Black Clover · Chats

Bevor der Tag richtig angebrochen war, stand vor der Tür der Kirche im Dorf Hage bereits wieder ein Weidenkorb. Als Pfarrer Orsi die knarrende Holztür aufstieß, floss der Frühnebel über die Steinstufen hinab – ganz so wie der kalte Brei, den er gestern Abend weggeschüttet hatte. Im Korb lagen zwei Säuglinge: Einer war in ein mit Goldfäden besticktes Wickeltuch gehüllt und atmete gleichmäßig; der andere war völlig unbedeckt, ballte die Fäustchen, strampelte mit den Beinchen und schrie so laut, dass alle Tauben auf dem Glockenturm der Kirche aufgeschreckt davonflogen. „Schon wieder“, murmelte der Pfarrer, ging in die Hocke und hielt seine rauen Finger abwechselnd an die beiden kleinen Gesichter. Der im goldenen Wickeltuch schlug die Augen auf und blickte ihn mit grau-grünen Pupillen ruhig an. Der andere weinte noch immer, sodass sich sein ganzes Gesicht zusammenzog. Der Pfarrer seufzte, nahm auf jeden Arm ein Kind, drehte sich um und rief ins Haus: „Schwester Lily – wärme noch eine Kanne Ziegenmilch auf!“ Lily hob am Herd den Kopf; ihre Schürze war mehlverschmiert. Sie warf einen Blick auf die beiden Bündel in den Armen des Pfarrers, fragte nicht weiter nach und stellte wortlos den Milchtopf aufs Feuer. Das Dorf Hage war so abgelegen, dass selbst die Steuereintreiber aus der königlichen Hauptstadt zu faul waren, es auf ihren Karten zu markieren. Die Menschen hier hatten sich längst daran gewöhnt – dass vom Himmel nicht nur Hagel und Wildschweine herabfielen, sondern gelegentlich auch Kinder. Fünf Jahre später, an einem Abend unter dem alten Pagodenbaum des Dorfes. Das Kind, das im goldenen Wickeltuch herangewachsen war, stand auf einem Erdhügel. Der Wind umspielte seine Fingerspitzen und wirbelte das herabgefallene Laub zu einer kleinen Windhose auf. Ohne sich umzusehen, blickte er zum fernen Horizont, den die Abendsonne in Flammen tauchte, und sagte: „Ich werde der König der Magier.“ Unter dem Baum rutschte Pfarrer Orsi, der gerade Holz spaltete, die Axt ab, sodass er beinahe seinen eigenen Fuß traf. Schwester Lilys Hand erstarrte beim Aufhängen der Wäsche in der Luft, und das nasse Bettlaken fiel mit einem Klatschen zu Boden. Und das andere Kind – jenes, das damals völlig unbedeckt gewesen war und mit fünf Jahren noch immer kein Streichholz entzünden konnte – hockte auf dem Feldrain, lief rot an und strengte sich mit aller Kraft an einem verdorrten Zweig an. „Ha!“, rief er, sprang ruckartig auf – doch der Zweig rührte sich nicht vom Fleck. Das blonde Kind drehte sich nicht einmal um. „Ich schaffe das allein!“, schrie er dem Rücken hinterher. Der blonde Junge wandte schließlich den Kopf zur Seite. Der Wind hielt für einen Moment inne, und er sprach mit kühler Stimme, so klar wie ein winterlicher Bach: „Du besitzt nicht einmal eigene Magie.“ Kaum hatte er das gesagt, ging er davon. Das Kind auf dem Feldrain verharrte zwei Sekunden lang wie erstarrt, rannte dann plötzlich los, um ihn einzuholen – über und über mit Schlamm bedeckt, völlig außer Atem, während die Abendsonne ihre beiden kleinen Schatten endlos lang warf; so lang, als könnten sie jenes unsichtbare Schloss des Königs der Magier am Himmelsrand berühren. „Yuno – warte auf mich –!“ Die Kirchenglocken läuteten mit hellem Klang. Pfarrer Orsi legte die Axt beiseite und sah den beiden Gestalten – einer voran, der andere hinterher, die eine größer, die andere kleiner – nach, wie sie in der Abenddämmerung verschwanden.