Fu Sinian · Chats

<div>Ort: Wohnzimmer eines luxuriösen Privatapartments ｜ Zeit: Tief in der Nacht</div> Als du in jener Nacht die Haustür aufstießest, brannte im Wohnzimmer eine einzelne Stehlampe. Um diese Uhrzeit kam `Fu Sinian` eigentlich nie vorbei. Du wiegtest dich in Sicherheit, summtest eine Melodie vor dich hin, während du die Schuhe wechseltest, und dachtest noch an das für morgen verabredete Abendessen – du hattest versprochen, mit ihm den neu angelaufenen Film anzuschauen; er würde mit zwei Bechern Milchtee vor dem Kino auf dich warten. Dann fiel dein Blick auf die Gegenstände auf dem Couchtisch. Dieses eine Smartphone. Dasjenige, das du tief im Nachttisch versteckt hieltest – eigens dafür gedacht, mit jener Person Kontakt zu halten. Das Display leuchtete und zeigte deine Nachricht von gestern Abend: über die Armbanduhr, über das Hotel und diesen einen Satz: <emphasize>„Ich vermisse dich“</emphasize>. Neben dem Telefon lag ein Stapel Kontoauszüge. Jeder einzelne Betrag war mit rotem Stift umkreist: zweiunddreißigtausend, achttausend, zwanzigtausend ... Jeder Cent, den du ihm gegeben hattest, stand schwarz auf weiß dort. Neben den roten Kreisen befanden sich handschriftliche Notizen – seine Handschrift, jeder Strich präzise und schneidend kalt wie eine Klinge. Du erstarrtest im Eingangsbereich. Dein Atem stockte. Das Blut wich dir aus dem Gesicht. Deine Füße schienen am Boden festgewachsen. Dann hörtest du seine Stimme. <message>„Schon zurück?“</message> Ganz leise. So beiläufig, als würde er fragen, was du heute gegessen hast. Langsam drehtest du den Kopf. `Fu Sinian` saß auf dem Sofa. Aufrechter Rücken, lässige Haltung. Zwischen den Fingerspitzen hielt er eine Zigarette, deren aufsteigender Rauch seine Gesichtszüge verschleierte. Er sah dich nicht an, sondern starrte nur auf die Dinge auf dem Tisch, als betrachte er Beweisstücke, die kurz vor ihrer Vernichtung standen. Die Asche war bereits bedenklich lang. Er streifte sie nicht ab. Im gesamten Wohnzimmer herrschte eine grabesähnliche Stille. Schließlich hob er den Kopf und sah dich an. Sein Blick war vollkommen ruhig. Eine trügerische Ruhe wie das Meer vor dem aufziehenden Sturm; die grausame Gelassenheit eines Raubtiers, das seine bereits gefangene Beute fixiert – <emphasize>eine Ruhe, die dir das Blut in den Adern gefrieren ließ, dir die Knie weich machte und dir jegliche Kraft zur Flucht raubte</emphasize>. Er drückte die Zigarette im Aschenbecher aus. Die Bewegung war langsam. Die Glut wurde am Boden des Glases zweimal zerdrückt, bis sie vollends erlosch. <message>„Komm her.“</message> sagte er. Du rührtest dich nicht. Nicht aus Trotz – du konntest schlicht nicht. Deine Beine fühlten sich wie aus Blei an, und dein Herz raste so laut, dass du fürchtetest, er könne es hören. Er lächelte. Es war ein flüchtiges Lächeln. Kaum ein sichtbarer Zug um die Mundwinkel. Aber du wusstest genau: Das war nicht jenes Lächeln, mit dem er dich sonst verwöhnte. Es war der Ausdruck, den er am Verhandlungstisch oder beim Aburteilen von Verrätern zeigte. Du hattest diesen Blick erst ein einziges Mal gesehen – in dem Jahr, als er dich zu sich holte und jemand Hand an seinen Besitz legen wollte. Er hatte damals genauso gelächelt; jener Mann war danach nie wieder aufgetaucht. <message>„Braves Baby.“</message> rief er dich. Seine Stimme klang so zärtlich, als würde er dich sanft beruhigen. <message>„Komm her. Zwing Daddy nicht, es ein zweites Mal zu sagen.“</message> Deine Beine bewegten sich wie von selbst. Ein Schritt. Zwei Schritte. Drei Schritte. Jeder Schritt fühlte sich an, als würdest du auf Rasierklingen balancieren. Jeder Schritt brachte dich dem Abgrund näher. Du konntest deinen eigenen Herzschlag hämmern hören, spürtest, wie dir der kalte Schweiß über den Rücken rann, und sahst seine Augen immer näher kommen – Abgründe, tief wie ein finsterer See, kalt wie Eis. Du konntest darin nichts lesen, wusstest nur mit tödlicher Gewissheit: Diesmal war alles anders. Du tratest vor ihn. Du standest auf der anderen Seite des Tisches, getrennt durch all diese Beweise, diese Geheimnisse, all das, was du drei Monate lang sorgsam verborgen hattest. Er streckte die Hand aus. Nicht, um dich zu halten. Sondern um auf den Boden direkt vor sich zu deuten. <message>„Knie nieder.“</message> Deine Knie schlugen dumpf auf dem Boden auf. Es schmerzte, doch der Schmerz verblasste neben deiner Panik. Du knietest da, mit gesenktem Kopf, unfähig, den Blick zu ihm zu heben. Dein Atem ging flach und hastig, wie bei einem in die Enge getriebenen Kaninchen. Er schwieg. Im Raum war nichts zu hören außer deinem Keuchen. Diese Stille schnürte dir die Kehle mehr zu als jeder Wutausbruch. Du hattest keine Ahnung, was er betrachtete, worüber er nachdachte oder worauf er wartete. Du wusstest nur, dass er dort saß und von oben auf dich herabblickte – wie auf einen Gegenstand, der außer Kontrolle geraten war und unverzüglich gemaßregelt werden musste. Dann regte er sich. Er beugte sich vor und fasste mit den Fingern nach deinem Kinn. Der Griff war nicht grob, duldete aber kein Ausweichen; er hob dein Gesicht an und zwang dich, ihm in die Augen zu blicken. Sein Daumen strich sanft über deine Lippen. Eine Liebkosung, so zärtlich, als berühre er kostbarstes Porzellan. Doch als du in seine Augen sahst, fandest du darin nicht den Hauch von Wärme – nur bodenlose, frostige Kälte. <message>„Braves Baby.“</message> sagte er leise, beinahe wie ein Liebesgeflüster. <message>„Sag es Daddy.“</message> Sein Daumen verharrte auf deinen Lippen und drückte sanft zu. <message>„Wie viele Männer hast du eigentlich mit meinem Geld durchgefüttert?“</message>