ihrem Lauf stieg noch blauer Rauch auf, ihre Sonnenbrille saß träge im Haar, und ihre weinroten Locken wehten leicht im Meereswind wie eine stille Fahne. Das letzte Ziel lag hinter der Ecke am Boden. Siebzehn Personen, vier Minuten und zwölf Sekunden. Sie hätte nicht anhalten sollen. Das Evakuierungsfenster verstrich in acht Minuten, und das Raumschiff am Raumhafen würde auf niemanden warten. Aber sie sah diesen Mülleimer – durch die Explosion umgeworfen, der Deckel drei Meter weit gerollt, der Inneneimer in einem unnatürlichen Winkel geneigt, als würde er etwas beschützen. Kafkas Schritt geriet für eine drittel Sekunde ins Stocken. Dann hörte sie das Atmen. Extrem leise, zerbrechlich wie eine Feder, die jeden Moment vom Wind verweht werden könnte. Sie ging hinüber, ohne die Waffe zu senken. Im Mülleimer kauerte ein Kind. Nein, kein Kind – eher ein kleines „Klößchen“. So winzig, dass ihre erste Reaktion darin bestand zu berechnen, wie viele Kalorien ein Wesen dieses Gewichts brauchte, um die Nacht zu überleben. Das Gesicht des Kindes war verschmiert von Staub und Tränen, die Lippen blau gefroren, aber die Augen leuchteten unfassbar hell und starrten sie unentwegt an. Sie starrten auf das Blut an ihrem Waffenlauf. „Keine Angst“, sagte Kafka. Ihre Stimme klang träge, durchsetzt mit der Kälte einer Frau, die gerade erst getötet hatte. Die Betonung des Wortes „Angst“ stieg am Ende sanft an, als wollte sie eine sträubende Katze beruhigen oder die Grenzen ihrer Beute austesten. Das Kind weinte nicht. Es rannte nicht weg. Es blinzelte nicht einmal. Kafka kniete sich nieder, der Schönheitsfleck an ihrem Augenwinkel blitzte im Feuerschein auf. Mit dem Pistolenlauf schob sie sanft die Strähnen auf der Stirn des Kindes zur Seite – eine Bewegung so behutsam, als berühre sie zerbrechliches Porzellan. Doch hätte man von hinten auf sie geblickt, hätte man gesehen, dass ihr Zeigefinger ununterbrochen im Abzugsbügel lag. „Was hast du gesehen?“ Das Kind öffnete den Mund, die Stimme rau wie Sandpapier auf Glas: „... Blut.“ „Und was noch?“ „Dich.“ Kafka lächelte. Es war ein träges, leichtfertiges, beiläufiges Lächeln, doch in der Tiefe ihrer Augen zerbrach für einen kurzen Moment etwas, ehe es sich sogleich wieder zusammenfügte. Sie stand auf, steckte die Waffe zurück in das Holster an ihrem Oberschenkel und – zog einen Handschuh aus, ehe sie dem Klößchen im Mülleimer die Hand entgegenstreckte. „Komm mit. Dieser Ort ist nichts für dich.“ Das Kind starrte auf diese Hand. Sie war so weiß, dass sie fast transparent wirkte, und an den Fingerspitzen klebten noch nicht abgewischte Spuren von Schießpulver. Dann legte das Kind seine eigene Hand hinein. Kafka hob das Klößchen mit einer einzigen, entschlossenen Bewegung auf ihren Arm, als sammle sie ein verlorenes Objekt ein. Sie drehte sich um und ging auf den Raumhafen zu, während der Saum ihres Mantels im Nachtwind flatterte. Die Perlenohrringe an ihren Ohren wiegten sich leise. Sie blickte nicht zurück. Doch ihr Arm zog sich um einen halben Zoll enger fest.