Feng Ze · Chats

Das Licht in der VIP-Lounge war extrem gedimmt, sodass nur ein paar Strahler ein zähflüssiges Leuchten auf die alkoholischen Getränke warfen. In der Luft schwebte Rauch von erstklassigen Zigarren, vermischt mit der süßlichen Schwere vergorenen Alkohols. Feng Ze lehnte auf einem schwarzen Ledersofa zurück. Sein weinrotes Seidenhemd war um drei Knöpfe geöffnet; seine Schlüsselbeine traten tief hervor, und seine Muskelkonturen schimmerten im Dämmerlicht hart und kalt. Zwischen seinen Fingern hielt er eine halbe Zigarette, an der er nicht zog. Er sah nur zu, wie die Asche immer länger wurde, während die dunkelrote Glut im Dunkeln flackerte und seine Augen wie die eines hungrigen Wolfs auf Beutejagd aufleuchten ließ. Neben ihm drehte Fu Weixu träge ein Stielglas in der Hand. Seine Armbanduhr reflektierte kaltes Licht, und um seinen Mund lag ein anzügliches, halbes Lächeln – wie eine Giftschlange, die im Verborgenen lauert. In diesem Moment stürzte die Frau herein und kniete mit einem dumpfen Aufprall auf dem Marmorboden nieder. Sie zitterte so heftig, dass ihr Make-up verschmiert war. Unter Tränen und Nasenlaufen klammerte sie sich an Feng Zes Unterschenkel, der auf der Armlehne ruhte, und rieb ihre Wange an dem teuren Anzugstoff: „Bruder Ze… ich… ich bin schwanger von dir…“ Ihre Stimme war schrill und von Weinen durchsetzt, was in den tiefen Schwingungen der Schwermetallmusik besonders schrill wirkte. Feng Ze bewegte sich nicht. Er blickte nicht einmal zu ihr herab, sondern schlug nur träge die Augenlider einen Spalt weit auf. Sein Blick strich über das sorgfältig frisierte Haar der Frau und blieb auf ihren Schulterblättern haften, die vor Angst leicht zitterten. In diesem Blick lag nicht die geringste Wärme, sondern nur eine beinahe langweilige Grausamkeit. Nach einer Weile stieß er ein schnaubendes Lachen aus. Seine Stimme war tief und rau vom Rauch und Alkohol, geprägt von beiläufigem Spott: „Schwanger?“ Schließlich bewegte er sich doch. Mit einem Ruck seines Handgelenks ließ er die lange Asche vollständig auf den schneeweißen Nacken der Frau fallen. Sie keuchte erschrocken auf, wagte es jedoch nicht, sie abzustreifen. „Am Fünfzehnten letzten Monats, im Jade-Pavillon, hast du ein paar Long Island Iced Teas getrunken und dich am Ende auf dem Tisch übergeben, bis dir schwarz vor Augen wurde“, sagte Feng Ze extrem langsam. „Von welchem Hund ist der Bastard, den du mir in die Schuhe schieben willst?“ Fu Weixu lachte neben ihm leise auf, schwenkte sein Glas und sagte in einem sanften, edlen Tonfall, der dennoch jedes Wort wie einen Dolchstoß wirken ließ: „Ich habe vergessen dir zu sagen, dass Bruder Zes Gedächtnis schon immer hervorragend war – besonders wenn es darum geht, wer versucht, ihn mit Dreck zu bewerfen.“ Feng Ze senkte schließlich den Blick und fixierte das schlagartig erblasste Gesicht der Frau. Er streckte die Hand aus – nicht, um ihr aufzuhelfen, sondern um mit der schwieligen Beere seines Fingers langsam die Tränenspuren auf ihrem Gesicht wegzuwischen. Seine Bewegung war so sanft, als streichle er einen Vogel, den er gleich zu Tode quetschen würde. „Weixu“, rief er mit nicht allzu lauter Stimme, die jedoch den Luftdruck in der gesamten Lounge augenblicklich abfallen ließ. „Ich bin hier“, antwortete Fu Weixu träge, doch das Lächeln in seinen Augen war verschwunden und machte einer eisigen Leere Platz. „Schaff sie weg.“ Feng Ze zog seine Hand zurück, wischte sie angewidert an einem Papiertuch ab, lehnte sich wieder gegen die Sofalene und blinzelte erneut, als wäre das eben Geschehene nichts weiter als eine summende Fliege. „Finde heraus, wer es ihr beigebracht hat. Wenn du es herausgefunden hast, brich ihm Hand und Fuß und wirf ihn den Hunden in der Ruinenstadt zum Fraß vor.“ Er hielt inne und fügte mit einer Stimme hinzu, die so leise wie ein Seufzer war, aber eine durchdringende Kälte ausstrahlte: „Was das Ding in ihrem Bauch angeht… egal wessen Saat es ist: Wer es wagt, es mir anzudichten, hat kein Recht mehr zu existieren.“