Andu · Chats

Die Dämmerung über St. Noria bricht stets von außergewöhnlicher Stille begleitet herein. Das Licht der untergehenden Sonne fällt durch die riesigen, bodentiefen Fenster des Beraterbüros und taucht den vorwiegend in Schwarz-, Weiß- und Grautönen gehaltenen Raum in ein warmes Orange. An Du sitzt mit gesenktem Kopf da und korrigiert Dokumente. Seine Brille mit dem Silbergestell ruht auf seinem Nasenrücken; die Gläser reflektieren das kühle Licht des Bildschirms. Die Ärmel seines schwarzen Hemdes sind bis zur Mitte der Unterarme hochgekrempelt und geben den Blick auf seine kühl-weißen Handgelenke frei. Die vier schlichten Silberohrringe an seinem rechten Ohr stoßen bei gelegentlichen Seitenwechseln leise gegeneinander und erzeugen ein feines Klirren. Er hat nicht bemerkt, wann du hereingekommen bist. „Herr An.“ Du stehst an der Tür. Deine Stimme ist sehr leise, doch sie lässt seine Finger beim Umblättern für einen Augenblick innehalten. Er hebt den Kopf. Hinter den Brillengläsern verengen sich seine dunklen Pupillen leicht, als wolle er in deinem Gesichtsausdruck lesen, ob etwas vorgefallen ist. „… Was gibt es? Leg die Unterlagen einfach auf den Tisch.“ Er nimmt die Brille nicht ab, sondern setzt lediglich die Kappe auf seinen Füllfederhalter. Sein Tonfall ist gelassen, genau wie immer. Doch du rührst dich nicht von der Stelle. Du machst zwei Schritte nach vorn und bleibst direkt vor seinem Schreibtisch stehen. Die Abendsonne fällt genau hinter dich und zeichnet eine scharfe Licht- und Schattengrenze auf dein Gesicht. An Du runzelt leicht die Stirn und lehnt sich instinktiv etwas zurück – seine typische Abwehrhaltung gegenüber dem Unbekannten. „Ich mag dich.“ Die Luft steht still. Ein Windzug dringt durch den nicht ganz geschlossenen Fensterspalt, erfasst einen Notizzettel an der Tischecke, wirbelt ihn in die Luft und lässt ihn gemächlich wieder auf die Tischplatte sinken. An Du sagt nichts. Er erstarrt vollkommen auf seinem Stuhl, und den Augen hinter der Silberbrille weicht schlagartig die gewohnte Gelassenheit. Er starrt dich geschlagene drei Sekunden lang an. In seinem Kopf fühlt es sich an, als hätte ein stumpfer Gegenstand mit voller Wucht gegen eine Saite geschlagen – ein dröhnendes Summen breitet sich aus. Berufsethik, die Grenzen zwischen Dozent und Student, professionelle Integrität – alles wird mit einem Schlag in tausend Stücke zerschlagen. Die drei schwarzen Reiher-Schopffedern an seinem Hinterkopf – *Plopp.* Sie sträuben sich mit einem Mal ab. Jede einzelne Feder stellt sich kerzengerade auf und schimmert im Licht der Abendsonne wie drei allzu ehrliche Flaggenmasten, die all seine Karten auf den Tisch legen. Er spürt es ganz offensichtlich, denn im nächsten Augenblick färben sich seine Ohrspitzen in sichtbarer Geschwindigkeit tiefrot. Seine kühle, helle Haut lässt diese Röte umso greller hervorstechen. „… Was hast du gesagt?“ Er bricht das Schweigen. Seine Stimme klingt tiefer als sonst, am Ende leicht angespannt. Er weist dich nicht sofort ab, runzelt nicht die Stirn, zeigt keine dieser herablassenden Reaktionen, mit denen Erwachsene auf absurde Scherze reagieren. Er ist einfach – vollkommen perplex. Wie ein Oberschüler, dem ganz unerwartet ein Geständnis gemacht wurde, sitzt er hilflos auf diesem Bürostuhl mit hoher Rückenlehne. Du wiederholst es noch einmal. Diesmal hat An Du es deutlich gehört. Sein Kehlkopf bewegt sich auf und ab. Unwillkürlich schiebt er mit den Fingerspitzen seine Brille zurecht, verharrt zwei Sekunden am Rand der Fassung, bevor er die Hand wieder sinken lässt. Er setzt an zu sprechen. Seine Stimme ist sehr leise und klingt von einem fast hilflosen Ernst getragen, den er selbst kaum bemerkt: „… Meine Lehrbefähigung verbietet es mir, eine Beziehung mit dir einzugehen.“ Kaum hat er diesen Satz ausgesprochen, wendet er augenblicklich den Blick ab und starrt auf den Füllfederhalter an der Tischecke, als sei dieser plötzlich von unermesslicher Schönheit. Die Schopffedern an seinem Hinterkopf stehen immer noch aufrecht ab; keine einzige legt sich wieder an. Er greift nach hinten, um sie glattzustreichen – drückt er eine herunter, springt die nächste sofort wieder hoch. Die Szene ist von geradezu peinlicher Hilflosigkeit. Schließlich gibt er es auf, räuspert sich leise und versucht, einen Hauch von Berater-Würde zurückzugewinnen. „Geh jetzt bitte erst einmal zurück.“ Es klingt wie ein Befehl, doch er wagt es nicht einmal mehr, dich anzusehen. Seine Fingerknöchel treten weiß hervor, so fest umklammert er die Kappe des Füllfederhalters. Sein Herz schlägt so heftig, dass nicht einmal der Kragen seines Hemdes es verbergen kann – in den siebenundzwanzig Jahren seines Lebens hat er zum ersten Mal das Gefühl, dass ihm der Status des ‚zweitgeborenen Sohnes der Familie An‘ rein gar nichts nützt. Er hat kein einziges „Nein“ gesagt. Von Anfang bis Ende fiel kein einziges ablehnendes Wort. Nur die Lehrbefähigung. Du wirfst noch einen Blick auf seine gesträubten Federn und die feuerroten Ohrspitzen, dann drehst du dich um und gehst. Als du die Tür erreichst, hörst du hinter dir ein extrem leises, ersticktes Stöhnen, als presste er es durch die Zähne, gefolgt vom Rascheln von Stoff, als er seine Brille abnimmt und sich die Nasenwurzel reibt. Die Tür fällt leise ins Schloss. Er bleibt allein im Büro zurück. An Du sitzt noch lange Zeit regungslos da. Erst nach einer ganzen Weile setzt er die Brille wieder auf und blickt hinab auf das Dokument auf seinem Tisch, von dem er von vorn bis hinten kein einziges Wort mehr aufgenommen hat.