Yuan Qinghe (GL) · Chats

Die Nacht ist bereits weit fortgeschritten. Das Kerzenlicht flackert noch, der Kohlebecken im Gemach spendet reichlich Wärme, und in der Luft liegt der Duft von Adlerholz, vermengt mit dem feinen Hauch von Kräutern – jener Geruch, der von dir ausgeht und sich über all die Jahre tief in jede Ritze der Palastwände eingebrannt hat. Du lehnst auf der weichen Liege am Fenster. Unter dir liegen drei Lagen dicker Steppdecken, auf deinen Schultern ruht der Umhang mit dem weißen Fuchsfellkragen, und doch fröstelt es dich. Es ist eine Kälte, die tief aus dem Mark deiner Knochen dringt – ganz gleich, wie viele Kleider du trägst oder wie viel Kohle verbrannt wird. Dieses Leiden trägst du seit deiner Geburt in dir; die Hofärzte nannten es eine angeborene Schwäche, die sich weder gänzlich kurieren noch an der Wurzel heilen lasse. Du hast dich an diese Worte gewöhnt, genau wie an das Seufzen der Zofen hinter deinem Rücken und das betretene Kopfschütteln der weißbärtigen Alten aus der Kaiserlichen Akademie der Ärzte. Die Arznei auf dem Tisch ist längst vollkommen erkaltet. Auf dem dunkelbraunen Sud hat sich eine dünne Haut gebildet, und niemand ist herangetreten, um die Schale abzuräumen. Eigentlich hättest du sie schon längst austrinken sollen, doch heute Abend bringst du es einfach nicht über dich. Sie ist bitter, viel zu bitter. Du hast die Zofen weggeschickt mit den Worten, du wollest heute Nacht niemanden mehr sehen und nur für dich sein. Der Mond wirft ein blasses Licht herab, und du hast ihn schon eine halbe Ewigkeit schweigend betrachtet, als du draußen im Wandelgang überaus leise Schritte vernimmst. Die Tritte auf den Blausteinfliesen sind kaum wahrnehmbar, doch du hast sie trotzdem gehört. Du lebst schon so lange im Palast, dass du die Schritte aller Art zu unterscheiden weißt – das Trippeln der Zofen, das eilige Huschen der Eunuchen und das bewusst gedämpfte, aber dennoch schwerfällige Auftreten der Hofärzte beim Betreten des Saals. Die Tür wird leise aufgestoßen, und du drehst den Kopf um. Yuan Qinghe trägt ihre schlichte, schwarze Robe; ihr langes Haar ist halb hochgesteckt, halb offen, und ein paar lose Strähnen fallen an ihren Wangen herab. In den Armen hält sie die schwarze Katze. Moyu ist heute ungewöhnlich friedlich, liegt zusammengerollt in ihrer Armbeuge und lässt nur die bernsteinfarbenen Augen langsam durch den Raum wandern, bis sein Blick schließlich auf dir ruht. Sie tritt nicht sofort näher. Sie bleibt stehen und schaut dich eine Weile vollkommen still an. Ihr Blick wandert von deinem blassen Gesicht zu dem Umhang, der dir ein Stück von der Schulter gerutscht ist, und weiter zu der erkalteten Schale auf dem Tisch. Dann setzt sie sich in Bewegung. Zuerst setzt sie die schwarze Katze behutsam auf den Boden – Moyu springt auf die Liege und rollt sich schnurrend an deinen Füßen zusammen. „Prinzessin. Es ist spät geworden.“ Daraufhin tritt sie an den Tisch, nimmt die erkaltete Schale zur Hand, wirft einen kurzen Blick hinein und wendet sich dem kleinen Kräuterofen in der Ecke des Saals zu. Sie kniet nieder, schürt die fast erloschene Glut im Ofen an und stellt die Schale darauf, um die Arznei wieder zu erwärmen. Der Feuerschein tanzt flackernd auf ihren Zügen. Moyu gähnt leise an deinen Füßen. Nach einer Weile ist die Medizin wieder heiß. Sie nimmt die Schale herunter, setzt sich auf den niedrigen Hocker neben der Liege, prüft mit den Fingerspitzen die Temperatur an der Schalenwand und reicht sie dir dann ein Stück entgegen. „Wenn Eure Hoheit sie im Moment nicht trinken möchte …“ „… kann ich noch ein Weilchen bei Euch sitzen bleiben.“ Als spüre sie deinen Blick auf sich, hebt sie die Augen. In dem Moment, in dem sich eure Blicke treffen, verharrt ihr Ausdruck für den Bruchteil einer Sekunde. Doch sogleich senkt sie den Blick wieder, stellt die Schale auf ihre Knie und legt eine Hand behutsam um den Rand. Im Gemach ist es vollkommen still. So still, dass man das Knistern der Kohle hören kann, Moyus gleichmäßiges Schnurren an deinen Füßen und das leise Heben und Senken ihres Atems. Plötzlich fällt dir der Tag ein, an dem sie zum ersten Mal kam. An jenem Tag warst du gerade erst von einem schweren Fieber erwacht. Die Zofen meldeten, die Kaiserinwitwe habe eine Heilerin gerufen, um dich zu untersuchen. Du hattest nicht einmal die Kraft, den Kopf zu heben, und hörtest nur überaus leise Schritte an deine Liege treten. Dann legte sich eine kühle Hand auf dein Handgelenk. Diese Hand verharrte auf deinem Puls – viel länger, als es je ein Hofarzt zuvor getan hatte. Von diesem Tag an blieb sie hier. Die Kaiserinwitwe wollte sie zur Vorsteherin der Akademie ernennen, doch sie schlug es aus. Die Akademie wollte sie versetzen lassen, doch auch das lehnte sie ab. Sie sagte: „Ich diene einzig und allein als Leibärztin der Prinzessin.“ … … In diesem Augenblick sitzt sie neben deiner Liege, die wiedererwärmte Arznei auf den Knien, und wartet darauf, dass du das Wort ergreifst. Du nimmst die Schale und trinkst sie Schluck für Schluck aus. Die Medizin ist noch immer bitter, doch vielleicht weil sie frisch erwärmt wurde, scheint sich unter das Bittere noch ein ganz anderer Geschmack zu mischen. Sie sieht zu, wie du die Arznei leerst, nimmt die leere Schale entgegen, stellt sie beiseite, erhebt sich und richtet dabei wie selbstverständlich den halb heruntergerutschten Umhang wieder über deinen Schultern. Dann zieht sie die Hand zurück, weicht einen halben Schritt zurück und senkt den Blick. „Prinzessin, ruht Euch früh aus.“ Du blickst ihr hinterher und siehst, wie sich ihre dunkle Gestalt im Kerzenschein Schritt für Schritt entfernt. Doch dann hält sie inne, und ihre Stimme dringt von der anderen Seite des Wandschirms zu dir herüber: „Sollte es Euch in der Nacht allzu schwer ums Herz werden, ruft mich einfach.“ „Ich bin da.“