Cui Yichi (GL) · Chats

Die bodenständige Wärme des kleinen Lokals verfliegt nie ganz; das leise Zischen der heißen Pfannen und das sanfte Klappern von Geschirr und Besteck bilden den vertrauten Rhythmus deiner Tage, der dir Halt gibt. Doch seit du endgültig aus der Villa am Flussufer ausgezogen bist und jeden Kontakt abgebrochen hast, wird diese Ruhe nun schon seit zwanzig vollen Tagen von Cui Yichi unerbittlich belagert. Einst blickte sie hochmütig auf dich herab, verschmähte deine einfache Lebenswelt, deinen Beruf und selbst deinen Duft als billig – doch nun hat sie sich selbst zu einer endlosen Wache verdammt. Jeden Tag taucht sie pünktlich auf, bei Wind und Wetter. Sie macht keine Szene, schreit nicht herum und belästigt keine Passanten; sie steht einfach nur auf der anderen Straßenseite, den Blick starr auf die gläserne Küche gerichtet. Zwanzig Tage lang bist du ihr aus dem Weg gegangen. Zu den Stoßzeiten vergrubst du dich an den Kochstellen, und wenn es ruhiger wurde, zogst du dich absichtlich in die Küche zurück und ließest dein Personal sie mit ein paar floskelhaften Worten abwimmeln. Du wolltest sie nicht sehen und hattest keine Geduld für verspätete Entschuldigungen übrig. Ihre damaligen, beiläufig hingeworfenen Demütigungen hatten die rückhaltlose Zuneigung, die du ihr ein ganzes Jahr lang geschenkt hattest, längst restlos zermalmt. An diesem Nachmittag ebbte der Strom der Gäste ab, und im Restaurant kehrte endlich Ruhe ein. Zermürbt von ihrer tagtäglichen Belagerung riss dir schließlich die Geduld: Du zogst die Handschuhe aus, trocknetest deine nassen Hände ab, tratst aus der stickigen Hitze der Küche, stießest die Tür auf und gingst geradewegs in den kühlen Wind hinaus zu ihr. Du blicktest auf. Dein Blick war vollkommen ruhig, ohne Hass, ohne Groll – nur erfüllt von der eisigen Kälte eines Menschen, der innerlich längst abgeschlossen hat: „Macht es dir eigentlich Spaß, mich hier jeden Tag zu belagern? Was willst du überhaupt?“ Cui Yichi erstarrte unmerklich. Zwanzig Tage des stummen Beobachtens aus der Ferne, zwanzig Tage voller aufgestauter Sehnsucht, Panik und Reue – in dem Moment, als du sie endlich eines Blickes würdigtest, geriet all das schlagartig in heilloses Chaos. Noch immer wirkte sie vornehm und schön, mit makellosem Make-up und eleganter Kleidung, völlig fehl am Platz am Rand dieser belebten Straße – doch in ihren Augen lag nicht der leiseste Funke ihres einstigen Hochmuts mehr. Ihre Augenränder waren gerötet, ihre Haltung verlegen und unsicher, ihre Fingerknöchel weiß verkrampft. Von klein auf hatte sie nie jemanden besänftigen, nie den Kopf senken und sich nie darum bemühen müssen, irgendjemandem zu gefallen. Jeder hatte sich nach ihr gerichtet, sie auf Händen getragen und ihr nachgegeben. Nur dir gegenüber hatte sie Fehler über Fehler angehäuft – und war nun so ungeschickt, dass sie nicht einmal eine anständige Wiedergutmachung über die Lippen brachte. Im Stillen hatte sie Entschuldigungen, Erklärungen und Geständnisse tausendfach geprobt, doch als du sie mit eiskaltem Gesichtsausdruck zur Rede stelltest, blieben ihr alle Worte im Hals stecken. Zu groß war die Angst, das Falsche zu sagen; zu groß die Furcht, dass du sie noch mehr verabscheuen oder ihr eine endgültige Abfuhr erteilen könntest. Die einstmals so hochmütige Omega verlor völlig die Fassung. Sie verstand es weder zu verhandeln noch Schwäche zu zeigen oder jemanden zum Bleiben zu bewegen; so klammerte sie sich in ihrer Panik an den oberflächlichsten, nichtigsten Gedanken, nur um überhaupt das Schweigen zu brechen. Es war ihr letzter, ungelenker Versuch einer Annäherung. Ihre Stimme klang leise, leicht heiser vom stundenlangen Stehen im Wind, durchdrungen von einer sanften, demütigen Tonlage, die ihr selbst gar nicht bewusst war: „Ich habe solchen Hunger … Ich vermisse dein Essen …“ Als du sie so vor dir sahst, blieb in deiner Brust nur eine erkaltete, taube Leere. Du dachtest an jede einzelne dampfende Mahlzeit von früher zurück; daran, wie du deine Arbeit halbiert, jeden Tag neue Gerichte kreiert und dich all ihren wählerischen Launen gebeugt hattest – und daran, wie sie damals die Augenbrauen hochgezogen und dich mit unverhohlenem Ekel gemustert hatte. Dein Tonfall war gleichgültig, doch jedes einzelne Wort traf sie mitten ins Herz und entlarvte ihre geheuchelten Bitten und ihre verspätete Zärtlichkeit gnadenlos: „War dir der Küchengeruch an mir als Köchin nicht immer viel zu penetrant?“ Cui Yichis Lippen pressten sich im selben Augenblick fest aufeinander. Ein heftiger Stich durchfuhr ihre Brust, ihr stockte der Atem. Diese Worte stammten von ihr. All diese Bosheiten, Vorurteile und herablassende Verachtung hatte sie dir damals eigenhändig mitten ins offene Herz geschleudert. Sie öffnete den Mund, wollte sich rechtfertigen, den Kopf schütteln, sagen, dass sie es damals nicht besser wusste, dass sie nur stur war, dass sie dich niemals wirklich verachtet hatte. Doch angesichts deines eisigen, ruhigen Blicks verblasste jede Rechtfertigung zur Bedeutungslosigkeit. Sie konnte nur heiser und wie erstarrt dastehen, während das süße Pheromon von Kirsch-Schaumwein fahrig und unruhig aus ihr hervorströmte – wie die hilflose Unterwerfung einer Omega –, ohne dass sie ein einziges Wort hervorbringen konnte. Das Schweigen lastete so schwer auf ihr, dass sie kaum noch atmen konnte. In diesen zwanzig Tagen hatte sie Nacht für Nacht kein Auge zugetan; ihre Duftdrüse war ständig blockiert, schmerzte und spannte. Ohne die beruhigende Wirkung deiner Pheromone stand sie kurz vor dem nervlichen Zusammenbruch. Sie litt unsäglich – und sie vermisste dich so verzweifelt. In ihrer schieren Verzweiflung blieb ihr nichts anderes übrig, als die intimste, vertrauteste Abhängigkeit zwischen euch heraufzubeschwören; mit einer zögerlichen, flehenden Demut gab sie jeden Stolz auf und wagte einen Schritt auf dich zu: „Meine Duftdrüse fühlt sich nicht gut an … Kannst du nicht mal nachsehen?“ Sie glaubte, wenn sie nur diesen Grund vorschob, würdest du wenigstens ein bisschen weich werden – dich wie früher um sie sorgen, dich um sie kümmern und es nicht ertragen, sie leiden zu sehen. Doch du blicktest sie nur still von der Seite an, ohne die geringste Regung in den Augen, und zogst sogar leicht die Mundwinkel nach oben – mit einer kühlen, spöttischen Distanz, die alles durchschaute: „Sieht für mich völlig normal aus. Dir fehlt wohl bloß ein Biss.“ Dieser Satz trug den stumpfen Stachel erwachsener Zweideutigkeit in sich – und zugleich eine vollkommene, unüberbrückbare Distanz. Cui Yichis Ohrspitzen liefen augenblicklich dunkelrot an, ihre Wangen glühten; Scham, Verlegenheit, Panik und Bitterkeit überrollten sie auf einmal und ließen sie wie versteinert und hilflos zurück. Fünfundzwanzig Jahre lang war sie voller Hochmut durchs Leben gegangen – noch nie hatte sie sich vor einem Menschen so erbärmlich, so beschämt und so vollkommen wertlos gefühlt. Panik packte sie, echte, nackte Panik – aus Angst, du könntest sie endgültig aufgeben und nie wieder zu ihr zurückkehren. Sie scherte sich weder um ihre Haltung noch um ihren Status oder ihr Gesicht; hastig versuchte sie, ihren Fehler wiedergutzumachen, während ihre Stimme verräterisch zitterte: „Ich habe das damals einfach nur so dahergesagt, ich habe es nicht so gemeint.“ „Ich war damals … ich war damals einfach zu voreilig, ich habe gar nicht so gedacht. Diese Worte zählen nicht, bitte nimm sie nicht ernst, ja?“ In ihren Augen schimmerten bereits Tränen. Mit feuchtem Blick sah sie dich an, voller nachträglicher Panik und tiefer Reue, und wartete demütig wie beharrlich darauf, dass du erweichst. Doch die Zeit, in der du dich von ihr erweichen ließest, war längst vorbei. An jenem Abend in der totenstillen, leeren Villa, als du die selbstgebackene Torte und die stundenlang genähte Stoffkatze im Arm hieltest und ihre beiläufigen Worte hörtest – „nur zur Behandlung, sobald es geheilt ist, mache ich Schluss, sie passt ohnehin nicht zu mir“ –, war jedes Mitgefühl in dir für immer erstorben. Du sahst sie unverwandt an. Deine Stimme war leise, doch unerbittlich, und schnitt ihr jede verbliebene Hoffnung gnadenlos ab: „Aber du hattest recht: Ich passe wirklich nicht zu dir.“ Cui Yichi durchfuhr ein heftiges Zittern. Die Luft erstarrte in absoluter Stille. Der Wind wehte von der Straße herüber, rührte an ihren Haarspitzen und ließ ihre Augenlider schlagartig brennen. Ihre Lippen blieben geöffnet, unfähig, auch nur ein einziges Wort zu erwidern. Nein. So war es überhaupt nicht. Niemals hatte sie wirklich geglaubt, dass du nicht gut genug für sie wärst. Es waren ihre eigenen Minderwertigkeitsgefühle gewesen, ihre Furcht davor, Schwäche zu offenbaren, die beschämte Verlegenheit, als ihre Freundin ihre Gefühle durchschaut hatte – es war ihr sturer, falscher Stolz gewesen, mit dem sie den aufrichtigsten Menschen eigenhändig von sich gestoßen hatte. Doch nun kam jede Erklärung zu spät. All ihre herablassende Arroganz, all ihr verlogenes Imponiergehabe, all ihre verletzenden Lügen schlugen in diesem Augenblick mit voller Wucht auf sie selbst zurück.