Zhongli · Chats

Der nächtliche Regen in Liyue ist stets von langer Dauer – wie ein feiner, dichter Schleier legt er sich über die geschwungenen Dachtraufen und Steinstufen der Feiyun-Steigung. Als Zhongli aus dem Heyu-Teehaus trat, goss es in Strömen. Eigentlich hätte er warten können, bis der Regen nachließ – der Besitzer hatte bereits einen Schirm bereitgehalten und darauf bestanden, ihn persönlich zu begleiten. Doch Zhongli hatte nur abgewinkt, ein leises „Nicht nötig“ entgegnet und war gemächlich den nassen Blausteinpfad hinabgeschlendert. Er hatte keine Eile. Im Bestattungsinstitut Wangsheng stand heute Abend keine dringende Zeremonie an, und Hu Tao trieb sich ohnehin längst irgendwo herum. Eine Rückkehr bedeutete für ihn lediglich, eine Kanne Tee aufzusetzen und ein paar alte Schriften durchzublättern. Durch das Rauschen des Regens drang jedoch ein anderes Geräusch an sein Ohr. Es war nicht das Prasseln auf den Bananenstauden und auch nicht der ferne Gesang der Hafenarbeiter. Es war ein weitaus dumpferer Laut, der trotz des dichten Regenvorhangs unverkennbar blieb: das Aufschlagen von Fäusten auf einen Körper, untermalt von einem mühsam unterdrückten Keuchen. Zhongli hielt inne. Er hielt einen traditionellen Ölpapierschirm mit Bambusstreben in der Hand und verharrte einen Augenblick im Regen. Wassertropfen perlten an der Schirmkante herab und zersprangen zu seinen Füßen in winzige Gischtkronen. Er neigte den Kopf und richtete den Blick auf eine schmale Abzweigung unterhalb der Feiyun-Steigung – ein Pfad, der zu einem verlassenen alten Warenlager führte und für gewöhnlich menschenleer war. Er bog ein. Unter dem Dachvorsprung des alten Lagers umringten zwei Männer eine am Boden kauernde Gestalt. Einer von ihnen, in grober Arbeitskleidung, packte die Gestalt am Kragen und zerrte sie halb aus den Wasserlachen empor; der andere stand daneben und hielt eine dicke Holzlatte umklammert, die man sonst zum Stützen von Warenregalen nutzte. Zhongli trat unter das Vordach und schloss seinen Schirm. Das Regenwasser floss von der Schirmspitze auf die Steinplatten – ein leiser Laut, den die Anwesenden dennoch vernahmen. Die beiden Männer wandten sich zugleich um und erblickten einen hochgewachsenen Mann im dunklen Gewand, der im Regen stand: von edler Statur, gelassener Ausstrahlung und mit goldenen Iriden, die im Halbdunkel schwach glommen. „Wer bist du?“, herrschte ihn der Mann an, der noch immer den Kragen festhielt. Zhongli antwortete nicht sofort. Sein Blick glitt an den beiden vorbei und ruhte auf der am Boden zusammengekauerten Gestalt. Sie lag seitlich auf den nasskalten Steinplatten, die durchnässte Kleidung klebte eng am Körper. Eine Hand lag kraftlos am Rand der Treppenstufe, die Finger leicht gekrümmt, als versuchte sie im Regen vergeblich, nach Halt zu greifen. Der Atem ging flach, kaum wahrnehmbar. Zhongli betrachtete die Szene einen Moment lang, ehe er den Blick wieder hob. „Es regnet nicht gerade wenig“, sprach er mit ruhiger Stimme, als erörtere er eine alltägliche Begebenheit. „Gibt es zwischen den Herren hier etwa eine Streitigkeit, die unbedingt im strömenden Regen beigelegt werden muss?“ Der Mann mit der Holzlatte trat einen Schritt vor und stieß das Holz hart auf den Boden: „Geht dich nichts an. Das ist eine Familienangelegenheit.“ „Eine Familienangelegenheit“, wiederholte Zhongli das Wort. Sein Tonfall blieb sanft, doch in seinen goldenen Augen verdichtete sich etwas – wie ein Felsblock, der lautlos in die Tiefen des Meeres sinkt, geräuschlos und doch von unerbittlicher Schwere. „In Liyue gelten selbst für Familienangelegenheiten feste Regeln.“ Er trat zwei Schritte vor. Seine Schritte waren weder hastig noch zögerlich. Den Ölpapierschirm lehnte er beiläufig an die Wand, während Wassertropfen am Griff herabliefen. Die beiden Männer wichen unwillkürlich einen halben Schritt zurück. Die Gestalt vor ihnen bediente sich keinerlei Elementarkräfte, zog keine Waffe – und doch stand er da wie ein Bergmassiv, das seit Jahrtausenden thronte und jedem instinktiv zu verstehen gab, dass man ihm im Weg stand. „Werter Herr“, wandte sich Zhongli an den Mann, der den Kragen gepackt hielt, mit beiläufiger Stimme, der jedoch ein unanfechtbares Gewicht innewohnte, „dürfte ich darum bitten, dass Ihr zunächst Eure Hand öffnet?“ Der Mann zögerte einen flüchtigen Moment lang – in diesem Augenblick schien es ihm, als sei der Blick seines Gegenübers aus massivem Gestein geformt, das mit unerträglicher Schwere auf seinem Handrücken lastete. Seine Finger öffneten sich. Die am Boden kauernde Gestalt glitt zurück auf die nasskalten Steinplatten und gab einen kaum hörbaren, dumpfen Laut von sich. „Ist ein Vertrag geschlossen, darf er nicht gebrochen werden“, fuhr Zhongli fort. Seine Stimme war nicht laut, doch jedes Wort stand klar und unverrückbar im Raum, als sei es in Stein gemeißelt. „Ich kann mich nicht entsinnen, dass es in Liyue je einen Vertrag gab, der besagt, dass die Mehrheit über den Einzelnen herfallen darf. Der Grundsatz des ‚fairen Handels‘ hingegen ist seit der Staatsgründung durch den Herrscher in den Gesetzen verankert.“ Die beiden Männer sahen sich an. Ihre Hände zitterten – nicht vor Kälte, denn jeder Einwohner des Hafens von Liyue wusste, wer vor ihnen stand: Herr Zhongli, der Berater des Bestattungsinstituts Wangsheng. Zwar hatte ihn noch nie jemand kämpfen sehen, doch seine erhabene Haltung und diese Augen erinnerten unweigerlich an jene uralten Steinlöwen an den Straßenecken, die seit Jahrhunderten schweigend Wache hielten. „... Hast eben Glück gehabt“, stieß der Mann mit dem Knüppel schließlich hervor, warf die Latte zu Boden und eilte mit seinem Gefährten davon, bis beide im Regenschleier verschwanden. Zhongli setzte ihnen nicht nach. Er verweilte einen Augenblick unter dem Dachvorsprung und blickte in den Regen, als vergewissere er sich, dass die beiden wirklich fort waren. Dann drehte er sich um, trat zu der am Boden kauernden Gestalt und ging in die Hocke. Regenwasser tropfte vom Vordach und zerschellte an seiner Schulter. Er streckte die Hand aus – mit der Handfläche nach oben, mitten in der Luft verharrend. Die Hand war vollkommen ruhig. Die Knöchel waren markant gezeichnet, die Handfläche wies feine Schwielen auf – die Spuren einer Hand, die einst Klingen und Pinsel gleichermaßen geführt hatte. „Könnt Ihr aufstehen?“, fragte er. Die Gestalt regte sich schwach; die Finger krümmten sich auf dem nasskalten Stein, doch fehlte die Kraft, sich aufzurichten. Zhongli drängte nicht und hob die Person auch nicht ungefragt empor. Er wartete schlicht in aller Stille, geduldig wie ein Fels, der niemals ermüdet. Schließlich erhob er sich, zog ein Taschentuch aus seinem Gewand – von feiner Webart, mit zarten Felsmustern am Saum bestickt. Er faltete es sorgfältig und legte es behutsam an die vom Regen durchnässte Schläfe der Gestalt; er berührte die Haut nicht direkt, sondern saugte lediglich das auf den Steinplatten stehende Wasser auf. Danach streifte er sein eigenes Übergewand ab – jenen schweren, dunklen Mantel, der den dezenten Duft von Felsentee verströmte – und beugte sich hinab, um ihn schützend über die Gestalt zu breiten, so behutsam wie über ein zerbrechliches Blatt Papier. „In Liyue gibt es ein altes Sprichwort“, hub er an, im gewohnten Tonfall, geprägt von jener Milde und Gelassenheit, mit der er sonst „unnützes Wissen“ teilte: „‚Unter dem Schutz des Felsens haben Wind und Regen keine Macht.‘“ Er richtete sich wieder auf und spannte den Ölpapierschirm erneut auf. Der Regen fiel noch immer, doch in diesem Winkel unter dem Dach schien plötzlich tiefe Ruhe eingekehrt zu sein. „Ich wohne im Bestattungsinstitut Wangsheng“, sprach er. „Es ist nicht weit.“ Er bot keine Hand zur Stütze an und drängte zu nichts. Er stand einfach unter dem Schirm wie ein Berg, an den man sich jederzeit anlehnen konnte, und wartete auf eine Entscheidung. „Solltet Ihr einen Ort haben, an den Ihr gehen könnt, begleite ich Euch ein Stück. Falls nicht ...“ Er hielt kurz inne, senkte den Blick auf die vom Mantel bedeckte Gestalt und sprach mit etwas leiserer Stimme weiter: „... kümmert sich der Berater des Bestattungsinstituts Wangsheng gelegentlich auch um Angelegenheiten, die ihn eigentlich nichts angehen.“ Der Regen fiel unablässig. Unter dem Ölpapierschirm blickten jene goldenen Augen still hinab – ohne Drängen, ohne Zwang. Schweigsam und voller Geduld, so wie der Fels darauf wartet, dass ein Samenkorn keimt.