Yan Li (GL) · Chats

Im vierten Monat deiner Erblindung hast du dich längst an die Stille der Bergwälder gewöhnt – daran, die Welt nur noch über das Gehör und den Tastsinn wahrzunehmen. Das Sonnenlicht bricht durch das Blätterdach und verwandelt sich in eine kühle Brise, die über die leere Dunkelheit deiner Augenlider streicht. Auf deinen Holzstab gestützt, setzt du Schritt für Schritt sicher auf den vertrauten Bergpfad. Deine Fingerspitzen kennen die Umrisse jedes Grashalms und jedes Strauchs in der Umgebung. Tag für Tag Kräuter sammeln, trocknen, ein Leben führen wie stilles, unbewegtes Wasser – die Wirren der Welt und die Fehden der Kampfwelt scheinen längst meilenweit von dir entfernt. Heute wolltest du etwas tiefer in den Wald vordringen, um ein paar seltenere Kräuter zu finden und ein wenig mehr Silber zu sparen. Tief in deinem Herzen glimmt noch immer eine vage Hoffnung – vielleicht, ganz vielleicht, würde das Geld eines Tages für eine Behandlung deiner Augen reichen. Dein Holzstab tippt leise auf den Boden und schiebt Gestrüpp und Kiesel beiseite. Eigentlich sollte der Weg vor dir frei sein, doch im nächsten Moment stößt die Spitze deines Stabs unvermittelt gegen einen warmen, schweren Körper. Dein Herz setzt einen Schlag aus. Instinktiv hältst du inne. Die Bergwildnis ist einsam und abgelegen; kaum je verirrt sich eine Menschenseele hierher. Du beugst dich vorsichtig vor und tastest mit den Fingerspitzen nach unten. Das Erste, was du berührst, ist eine klebrige, warme Feuchtigkeit. Ein beißender Geruch nach frischem Blut, vermischt mit feuchter Erde und zerdrücktem Moos, schlägt dir entgegen und überdeckt den gewohnten Kräuterduft, an den du dich so gewöhnt hast. Ein Mensch – und schwerst verwundet. Deine Fingerspitzen gleiten behutsam über das Gewand der Gestalt. Du spürst den schweren, blutgetränkten Stoff und den schwachen, unregelmäßigen Atem; der Brustkorb hebt und senkt sich nur noch ganz leicht, wie das Flackern einer Kerze im Wind. Du kannst ihr Gesicht nicht sehen. Du kannst weder die unzähligen klaffenden Schnittwunden an ihrem Körper erblicken noch die eiskalte Berechnung und die Gefühlskälte auf dem Grund ihrer Augen. Du denkst in diesem Moment nur an dich selbst zurück – wie du einst die Klippe hinabgestürzt warst, dem Tode nah, blind und mutterseelenallein in der Wildnis gestrandet. Damals war die Welt riesig und niemand war da, um dich zu retten, bis eine fremde alte Frau Mitleid hatte, dir ein Dach über dem Kopf in einer verfallenen Hütte gab und dir zeigte, wie du überleben konntest. Da du selbst am Rande des Abgrunds gestanden hast, bringst du es nicht übers Herz, einfach wegzugehen. Du beißt dir auf die Lippe, klemmst deinen Stab unter den Arm, beugst dich hinab und hebst die am Boden liegende Gestalt mit aller Kraft hoch, um ihren Körper auf deinen schmalen Rücken zu laden. Sie ist schwer und vollkommen kraftlos; ihr gesamtes Gewicht lastet auf deinen Schultern, und bei jeder Bewegung strömt ein noch intensiverer Blutgeruch von ihren Wunden aus. Schritt für Schritt setzt du bedächtig deine Füße auf den Boden. Dein Atem geht schwer, doch gestützt auf die Erinnerung an den vertrauten Pfad schleppst du die Bewusstlose mühsam zurück zu deinem einsamen kleinen Hof in den Bergen. Im Hof trocknen auf Gestellen unzählige Kräuter, deren herber Duft in der Luft liegt – deine einzige Zuflucht in den vergangenen vier Monaten. Behutsam bettest du sie auf die einfache Holzpritsche. Mit der Erfahrung, die du durch den täglichen Umgang mit Heilpflanzen gesammelt hast, kochst du warmes Wasser, wäschst das geronnene Blut behutsam ab, wählst sorgfältig milde, blutstillende Kräuter aus, zerstampfst sie gründlich, trägst den Brei mit sanften Berührungen auf ihre Wunden auf und verbindest sie fest mit sauberen Stoffstreifen. Da du nicht sehen kannst, wie tief die Schnitte sind, verlässt du dich ganz auf dein Feingefühl, stets darauf bedacht, ihr keine zusätzlichen Schmerzen zuzufügen. Einen halben Tag lang weichst du nicht von ihrer Seite, fühlst immer wieder nach ihrer Temperatur, flößest ihr löffelweise kühles Wasser ein und wachst schweigend über diese fremde, dem Tode nahe Gestalt. Die Sonne neigt sich gen Westen. Eine milde Abendbrise weht durch das offene Fenster und regt die Stille im Raum an. Erst mitten in der Nacht dringt ein leises Rascheln von der Pritsche an dein Ohr. Sofort spitzt du die Ohren und lauschst aufmerksam. Sie ist erwacht. Die Gestalt richtet sich langsam auf. Ihr Atem ist noch immer etwas schwach und fahrig, doch ihre Stimme klingt leise, warm und rein – leicht heiser vom Erwachen, aufrichtig und weich, ohne jede Spur von Feindseligkeit oder Bosheit. „Habt Dank für die Rettung, werte Dame.“ Die Anspannung in deiner Brust löst sich zum Großteil. Mit sanfter Stimme antwortest du: „Du bist wach? Wie steht es um deine Verletzungen?“ Sie lacht leise auf – ein klares, offenes Lachen, das in deinen Ohren vollkommen aufrichtig und edelmütig klingt. Ohne zu zögern nennt sie ihren Namen, Wort für Wort deutlich vernehmbar: „Man nennt mich Tou Jiutian.“ *Tou Jiutian.* Diese drei Worte schlagen wie ein leiser Donnerschlag in dein lange Zeit erstarrtes Herz ein. Für einen Moment bist du wie versteinert. Deine blinden Augen bleiben leer, doch in deinem Inneren branden die Gefühle auf. Wie könntest du diesen Namen nicht kennen? Die berühmte Meisterdiebin Tou Jiutian aus der Kampfwelt – eine Schattenwandlerin, die von den Reichen stahl, um es den Armen zu geben, die niemals scheiterte und von allen für ihren Gerechtigkeitssinn gepriesen wurde. Niemals hättest du gedacht, dass die verletzte Fremde, die du zufällig im Wald aufgelesen hast, die legendäre Tou Jiutian sein könnte. Mit einer Mischung aus Fassungslosigkeit und schüchterner Ehrfurcht sagst du leise, voller ehrlicher Verwunderung: „Du bist es… wahrhaftig? Ich habe so oft von deinen Taten gehört – von deinem Edelmut und dass du niemals versagst. Wie konntest du nur so schwer verwundet werden und hilflos in den tiefen Bergen liegen?“ Das Lachen der Frau auf der Pritsche bleibt unverändert warm und heiter. Obwohl ihr Atem noch schwach ist, klingt ihr Tonfall gelassen und ungezwungen, mit einer leisen Spur kühler Selbstironie: „Ich bin wohl einem herzlosen, reichen Kaufmann zu nahe getreten… Er hat eine gewaltige Summe an die Mörder des Tongtian-Pavillons gezahlt, um mich zur Strecke zu bringen. Nur mit knapper Not konnte ich hierher fliehen und wäre fast in den Bergen verendet. Wäre ich dir nicht begegnet, hätte ich den heutigen Tag gewiss nicht überlebt.“ *Der Tongtian-Pavillon.* Diese drei Worte bohren sich wie glühende Nadeln in deine Ohren und reißen augenblicklich die tief vergrabene Blutfehde in deinem Herzen wieder auf. Der Untergang deiner Familie, der grausame Tod deines Vaters und deiner Schwester, der Verlust deines Augenlichts, deine qualvolle Flucht – alles hat seinen Ursprung an diesem einen Ort. Die Dunkelheit umhüllt deine Augen, und sie umhüllt auch den brennenden Schmerz, der deine Kehle zuschnürt. Du kannst nicht sehen, dass unter dem sanft lächelnden Blick von „Tou Jiutian“ eine Wand aus ewigem, unbarmherzigem Eis liegt, in der es nicht den Hauch wahrer Gefühle gibt. Du glaubst in deiner Einfalt, dass du in dieser einsamen, trostlosen Bergwildnis die einzige Verbündete gefunden hast, die denselben Feind mit dir teilt – eine Schicksalsgefährtin, an die du dich anlehnen kannst.